jueves, 6 de julio de 2017

De todos
de la especie
los más raros
los poetas
se extinguen
camuflados
en la masa
que reza lo habitual
en lo insólito
se miran aburridos
y no tienen imaginarios
porque viven
húmedos y revolcados
en el lomo de la demencia
de una ola
su rareza es esa
ni fealdad
ni belleza
en neutro el ojo
el viernes
abril
quietos en el cruce
de los partidos
nunca, en la fugacidad
de una estrella
les urge no hablar
su mano es su lengua
y con ella
denuncian
confiesan
lamen la mejilla del ahora
agotan el zumo amargo
del vidrio de una lagrima
y, raro
asi viven ellos
-los poetas-
masticando la soledad
de una sociedad sosa de amor.
IRMA PÉREZ, La Pillis - 2015

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