Improvisemos:
tú traes la leña,
yo traigo el fuego
pongamos a sudar
mucho más que los cristales
que este temblor no sea de frío,
que se acaloren las sombras,
que arda la escarcha
y que el flemático frío se aburra y se vaya
¡improvisemos! que,
las brasas coinciden en que esta noche,
es verano.
IRMA P.
"El férreo heteropatriarcado imperante en los EE.UU. de los años 50, entendía como enfermedad mental cualquier impulso creativo que procediera de una mujer. Los hombres, por su parte, sí tenían libertad creadora y se les consideraba genios, artistas o precursores culturales. Pero cuando las mujeres quisieron expresarse de la misma forma, sufrieron el encierro en manicomios por parte de sus familiares, donde se les sometía a electrochoques y otras prácticas aberrantes."
Desde este otro extremo del tiempo,
escribo del "por fin" que no me pertenece:
de otras mujeres, es
¡yo soy la otra mujer!
la visible,
la no condenable
pero, a la vez soy,
el efecto y la causa,
la memoria que exhala su más largo suspiro
de todas ellas.
IRMA P.
Celosa por la iniciativa que no es mía,
me reclamo la demora imperdonable
del homenaje y la ofrenda,
y me cubro los ojos llenos de lágrimas
por lo bello de todo,
por el verso sencillo,
por olvidar la ternura,
por lo pospuesto, por lo olvidado
hay que ver cómo me voy con Sabines
las veces que lo invito y me visita;
yo me siento con él sin
contar los cigarros ni las horas,
y le acompaño al recital de su poema mejor,
ese, que son todos
le miro los ojos que,
como esmeraldas de agua, sudan el brillo
de todas sus letras apasionadas,
y lo descubro admirada, conmocionada,
tras el humo cómplice de su silencio y
su diáfano verso
y le escucho, y le escucho...,
y soy amorosa,
y quiero ¡salvar al amor!,
y quiero ser poeta ¡como él!
de "la hermosa vida"
a mí me encanta Jaime Sabines,
así como a él
le encantaba Dios.
IRMA P.
Poema escrito el 25 de marzo del 2013, día de su cumpleaños
Poema de manga larga,
sin botones y arrugado
poema de bordes quemados
como huevo frito olvidado
poema parlante,
bocina de campo,
grito enmarañado como pelo de loca
poema mudo,
sin voz,
sin vos...
poema de sifón,
agua perdida,
baboso como el dedo de la pereza
poema amante,
de piel morena, negra,
hervor de leche caliente
poema que camina en puntas,
que se contonea,
que cruza la pierna y espera
poema de olor antiguo,
de aroma turbio
como miedo guardado
poema épico
sin heroina ni Eros,
como aburrida enagua en el verano
poema sin renglones,
letras al aire,
locura de imágenes sin nombre
como verdades ocultas
en un poema raro.
IRMA P.
No ser,
apáticos, ambiguos, abusivos
ásperos, astillosos, angurrientos
azarosos, alarmistas, amarrados
altaneros, artificiales, amargados
asquerosos, atarbanes, aterradores
artificiales
artificiales
artificiales
aire asfixiante
agresivos, arrogantes, antipáticos
asociales, autoritarios, avaros
acaparadores, aduladores, arribistas
acosadores, amarillistas, alevosos
agua apolutada
Entonces ser,
todos los antónimos de lo anterior
como amables alas avivando un
abecedario amoroso.
Ser Amor.
IRMA P.
Cuando recojo mi pelo
puede que esté ausente o esté presente
a veces, lo recoge la rutina sin avisarme,
el calor sin paciencia o
el placer sin espera
Cuando recojo mi pelo
puede que tenga intenciones de
ser princesa con los aretes de la luna
o ser plebeya con su collar de estrellas
Cuando recojo mi pelo
puede que esté evitando
el desorden, el frío o la molestia o que,
simplemente, esté deseando
las bienvenidas manos que lo toquen
y que en ellas
lo suelten.
IRMA P.
La vida tiene tantas cosas maravillosas, sencillas y bellas que pasan desapercibidas... Y no es que estemos ciegos para verlas, no, ¡que va!, estamos incapacitados, tramados, distraídos en el deseo por otras cosas que también pasarán desapercibidas, una vez se nos pase el anhelo que nos ocupa, temporalmente, toda la vista.
I.P.
https://youtu.be/MAY1UoQYMHk
A propósito del amor no correspondido, este es un poema para todos, pero en especial para aquellos que lo han vivido o que están en ello.
Dice 🖋️...
DEL AMOR QUE SE LLEVA A SOLAS
A veces, uno se enamora,
sólo uno,
entonces uno se queda con
una sonrisa estúpida en el rostro,
con una mueca que se acentúa
cada vez que uno recuerda y disimula
mientras se aguanta la histeria
de un músculo que quiere torcerse
y todos los motivos para llorar
uno sabe,
la vaina es incontenible;
el desconsuelo del amor solitario deforma
y no se conforma con el declive y desahucio
de una ilusión tan divina
se llora porque se llora,
porque nada duele más
que despedirse de todo,
del otro y de todo su todo;
porque se teme por el amor que se siente
que no encontró orilla para sus olas
ni halló oído para su coral
uno se enamora, sólo uno,
y luego la garganta se va llenando del
tremor nervioso de la queja,
de los ruidos destemplados del
corazón roto por
el interminable desfile de palabras
que se quedaron sin decir, sin escuchar,
huérfanas del beso y lo besado
uno no piensa pero, es mejor
dejarle al silencio
que se encargue de palearle
las rabietas al dolor,
de estrangularlo antes del
disimulo del grito porque,
aunque uno sabe que
ninguna emoción se completa
sin hacer sonar el cuerpo,
en cuanto al amor que se lleva a solas,
no hace falta tener lágrimas en los ojos
para saber
que se está llorando.
IRMA P.
Improvisemos: tú traes la leña, yo traigo el fuego pongamos a sudar mucho más que los cristales que este temblor no sea de frío, que s...
