DE LO JODIDO DE SER LIBRE

 

Tan imperceptible la danza del hierro caliente

cuando va rodeando las cabezas de

las ensimismadas aves, lelas ellas

en su minúsculo universo, apiñadas y conformes con

los barrotes bronceados en la piel

yo tengo alas voluminosas y pulmones sensibles,

no quepo en las pajareras y, a veces,

tropiezo con las puertas del campo;

no tengo rama propia ni calle con nombre que me ubique

cuando sale el sol, siempre me quedo atrás de la

bandada mientras lo observo...

...me gustan las cosas que suceden por primera vez todos los días

así que está jodido, muy jodido,

que renunciar a vivir en cualquier jaula

no me cueste quemarme las puntas de las plumas un poco

pero, soy ave de mirada larga

y en todo tiempo, de corto trino;

amo el nido en el árbol

y el perceptible silencio de una bandada en vuelo libre

en realidad, temo no caber ni en el ancho de las palabras,

pues lo único que me cabe a mí en el pecho

es el cielo.

IRMA P.

EN-VEJEZ-SER

Aquello que vemos como el fin de la lozanía,

del ímpetu y majestad del hueso,

de la sangre y la piel,

conlleva una algarabía silenciosa y

una infantil ilusión amansada en su interior;

el intangible anhelo con que avivamos

la continua sucesión del hilo que cose

apasionado y fino

el ajuar de las edades del tiempo

eso es, un avistamiento sin distancia

a los saldos a favor y en contra que,

desde la privilegiada condición de "ser vivo" en tránsito y

en constante patrullaje de

razonamientos, sentimientos y sentidos,

eventualmente nos ubica

-tras una vida de tenaz sobrevuelo dentro de un mundo subacuático

de cíclicas mareas terrenales-

a un escalón -de paso grande-,

por encima de las preguntas que nos hicimos tantas veces

sobre el acierto de los derroteros,

la consecuencia de las primeras veces y el sentido vital de todo

eso es, el punto de madurez que,

en-vejez-siendo, conserva rejuvenecida

la intención de movilidad y de deseo y de más,

que detalla perfecto el trazo que dibujamos en el tablero del tiempo

y la huella del mordisco que dimos por gula, hambre o saciedad

eso es, la sustancia activa que permanece, es decir,

la protagonista de la reciprocidad del amor

eso es, la evidencia propia y explícita

de los aciertos categóricos que no

ofendieron flora y fauna, pero también, de los errores que, reincidentes,

humillaron la cortesía de las ternuras y tesituras de la especie

eso es, la altura a la que llevamos en justo relevo,

la antorcha palpitante de nuestros

presentes antepasados;

la oportunidad de ser ojos de otoño anunciando ascensos de primaveras y,

desde aquel anhelo de ocre sabiduría arcillosa,

prever un invierno de fuego continuado

que atenúe el sobrepeso del frío y la hipertensión de los estragos

eso es, la gran finalidad de un principio y,

el principio de la finalidad;

la tangible lozanía, ímpetu y majestad

del primerísimo respiro a la vida,

-sostenido en notas de aire de cortos nombres con la duración de un aplauso-

hasta el término de gracia

de la precisada completitud.

IRMA P.

TENGO QUE DECIRLO

 

Sé que las palabras son inútiles en

su solemnidad y en su alcance;

sé que no hay poema de amor

que contenga esa sublime metáfora

y que, como una alabanza,

plasme lo increíble sin caer en la locura

sé que soy humilde escribana y no puedo

conseguir los miles de adjetivos amorosos

para describir y llegar a la altura del

vuelo de un latido de un corazón cisne

todo eso lo sé,

pero quiero decirlo;
intento lo que mi voz no podría sin que
la exaltación la quiebre al tratar de superar
el maravilloso paisaje sonoro de "su nombre" y
de su voz pronunciando el mío

no exagero,

no guardo métrica ni comparo vino con vino,

ni contengo la desmesura del amor delicado y constante

que me llega de su aliento

cada segundo

de cada minuto

de cada hora

de cada día

yo sólo quiero decirlo

y usar la voz de los elementos,

con fuego como el mitológico dragón,

con agua como la ballena llena,

con tierra como el chile rojo y

con aire, como el huracán Irma

en su más apaciguado rugido

decir que,

en nombre de mi cuerpo

-campo de arroz, piedra volcánica,

territorio de mariposas-

en nombre de mi alma y de esta mujer

-nido de esencias y de pájaros-

recojo todas mis voces contenidas,

resonancias ellas de sus

incontables "te quiero" con y sin palabras para

con solar vehemencia

y sin reservar noche para mi sonrisa, proclamar:

¡amo, amo a ese ser que me ama!

he dicho.

IRMA P.

LA MIRADA QUE IMPORTA

 

Cada par de ojos suma,

y tú terminas siendo la suma 

de todos los que te miraron sin conocerte

cada respuesta barniza la grieta que ocultas

y nadie sospecha que por ahí te quiebras,

que por ahí te vas de ti 

sin despedirte, sin darte la cara,

extrañándote desde las entrañas de tu alegría y 

de la superficial imagen de afuera 

cada par de ojos suma, sí, 

todo eso suma a la resta que resulta 

de gastar lustre para la mirada ajena,

por la compañía, por el amor, 

por el inefable abrazo que no te das

tú, que conoces qué leche han absorbido tus huesos,

la hora que te despierta y

la calidad de tus sábanas en invierno,

mírate lejos de los ojos ajenos,

y desde ese otro lado regálate "un día de ayer",

un diálogo con reflectores a telón abierto

en dónde las matemáticas regresen 

a los mercados y a los estadistas,

y tú, 

frente a cualquier espejo, 

encuentres generoso saldo a favor

en la auténtica mirada de aprobación 

de quién mejor y más te conoce.

IRMA P.

Cuando se conoce tan poco de la vida real del otro, TODO lo que se supone, tan sólo es producto de lo acomodada que quede la imaginación ajena. 

IRMA PÉREZ - La Pillis

 A...a...

A- diós

adiós

Adiós

a-di-ós

a d i ó s 

ADIÓS

¡adiós!

me dijeron que

si practicaba

llegaría a decirlo perfecto

¡agh! 

los libretos y sus mentiras.

IRMA P.

Quizás, uno se pasa la vida 

buscando ese lugar...

tan parecido al origen,

tan remoto del fin

ese lugar 

tibio,

seguro,

vivo,

perfecto como el agua:

su pecho.

IRMA P.

Ni sol

ni tú

ni nada

pero eso es temporal

¡temporalísimo!

como el poder del Papa

como todo certificado de nacimiento

como este poema, hoy.

IRMA PÉREZ 

CABALGATA DE VERSOS

 

¡¿Has visto, amor?!

han pasado por el frente de tu casa

un centenar de palabras azabache,

galopando sobre el lomo 

de una preciosa yegua literaria

¡Poema! se llama esta potra

de cuatro bríos y cero trancas

está ensillada con suelta rienda y blando estribo,

sin más jinete que el impetuoso amor que, 

sin estruendo ni deseo cohibido,

te llevará a las voces más 

profundas de su ombligo 

cuando llegue a ti,  

cuando te vea,

me verás relinchar en verso largo 

la contentura de mis estrofas espoleadas,

y un concierto romántico de cascos 

nos abrirá camino al llano,

avisando cabalgata, invitación y tiempo,

sobre el que deberás subirte 

-bienvenido- 

sobre mí. 

IRMA P.

Nadie llama con los nudillos 

de la mano

a lo que no tiene puerta

hablo de la apertura de una mirada, 

hablo de esa bienvenida sostenida y concedida 

de quien te lleva en sus ojos 

sin otro dominio distinto 

al de las libertades de su amor. 

IRMA P.