Buscaba una canción para mi amor,

una más,
una única,
una precisa
una como él: soleada, salada,
dulce como una balada

de repente apareció el tiempo
mirándome con su rostro desangelado de ayer,
melancólico, épico;
de soñar, histérico;
de esperar, anémico;
de no vivir, eufórico;
de no creer, caótico;
no obstante,
irreconocible en su minuto único

de inmediato deshice el desencajado recuerdo
por el instante incomparable de este "ahora" en que 

estoy en medio de este universo amoroso
que se recrea dentro del marco
de una banda sonora compuesta para
una historia de amor de mil matices jubilosos

al decir esto,
me subo como espuma voluptuosa,
arrebatada y pletórica de goce

¡qué cosa!
casi pierdo la consciencia de arribar
a la consciencia,
casi omito el darme cuenta
de que hay tiempos que llegan y se instalan
imperceptiblemente,
como la madurez,
como la noche,
como el verano,
como la cosecha,
como este, tan feliz, ¡felicísimo!
en todo el recorrido de su momento

buscaba, buscaba y encontré
la recompensa del tiempo;
la oportunidad para celebrar
el florecimiento del alpiste mutuo;
la revelación de que el presente
es el "por fin" de un momento en que
reunir todas las canciones de amor,
para mi amor,
me es pequeño e insuficiente

y así, en las rutinas de un día ordinario,
también encontré las múltiples
variaciones musicales de mi voz,
voz que ruge, que susurra,
que lagrimea agradeciendo por él
y por la fina y delicada textura
de esta mismísima hora
de terciopelo palpable.

IRMA P.

 

Que cómo nos dividimos,

que cuál es tu bandera;

¿desde dónde comienza tu casa?

tu sangre... ¿mancha como la mía?

corta la visión como la nariz,

eso es lo que pasa

la vida se divide cuando ve

imposible su conservación;

ella se convulsiona sin renunciar

a un lugar, a una oportunidad,

mientras,

el tiempo histérico se niega a devolverle

lozanía, pan y aire

tierra

el mundo es un loco de ojos rojos

que no para de amenazar suicidio,

entonces,

sobrevivir es el afán único

del que rueda y rueda pero con hambre;

se huye,

se marcha a ciegas pero viéndolo todo

tierra

un día, con el miedo al cuello,

mis abuelos cruzaron el océano

hacia donde les fue permitido vivir

tierra

revuelto el frasco,

de dónde es la sangre que no murió

por falta de alimento,

a quién le pertenece el siguiente

tramo del rio

tu sangre...,

mancha como la mía.

IRMA P.