Puede uno perder las llaves,
el reloj, la bolsa de monedas
Si la poesía fuera un viñedo:
La mujer mira el viñedo
y se come la uva con piel, pepas y todo,
el hombre mira el viñedo
y se come la uva con todo
el viñedo es del hombre, y el hombre
compra el vino en un supermercado,
el viñedo es de la mujer, y la mujer
se mira en la botella antes de comprarlo
Nos despediremos de este día
como si nada,
los extraños seguirán siéndolo,
como los conocidos
que no pasaron de un saludo, hoy
llega la noche y reclama hambrienta
respuestas, calor y una moneda
ella es una extraña también,
pero conoce el ojo que no duerme
y las camas que sudan y sueñan
IRMA, LaPillis
¡Países del tercer mundo!
Y pensar que eras mi sol,
que solo amanecía
cuando decías mi nombre...
y pensar que fui el astro
de tu cielo,
el abrazo más esperado
de todas tus tardes...
quién puede creer ahora,
que un día puede suceder
sin nosotros dos.
IRMA, LaPillis
Es imposible ocultar las heridas,
ni el maquillaje ni el olvido pueden,
pues la pus que no se limpia,
infecta la sonrisa
al punto de la mueca,
y los ojos terminan mirando,
desde la sofocación definitiva
de su brillo.
pero eso no es del todo cierto,
en cambio, es del todo injusto;
ellos sí que me verán,
le pondrán rostro a mi nombre
y sabrán cómo lloro cuando sonrío,
de qué color es mi vergüenza y mi denuncia,
y cuánto me definí
en las imágenes que escribí
en cambio yo,
que más ambiciosa debí haber sido,
nunca podré ver
si esos ojos que me escuchan
se llenarán de arena o de lágrimas,
no sabré en qué momento
dejará el poema de ser
el otro par perdido,
ni podré participar
de la apertura del pecho
del dueño de algún suspiro.
Voy a dejarte un poema
en la nevera,
arriba,
en el congelador,
al lado de las paletas de limón
y los cubitos de hielo
A galope
los minutos se van,
aturden
replicando su despedida
La Poesía se ha ido. Ella hace eso a veces. Pero esta vez, antes de irse, me habló con los ojos llenos de verdad y de bondad. Enfática y con...
