Te pienso a cuenta gotas,
treinta segundos, treinta gotas

juntas son la causa de
este charquito 
que no me deja pasar

en realidad, chorreas 
incesante, 
impetuoso,
abundante, 
histérico como mi ojo derecho cuando
se pone intenso porque no sueña 

te pienso de esta manera subyugante,

inmerso en lo profundo de mi voluntad,
desafiando mi capacidad de olvido,
de cualquier cosa

y así, permeas los diálogos entre 
un día y otro
escurriéndote en mi memoria,
humedeciendo el agua que destilas,
esa que yo, sedienta,
no alcanzo a beber.

IRMA P.

 

LA QUINTAESENCIA

 

Todo es una frivolidad 
en este castillo de ojos vidriosos;
tras el gran portón 
las manos golpean sus nudillos
queriendo pertenecer a ese claustro
con servicios y sacrificios
y otras formas de esclavitud nada virtual.

Las torres parecen miembros erectos
excitados en sus estratégicas esquinas,
avivando una multitud que se pelea el protagonismo
de ser parte de la recámara de un rey que babea.

Todo es una farsa que gozan narcisos y bufones,
todo funciona como reloj en reversa
como espejo de doble fondo y,
la felicidad alcanza tan poca altura 
que el conformista la goza arrastrando su frente 
seguida del dominio absoluto de sus genitales.

El portón yace tumbado tras la estampida;
afuera ha quedado la minoría
¡la quintaesencia!,
los originales, 
los sabios emigrantes de cuatro patas, 
los liberados del hartazgo, de disfraces, de apegos,
los girasoles de Van Gogh,
la voz del río, 
las palabras de Krishnamurti, 
Oblivion de Piazzola y, con más fortuna,
los ojos que hayan visto este texto 
como un clarísimo 

poema 

de amor.

IRMA P.

Ojalá que el olvido de mí
te llegue mucho antes que la indiferencia,
y entonces, ojalá que mi indiferencia llegue puntual, 
justo antes de tu olvido

todo, ojalá, sí

como quien espera que 
no suceda 
la mordida profunda
del inminente adiós impar. 

IRMA P.