Filosofar es adentrarse dentro del pensamiento sin ataduras ni atavíos, artesanalmente; es atreverse a buscar en el recinto más profundo y desconocido del ser humano y disponerse a descubrir allí, - mas allá del enunciado - alguna pista, algún chispazo, algún indicio sobre la existencia de "una luz o verdad", para luego mirarse a los ojos, con asombro y conciliación, uno con ella.

IRMA PEREZ, La Pillis - 2017

LO DE LOS POETAS

En este trayecto existencial,

desde el principio del sonido

al final del eco,

algún poeta

o una poetisa -como yo-

habrá dejado señales

como migas de pan

en ese camino que

él o ella

ni siquiera conoce

los poetas escriben

todos los días de su vida

-aunque no escriban-

y a veces

se pierden en caminos ajenos

pero, nada qué hacer, 

esto es lo de ellos:

"abrir las rejas del campo 

y apuntar

sin temblar

a las fronteras".

IRMA, La Pillis 

2016

De la manada
del jardín
del sistema
del firmamento
de la multitud 
de la red
no es
- ni siquiera -
esta sombra mía
que orbíta sin
trascender las paredes
del mundo;

de quién es entonces
la huella que tiene
mi nombre

de dónde es la luz que
me hace sombra

con qué argumento me creerá
algún día
algún juez de la tierra
esta historia...

no obstante

hablan los zapatos
en mi closet
sobran las pruebas
suman los testigos

y, sin embargo
como un acertijo

pareciera que
justo cuando lanzaron el semillero
el viento hubiera estornudado
sobre mi.

IRMA PÉREZ, La Pillis - 2017

Es la mano vacía e indignada
 la que empuña firme la espada

es el brazo acalambrado y desnudo
el que levanta decidido la espada

es el ojo lacrimoso y atónito
el que ve promesa en la espada

es el corazón infeliz y cabreado
el que decide el filo de la espada

es la razón invalidada y presa
la que atina al objetivo de la espada

- ¡que caigan esas cabezas!
que cambien los adjetivos
que otro golpe de fortuna
se afile y nos divida el tiempo -

es hora
es ahora

que es el hombre libre
el que no necesita espadas.

IRMA PÉREZ, La Pillis - 2017

En la prisa por el espanto 

del tiempo perdido,
la muerte afila su sonrisa sin ser vista

nadie la ve porque todos corren,
no corren de ella,
corren de ellos

van mutilando los brazos del día,
y la noche se acuesta en el piso
con hambre

hacen ruido,
filas,
reglas,
el espacio es el oro por el que 
se tumban las cabezas

la masa está cruda y, 

el horno,
ya perdió su fuerza.

IRMA PÉREZ, La Pillis - 2016

Esta es la hora
en que
se cierran las ventanas

las grandes
las viejas
las blancas
las de madera
las del bus
las de la finca

todas las ventanas
se cierran
a esta hora

pero hay unas
que se rehúsan
que ponen tranca
que coquetean
que disimulan
que no suben
que no caen
que se resisten
que alargan el atardecer

ventanas abiertas
- a esta hora -
como mis párpados

cómplices
inocentes
vigilantes amangualados
con el deseo necio
de mis ojos
de verte

a esta hora.

IRMA PÉREZ, La Pillis

UNA FOTO DE MÍ

Hace tiempo no hay noche,
digo, para los dos no hay noche

la quietud del cuerpo
no comulga 
con la inquietud de la mente

en cambio, 
el fuego...,
el fuego es una foto de mi.

IRMA, LaPillis 

2014

MUCHAS GRACIAS 

POR VISITAR MI BLOG 💜 

Sin importar nada
el día sucede
afuera
adentro

o camino con él
o, él
se irá sin mi.

IRMA PEREZ, La Pillis - 2016

COSTURAS

Teníamos en nuestras manos
la tela que con tantos hilos tejimos…
… Arte…

le hicimos fuerte
colorida
llena de texturas
tomamos medias, metro, tiza
delineamos tu figura, la mía
ajustamos el molde
reforzamos los costados
juntamos alfileres para cada encuentro
hilvanamos, - por si acaso -
revisamos la puntada
marcamos algunos ojales para
los botones de ambos

Qué maravilla
¡tu ojal y mi botón!
¡tu botón y mi ojal!
como dos manos abiertas, dispuestas
a acercarse
a cerrarse
a soltarse

precisa quedó la prenda en tu pecho amplio
en mí, como justa pretina alrededor
de mi cintura

la estrenamos
la lucimos
pasamos la prueba
-a prueba de todo, parecía ser -
de la intemperie
de la acidez
de la mancha
del hierro
de las puntas salidas

pero la usamos y
abusamos
una y otra vez

llego el desgaste
cedió la puntada
se deshizo en flecos
se rompió en pedazos

ahora, el costurero amontona hilos y agujas
las tijeras aguardan silenciosas en el fondo
y los dedales…
los dedales se ponen de moda.

¿Qué es lo que pasa con el tiempo?
El tiempo enloqueció. Nunca más hizo fiesta ni siesta, nunca más se sentó en la puerta de su casa a ver pasar los detalles de la vida. Nunca más se acomodó a ningún disfrute. Nunca más se relajó, ni se subió a un columpio a elevar las emociones y, nunca más se tomó un café con el hombre, mientras ambos fumaban su pipa en calma. Un día empezó a correr y nunca más se detuvo. 
El tiempo enloqueció. Lo que vivimos ahora es la esquizofrenia de cada día; segundos, minutos, horas, meses - nombres del tiempo - que, apenas si hacen contacto con la realidad. 
I.P.

HAY POETAS ASÍ

Hay poetas por fuera de los círculos,

autores en anonimato al margen

de toda figura geométrica,

de toda métrica

mirones del espacio,

extranjeros de lo colectivo, 

eso que se queda al otro lado

de este "campo abierto" donde vivo yo

hay poetas obstinados,

gente rara que huye de la gente,

solitarios que prefieren

la "otra cosa" a lo habitual,

gente atorada de emociones,

observadores como búhos nocturnos,

invisibles

hay poetas que guardan

la voz cuando escriben

porque están convencidos de que, 

"es otra" la voz 

que susurró aquellas palabras

saben que se precisa aquella..., aquello...,

ese vibrato en la amargura, en la dicha,

esa ronquera en el nudo ciego del verso,

esa agudeza que alcanza a la distancia,

esa compasión con el silencio,

ese tono cuando al amor le falta el aire o,

cuando todo lo que cansa, sobra

hay poetas que no pertenecen a nada

y nada les pertenece,

autores por fuera de los círculos,

voces anónimas,

letras sin libros

habitantes de campos abiertos, 

en todo caso.

IRMA, La Pillis 

2017

DE LO IMPERDONABLE

 

Cosas imperdonables están sucediendo,
cosas que pasan desapercibidas,
invisibles,
torpemente aceptables

como el tiempo de ayer
y el minuto anterior,
como la última vez que se sabe de alguien
y la primera en que nos dio su abrazo,
como la transición de las estaciones
y la dolorosa muda de piel de la tierra

como el fin del romanticismo
y el placer de jugar cualquier cosa,
como la costumbre del hambre ajena
y la complicidad con la gula

como las ilusiones falsas 
y las mentiras cultivadas

como la ronquera de los pájaros
y la tos del mar,
como el brillo hipócrita de lo aparente
y lo convincente de su sonrisa,
como lo que omitimos por egoístas
y lo que acusamos por ignorantes

cosas imperdonables están sucediendo,
cosas que han pasado desapercibidas,
invisibles,
torpemente aceptables
como el paso del amor,
y de todo el amor.

IRMA, LaPillis 

2014