ME ABANDONÉ

He sido ventana abierta,

siempre distraída con 

tu frío o tu calor

pero creció maleza,

invadió el espacio 

y me avisó rotunda,

que ya no abro más 

y que tampoco cierro

no he debido olvidar

mi razón de ser, de estar,

el abandono ha sido mio

sospecho ahora,

que esta conciencia en alerta

es una guadaña

-presta y en espera-

en mis manos.

IRMA, LaPillis 

2014

DÍAS COMO HOJA DE PAPEL

Hay días

como hojas de papel,

que se han escrito 

por lado y lado

y aun así, no alcanzan

hay días 

sin espacio,

sin posible enmendadura,

irrepetibles,

definitivos,

breves como un suspiro

y, hay días

como hoy,

nueva hoja de papel,

limpios sus renglones,

la mano alzada

-el pulso firme-

¡lista!

IRMA, LaPillis 

2013

DE LA LECTURA COMO ALIMENTO - Sentipensando

Esto de escribir cosas desde la emoción o la visión particular, por más sencillo el lenguaje, siempre corre el riesgo de no ser entendido y por tanto, que pase desapercibido; incluso, que no guste para nada y en consecuencia se pierda el sentido y lo más valioso del asunto: gratificar al lector o, lo que es peor, al lector mismo. 

Sin embargo, se aprende con el tiempo que este oficio es así, a veces de mucho a pocos y, a poco; como el grifo, que una vez abierto es chorro o es gota o, es nada. Todo depende de la mano, no del agua, puesto que ésta, está.

Es posible que uno se equivoque de lugar, de tiempo, de escenario; que no existan condiciones para reunir un par de ojos alrededor de un texto. 

Latinoamerica tiene una historia vergonzosa qué contar al respecto, que trata de un legado vacío y una herencia muy pobre, en cuanto al alcance de medios y cri-te-rios, para priorizar la educación e incentivar el provecho y la producción de los recursos literarios. Hay otras culturas, en cambio, que aprendieron a leer y a escribir para escribir y leer; que siempre encontraron un cuento en su caja de juguetes y luego, un libro en su mesita de noche. Más tarde, no les fue posible concebir la vida sin ese habitual y concebido placer. Sin embargo, allí también se generalizaron otros poderes que han mantenido a la civilización al margen  de la buena ventura.

No sé, es posible que también todo sea cosa de un ritmo oculto, de una melodía cuya sonoridad puede aturdir a unos o embelesar a otros o simplemente, no ser escuchada por nadie. Como todo, relativo. 

Cada quien sabrá cómo llenar su canasta de lo que más le gusta comer.

IRMA, LaPillis 

EFÍMEROS

Uno es tan

frágil,

volátil,

intenso,

pálido,

bueno,

no tan bueno,

cálido,

no tan cálido

cera,

pabilo,

luz,

química

un soplo, y ardes, 

uno sólo, y te haces humo

uno es, exactamente, 

la definición de lo efímero,

el tiempo que le den las manos 

a una vela.

IRMA, LaPillis 

2017

DE LAS DIFERENCIAS EN REDES SOCIALES - Sentipensando

En la misma lengua, y no nos entendemos. 

Lo extraordinario sería, 

que nos encontráramos 

en el espasmo de las diferencias.

IRMA, LaPillis

LA DELICADEZA DE LA CONFIANZA

La confianza es una ventana
de extrema delicadeza

una fisura,
un pedazo roto,
una cortina pesada,
un seguro puesto,
una entrada sin salida,
un descuido,
y la ventana 
-como la confianza-
corre el riesgo de ser 
cristal en polvo
diseminado en el desierto.

IRMA, LaPillis 

2013

Vaya a Configuración y revise, modifique, edite, guarde, seleccione, ajuste, añada, elimine, cambie, muestre, busque, limpie, notifique, programe, conteste, espere, pague, apague, asegure, escriba, diseñe, confirme, coloree, habilite, almacene, cargue, envíe, ordene, corra, suba, baje, conecte, no se conecte...

Ahora, vaya a su computadora, móvil, tableta ordenador, etc. y, haga lo mismo.

I.P.

Somos muy distintos cada vez que
un segundo pasa
y taja el lápiz por lo gastado

somos muy distintos
y quiero decir, tú y yo
y quiero decir, todo y todos

distinto el pulso de tu risa
distinto el borde de tu imaginación
distinto el color de tu sed
distinto el ruido de tu silencio

somos tan distintos
desde el trazo que dejó el talón
hasta el horizonte que aún no se dibuja

tan diferente el tic tac del deseo
y la danza que alista el lápiz en la mano

la mano

que, tras aparentes coincidencias,
en este poema
sólo habla del imposible parecido
que tiene un jardín
y otro jardín
con otro.

IRMA PÉREZ, La Pillis - 2016

ELENA CHECCHI 

Uno es gota de su océano
allí en sus playas y aquí
en la otra orilla.

Uno es sal de su mar

geografía
lenguaje
latido
continuidad de las olas
que celebran su espuma.

IRMA PÉREZ, La Pillis

LA QUINTAESENCIA

Todo es una frivolidad 
en este castillo de ojos vidriosos;
tras el gran portón 
las manos golpean sus nudillos
queriendo pertenecer a ese claustro
con servicios y sacrificios
y otras formas de esclavitud nada virtual.

Las torres parecen miembros erectos
excitados en sus estratégicas esquinas,
avivando una multitud que se pelea el protagonismo
de ser parte de la recámara de un rey que babea.

Todo es una farsa que gozan narcisos y bufones,
todo funciona como reloj en reversa
como espejo de doble fondo y,
la felicidad alcanza tan poca altura 
que el conformista la goza arrastrando su frente 
seguida del dominio absoluto de sus genitales.

El portón yace tumbado tras la estampida;
afuera ha quedado la minoría
¡la quintaesencia!,
los originales, 
los sabios emigrantes de cuatro patas, 
los liberados del hartazgo, de disfraces, de apegos,
los girasoles de Van Gogh,
la voz del río, 
las palabras de Krishnamurti, 
Oblivion de Piazzola y, con más fortuna,
los ojos que hayan visto este texto 
como un clarísimo 

poema 

de amor.

IRMA, LaPillis 

Se desahoga el cielo

soltándose contra el techo del mundo,
golpea mi ventana con sus nudillos de hielo, 

pica al silencio;
insiste rabioso descolgándose 

por las paredes y los cristales,
se escurren sus lágrimas por 

las mejillas de una avenida sin luz,
ruge su soledad queriendo 

despertar a las piedras y al verano,
llora a goterones bajo los puentes sin agua,

los llena,
gotea su amargura, 

no cesa,
falta todavía para la última gota,

d
e
c
a
n
t
a

se desahoga el cielo

amanecerá,
limpio,
ligero,
lustrado

y nosotros,
sin llovernos nada.

IRMA PÉREZ

Dibuja un puente,
ponte allí y, a mí, a tu lado

estamos pasando;
junto, van ellos,
ahora, todos pasamos

el paso,
corto o largo,
lento o apurado,
a ras del piso o a modo de vuelo,
todo es minucia,
decorado,
meros distractores del "mientras"

dibuja un puente para
vernos a todos,
traza un arco,
¡eso somos!
de principio a fin, una línea curva,
desde el final al inicio
historia,
camino,
huella,

Jesús,
pato,
indio,
loca,
árbol,
Hitler,
libélula

tu abuelo,
mi madre

portero,
abeja,
poeta,
Freud,
tamarindo,
puta,
orquídea;

todos pasamos

como el artista de turno,
como el cantante y la canción de moda que,
-origen y ejemplo de este poema- 
como todos, es causa de alergias o de cosquillas;
uno más, victima del devorador odio,
otro más, ídolo de un público victimario

dibuja un puente,
ubica en un tramo de la curva a tu artista,
a tu ídolo,
aquella melodía que te sonó y, sonó

ponlo ahí,
entre tus cejas,
no antes, en el imprevisible ascenso,
ni después, en el absoluto olvido.

IRMA PÉREZ, La Pillis

El día estira sus brazos
y bosteza con ganas
para que lo vea

yo me visto de azules y amarillos
y salgo dejando las nubes
en el congelador

el día se levanta decidido
desayuna cereales y frutas
quiere ir afuera
broncearse un poco

sabe que lo espero
y nos encontramos
en la calle de los ojos claros

me toma de la mano
caminamos
c a m i n a m o s
por el camino del tiempo
que, va siendo
mientras, lo vamos haciendo.

IRMA PÉREZ, La Pillis

LA RAÍZ

 

Hay desplazamientos

que no tienen retorno,

pero también,

hay inevitables rotundos regresos

la casa es el lugar donde amanece

aunque, en la noche,

la resistente nostalgia

nos tiente a correr los mapas en reversa

lo real es la raíz,

la diferencia es la raíz,

la distancia es la raíz,

lo nuestro -es decir-

lo tuyo y lo mío, es la raíz

la raíz que es, ni más ni menos,

la voluntad alcanzándose

no se mueren los pies

que cambian de suelo,

se muere la raíz

que no camina,

que no se estira,

que queda atrapada -con todo y su mirada-

en las ruinas de una casa

cuyo sol

siempre sale por detrás de sus ojos.

IRMA, LaPillis

(Poema en mi libro AHORA SIEMPRE ES CUANDO-2020)

LA VOZ DEL TRIGAL

No aspiro a la cordura, puesto que fue allí
desde donde se lanzó la razón para callarme

no quiero del agua, el silencio,
ni de la tierra, su boca contenida

tengo la noche entre letra y letra,
tengo un montón de luces quebradas, 
tengo la sensatez a media gana
y algunas ilusiones de luto

pero tengo también una ventana,
una ventana cruzada de amarillo luna,

un reguero de semillas sonriendo afuera
y una sonrisa de pájaros como horizonte  

  
no renuncio por eso a la locura, 
puesto que es allí, desde donde me habla
el trigal con frenesí y me convence 

limpia su voz, me dice a veces:
"un cultivo de espigas", eso somos,
y una sola espiga, ¡eso es pan!

IRMA, LaPillis