¡BUENOS DIAS, MUNDO!

Amanece tras mi ventana

un pequeño paisaje de hielo

pasado por agua

pienso en la gente que a esta hora corre

escapando del tiempo,

apretujados en cajas móviles, inmóviles

ellos mismos harán ese viaje de regreso

otra vez y de nuevo,

tantas veces como fogatas encendidas han habido

que han procurado a diario el calor y

el alimento necesario para vivir

amanece al interior de mi ventana,

y yo le escribo a ése fuego del hombre,

este soplo de versos.

Irma P.

¿Qué de ayer, es la última hoja del árbol?

la sensación del recuerdo llega como

una delgadísima y pálida imagen,

proyectada en la faz de algún planeta

por donde no corren ríos ni malas nuevas

nada sucede a los pies

de la transeúnte que soy cuando camino por

la calle que lleva tu nombre

ayer, fue un lugar que te dí,

junto con un puñado de semillas de mi tiempo,

pero hoy,

dudo que de aquella abundancia

hayas guardado un minuto, siquiera,

de mi amor

de ayer, una raíz se asoma

por encima de los ojos de la tierra

esperando la inminente caída de esa hoja y,

en el futuro

hay un árbol esperando que llueva,

que llueva mucho.

Irma P.

INDEFINIBLE

 

La biblioteca prende luces

-silencio-

las manos abren afanosas sus libros

el tiempo pasa sobre ruedas aceitadas

se traban las agujas,

los ojos se clavan en las hojas,

las lupas cavan los textos y los versos

-ninguna mirada en la horizontal-

el tiempo impacta la jornada,

unas llaves anuncian cierre,

miles de textos regresan 

avergonzados a su estantería

las caras ocultan resistencia,

alguien insiste, suplica en voz baja

entonces,

todos se miran y lo saben:

nadie encontró la definición del beso. 

IRMA P.

EN LA PENUMBRA

 

Cuando al caer la tarde 

y el sol me hace sombra

sobre la superficie clara,

todos los espacios 

que ocupa mi silueta son tuyos

no hay vacío en 

la cobáltica penumbra 

mi llenura es de ti, plena;

como tus ojos, de azul, plenos.

IRMA P.

FLORES DE NOVIAZGO

Este mundo de lengua desmesurada y ojo tibio,

este mundo distraído con

fuegos artificiales y artificios de neón

este mundo con su

cristal quebrado y su corona sin cabeza

este mundo asintomático y

con los pies ardiendo, anestesiado del hueso a la sombra

este mundo a nadie escriturado,

sin voluntarios para liberar el campo

este mundo de absurdos

que corren sobre rieles torcidos

y entre vacíos laterales 

en vagones de lujo sin nido lleno

este mundo así... y, de repente,

te llega como flores de noviazgo este poema 

para, llegado a este punto, 

haberte cargado en sus brazos por un momento

al otro lado 

de todo 

lo que es este mundo. 

Irma P.

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PEDIR UN DESEO

 

Pedir un deseo está 

a la distancia del deseo

está 

en la fe del ojo,

en la pelusa del diente de león,

en "tragarse" que los sueños y

las duras realidades

se echan a volar con un soplido

qué cosa más sencilla

eso de 

buscar la flor silvestre,

la abundante flor del campo,

pedir un deseo y ¡desearlo!

pero lo difícil es creer 

que CREER

es la fuerza que mueve el pedido,

que eso es ya, en sí,

la mitad del deseo cumplido.

IRMA P.

SOY MUJER

 

¡Es mujer!
le han dicho a la mujer que me parió,
que no soy hombre
 
sí, mujer, 
es decir,
la ternura de la cáscara del durazno 
y la esperanza de los troncos milenarios,
el viento que levanta fuego 
y la brisa que apacigua ardores
pelusa,
lija,
encaje,
dobladillo,
alcancía, vacía, de todo me lleno

soy la luz de la luna creciente y 
el preludio de su llenura,
y mis contracciones 
son el arrebato de los arreboles

soy húmeda y refinada sal en los 
pliegues y en los contornos 
de mi universo reservado
pacífica caída de agua

tras la apariencia, 
en el centro vivo 
todas las revoluciones
soy un laberinto en mis adentros,
y en mis bordes 
soy cóncavo acomodo,
encuentro y distancia soy,
el punto entre la nada y las flores

soy la prisa de la gacela 
cuando me llaman,
cuando no me esperan
soy silencio de cuna vacía

soy 
vasija,
capullo,
ojal,
origen, 
fin, si quiero

la compañía, también soy,
el cobijo de todos los fríos y, 

cuando caen las pestañas
soy la soledad aglomerada

soy mujer, y no soy hombre,
porque de ellos soy 
el misterio,
la luz,
la locura

soy el perdón,
el olvido de todas las cosas
pero también soy la memoria de 

la concha sin su perla

soy el aroma del tomate y 
la cebolla a fuego lento,
el deseo adherido 
en los dedos conocidos

soy ese encuentro de las olas 
con su amante orilla,
mordida, 
lamida a todas horas

soy la colorida hamaca en 
el balcón de las palomas ausentes,
el cuerpo adolorido 
en interminables calendarios y, 
mis pezones son 

los ojos de mi debilidad

soy la corbata,
la soga,
el cordón,
el fino hilo de la vida;
la llama y la vela,
habitante y casa,
la cueva que guarda 
calores innombrables y,

soy toda la sensibilidad 

del amor de los poetas

soy madre,
núcleo, 
recurso,
procedencia y principio,
el todo y la nada,
la vida,
hasta la muerte.

IRMA P. 

 

DE LA DIVERSIDAD DE TALENTOS Y SU MISIÓN

 

No podemos ser iguales en términos de características personales y talentos, porque somos hijos del sagrado, sabio y constante movimiento universal; lo que nos hace particularmente originales, individuales, diversos, privilegiados y únicos. 

Uno es uno y el otro pues, NO es uno. Creo que la abierta comprensión de esa afirmación (tan aparentemente obvia) y su aceptación, es la emulsión divina que engrasa toda relación; o sea, la esencia escencial de respeto, principio y fundamento de todo. Creer lo contrario mientras nos movemos y convivimos, es abortar la misión personal e infestar de egoísmo la del otro; es la forma más violenta de invalidarlos y la más pobre de considerarnos; es la merma o disfunción más grave de la  humanidad. 

I.P.

 

Existe un lugar hidratado de armonía 
y perfumado de exquisitas rarezas;
allí se sueña dentro de un espiral 
redondeado por el cálido aliento de un poema 
que está a punto de nacerme en el pecho

a ese lugar no puedo invitar a nadie y, sin embargo, 
"él" y tantos están presentes 
desde lo escandaloso de sus voces ausentes

es un lugar con mi nombre 

sin ser mío ni para mí, 
un lugar como un paseo campestre y agreste 
en donde las cáscaras doradas y los pétalos plateados
compiten con la longevidad de las huellas de mis pies
que son indicios de la fuerza que le he conferido 
a la prosa de mis pasos

estoy en ese lugar casi siempre,
como lo está el árbol al que sus raíces

jamás han temido soledad o melancolía 
y, como él, me revisto de hojas nuevas 
y me leo y resueno en el reflejo de algún rio alborotado
cada vez que su superficie declama para mí

este es el lugar que afloró en poema,
que acuna romances, cantos pletóricos e increíbles odas;
pero yo quiero estar en otra parte..., 
allá, 
a un giro,
a una estrella,
a una letra,
a un aliento de mi amor. 

IRMA P.

PASA QUE...

Acosa el miedo y las voces callan,

otras hablan y hablan 

como gallinas picoteando el maíz de turno

el escenario es escandaloso, aterrador; sin embargo,

se evidencia un río de observadores y otro

de babosos intelectuales 

distraídos con debates y competencias inútiles 

los malditos lanzan sus promesas sin

pasar saliva

pues, se trata de una multitud de creyentes 

que los levantan en sus hombros

acostumbrada, hace ya tiempo,

a ser piso y a ser pisada

todo va cayendo mientras ellos, 

van subiendo,

la ambición se sienta a esperar su corona y

la maldad sacia su hambre 

una vez más 

entretanto,

acosa el miedo y las voces callan,

es un mundo sordo al amor,

un mundo idiota

eso es lo que pasa. 

IRMA P., 2018

 

NO SABE UNO

No sabe uno
cuándo el sueño nos tira del cabello
hacia el fondo de las cosas desconocidas 
que, igual, con sus temperaturas 
nos pertenecen y nos llaman

no sabe uno 
porqué la noche 
no deja dormir al hombre solo,
trepararse en su desmemoria
por los detalles y la minucia de sus huellas,
para encontrarse distraído 
en el desapercibido respiro 
de un recuerdo que aún late

no sabe uno
de qué manera, la mujer sola,
puede sumergirse desprevenida y líquida 
en un poema erótico de esos
ofrecidos por Carmen Matute y,
como sus caracoles,
enterrarse en la arena a dormir el sueño 
de los amantes que sucumben 
ante la proximidad del inminente beso 

no sabe uno,
qué de todo esto escrito 
son sólo preguntas huérfanas,
cuánto es sólo el frío 
de una madrugada demencial o, 
cuánto el rugido de un fuego intenso que, 
en vela, 
recorre el cuerpo en dirección al sur

IRMA P.

Art, William Oxer

VIRTUOSO

 He visto la pura belleza en ese hombre que, ciertamente,

no es el glorioso David de Miguel Ángel;

ya quisiera el Arte, en su magnánima expresión,

haberlo escrito con la mano poética de Wilde o

haberlo recogido en las delicadas partituras de Einaudi o,

en un vuelo de danza clásica,

superarlo con las piernas de un Baryshnikov en su mejor salto

pero esa no es la belleza de lo incomparable que me ocupa,

la que traduce el concepto de mi llenura emocional

tan pobre de expresión y de palabras ahora

a veces dudo de que ese hombre quepa dentro de

los conceptos terrenales que explican lo grandioso y

lo bello y lo espléndido,

de tan amoroso que es

nadie me lo creerá,

pensarán que exagero,

que padezco la ceguera e idiotez del enamoramiento

pero yo lo he visto,

con el corazón lo he visto y con los ojos lo he sentido;

lo conozco y reconozco:

la pura belleza del imperfecto humano,

renombrándose sin orgullo en sus conquistas más nobles;

entregándose al reto, al amor, al adagio;

desprendiéndose continuamente, como el frágil arácnido,

de sus inservibles caparazones;

encaminándose insistente hacia el puerto de sus sueños;

viéndose joven amado-amando, con la piel anciana en

la ultimísima foto de los dos

lo veo, a ese hombre;

habrán de fijarse que todavía no pronunció la palabra "amor"

pero por no caer en redundancias, repeticiones ni empalagos

-para qué mencionar que, además, tiene azules los ojos,

que sus manos son la talla de mis senos, y que también

sus hobbies me alimentan y me cuidan-

su naturaleza es multicolor, mágica y generosa;

explícita, habla por sí sola; solícita, calla ofrecida;

es perfecta en lo imperfecto, ¡pura belleza!

y, todo eso,

de tan virtuoso que él es.

IRMA P.

SENTIPENSANDO

Hubo un tiempo en que queríamos, nos sorprendíamos y nos bastaba un sólo "like", y era real y contundente y suficiente y único y auténtico, el todo para nuestro todo; y no esta cosa hambrienta de ahora que parece controlar la felicidad y la estima, que tima al talento, que subestima lo importante, que engorda la vanidad y que, finalmente, nos condena a todos a las ridiculeces y obsesiones de un ejército de ególatras insaciables.

I.P

SENTIPENSANDO

 En estos tiempos en que, sin duda y sin reversa, hemos sido capturados-agrupados por las redes sociales, y que además la inteligencia más atractiva, seductora y valiosa resulta ser la artificial que ya va posicionándose disimuladamente en el centro de nuestro centro, bien viene aferrarnos -con osadía, con rebeldía- al pensamiento que cuestiona un sistema que en tantos casos se tuerce y con ello anula la individualidad de pensamiento, que invalida la singularidad y manipula la emocionalidad, que destruye la creatividad y el don, que promueve la idiotez y la miserableza, y que hace que el individuo se pierda en la colectividad renunciando a su incomparable originalidad y naturaleza con total conformismo.

Por ejemplo:

“Todas las experiencias que he vivido me han enseñado que hay que valorar al individuo, a la persona que desarrolla y preserva su propia manera de pensar, que planta cara a la mentalidad de grupo, a las presiones grupales. O que se aviene hasta donde juzga necesario a tales presiones, pero en su fuero interno conserva un pensamiento y un desarrollo individuales [...] Mantener una opinión individual disidente, siendo miembro del grupo, es la cosa más difícil del mundo.”

Doris LESSING

Mentalidades de grupo

 

Sin prisa, cariño,

digan lo que digan,
hagan lo que hagan,
ve sin prisa

degusta los sabores de este tiempo de luces
y guarda debajo de la lengua las notas dulces de hoy, esas,
las efervescentes,
las balsámicas,
las de la fórmula magistral,
esas de las que nadie hablará en el desayuno de mañana,
no por imperceptibles pero por omitidas;
ellas son la amargura por la balada perdida del desesperado
pero también, el gotero de dulzura
por el tiempo embebido del sosegado

saca tu agenda del tic-tac de los ansiosos,
calma la impaciencia de tu ojo y páusate ante la duda o el asombro;
haz viernes de un lunes y un gran evento de la "hora boba"
como si ese instante fuera un día de enero
recién adobado con canela y mandarinas de diciembre

sin prisa pues, cariño,
que la vida son dos días y ese tiempo se desgrana en los detalles;
por eso sé espléndido con los momentos de consciencia que,
digan lo que digan o, hagan lo que hagan,
al final son sólo tuyas todas tus medallas
y la abundancia en aumento de todos tus orgasmos.

IRMA P.