pienso en la gente que a esta hora corre
escapando del tiempo,
apretujados en cajas móviles, inmóviles
ellos mismos harán ese viaje de regreso
otra vez y de nuevo,
tantas veces como fogatas encendidas han habido
que han procurado a diario el calor y
el alimento necesario para vivir
amanece al interior de mi ventana,
y yo le escribo a ése fuego del hombre,
este soplo de versos.
Irma P.
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"Toda crítica verdadera es un acto de amor".