En la prisa por el espanto
del tiempo perdido,
la muerte afila su sonrisa sin ser vista
nadie la ve porque todos corren,
no corren de ella,
corren de ellos
van mutilando los brazos del día,
y la noche se acuesta en el piso
con hambre
hacen ruido,
filas,
reglas,
el espacio es el oro por el que
se tumban las cabezas
la masa está cruda y,
el horno,
ya perdió su fuerza.
IRMA, La Pillis
2016
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