DEL AIRE RESPIRABLE

Desde tiempos inmemoriales

parece haberse malogrado la idea

dos pies nunca fueron suficientes

para echar a correr los sueños,

los sueños llegaron amordazados

y de ahí,

todo marginó la vida

quizá hubiera sido mejor

nacer trébol o, nacer agua,

pedacito de canela o tris de nube

ser, quizás,

la esquina abierta donde

se cruzan los cuatro vientos,

despeinar cabellos,

levantar faldas y toldos

o juntar hojitas y tejer tapetes

cualquier cosa, menos tú

cualquier cosa, menos yo

tras la celda de algún ojo deforme

que no conozca la libertad

como único aire respirable.

IRMA P.

DE LO EXTRAÑO DE ESTE TIEMPO

 

Abusa, lo extraño de este tiempo,
de nuestra voluntad y destino
tan a la deriva

los caprichos de la incertidumbre 
han anestesiado el paladar
de los sueños sin dejar 

rastro de sabor en la lengua de este día que 

va pasando ya, delgadísimo y corto
por el ojo de la aguja que cose la perplejidad 

este tiempo, arbitrario y contradictorio, 
ni siquiera pasa lento como sucede
cuando los amantes se esperan
o los niños esperan,
o nos esperamos tú y yo 

abusa, lo extraño de este tiempo, 
del tiempo presente que no
avanza a ritmo de alta ola pero tampoco,
de ola en calma

se excede con cierta crueldad,
desde donde nos mira mudar de piel y
cambiar de domicilio, de atuendos,
correr en pistas y en tareas simultáneas,
aprisa moler las horas y el hueso de la paciencia

todos los días nos ve prender y
apagar las luces del pensamiento, 
del ánimo, de la casa
y a nosotros, a ti y a mí, 
aguantar el desvanecimiento en la memoria 
del extrañadísimo abrazo nuestro
antes de que, como él, 
empiece a parecernos extraño.

IRMA P.

HELADA

 

Improvisemos: 
tú traes la leña,
yo traigo el fuego

pongamos a sudar 
mucho más que los cristales

que este temblor no sea de frío,
que se acaloren las sombras,
que arda la escarcha
y que el flemático frío se aburra y se vaya

¡improvisemos! que,
las brasas coinciden 

en que esta noche, 
es verano.

IRMA P. 

 "El férreo heteropatriarcado imperante en los EE.UU. de los años 50, entendía como enfermedad mental cualquier impulso creativo que procediera de una mujer. Los hombres, por su parte, sí tenían libertad creadora y se les consideraba genios, artistas o precursores culturales. Pero cuando las mujeres quisieron expresarse de la misma forma, sufrieron el encierro en manicomios por parte de sus familiares, donde se les sometía a electrochoques y otras prácticas aberrantes."

Desde este otro extremo del tiempo, 
escribo del "por fin" que no me pertenece:
de otras mujeres, es

¡yo soy la otra mujer!
la visible, 
la no condenable

pero, a la vez soy,
el efecto y la causa,
la memoria que exhala 

su más largo suspiro 
de todas ellas. 

IRMA P.

A SABINES

Celosa por la iniciativa que no es mía, 
me reclamo la demora imperdonable 
del homenaje y la ofrenda,
y me cubro los ojos llenos de lágrimas 
por lo bello de todo,
por el verso sencillo,
por olvidar la ternura,
por lo pospuesto, por lo olvidado

hay que ver cómo me voy con Sabines las
veces que lo invito y me visita;
yo me siento con él sin
contar los cigarros ni las horas,
y le acompaño al recital de su poema mejor,
ese, que son todos 

le miro los ojos 
que como esmeraldas de agua, sudan el brillo 
de todas sus letras apasionadas,
y lo descubro admirada, conmocionada,
tras el humo cómplice de su silencio y
su diáfano verso

y le escucho, y le escucho...,
y soy amorosa,
y quiero ¡salvar al amor!, 
y quiero ser poeta, ¡como él!,
de "la hermosa vida"

a mí me encanta Jaime Sabines, 
así como a él 
le encantaba Dios. 

IRMA P. 
Poema escrito el 25 de marzo del 2013, día de su cumpleaños

POEMA RARO

 

Poema de manga larga,
sin botones y arrugado;

poema de bordes quemados
como huevo frito olvidado

poema parlante, 
bocina de campo,
grito enmarañado como pelo de loca,
poema mudo,
sin voz,
sin vos...

poema de sifón, agua perdida,
baboso como el dedo de la pereza

poema amante, 
de piel morena, negra,

hervor de leche caliente

poema que camina en puntas,
que se contonea,
que cruza la pierna y espera

poema de olor antiguo, 

de aroma turbio como miedo guardado 

poema épico sin heroína ni Eros,
como aburrida enagua en el verano

poema sin renglones, letras al aire,
locura de imágenes sin nombre
como verdades ocultas

en un poema raro.

IRMA P.

A SER

No ser,
apáticos, ambiguos, abusivos  
ásperos, astillosos, angurrientos
azarosos, alarmistas, amarrados
altaneros, artificiales, amargados 
asquerosos, atarbanes, aterradores
artificiales 
artificiales 
artificiales
aire asfixiante 

agresivos, arrogantes, antipáticos
asociales, autoritarios, avaros 
acaparadores, aduladores, arribistas
acosadores, amarillistas, alevosos  
agua apolutada

entonces ser,
todos los antónimos de lo anterior
como amables alas avivando un 
abecedario amoroso

ser Amor. 

IRMA P.

DESEO

Cuando recojo mi pelo 
puede que esté ausente o esté presente 

a veces lo recoge la rutina sin avisarme,
el calor sin paciencia o el placer sin espera

Cuando recojo mi pelo 
puede que tenga intenciones de 
ser princesa con los aretes de la luna 
o ser plebeya con su collar de estrellas 

Cuando recojo mi pelo 
puede que esté evitando 
el desorden, el frío o la molestia, 

o que simplemente, 

esté deseando las bienvenidas manos 

que lo toquen y que en ellas lo suelten. 

IRMA P.

La vida tiene tantas cosas maravillosas, sencillas y bellas que pasan desapercibidas... Y no es que estemos ciegos para verlas, no, ¡que va!, estamos incapacitados, tramados, distraídos en el deseo por otras cosas que también pasarán desapercibidas, una vez se nos pase el anhelo que nos ocupa, temporalmente, toda la vista.

I.P.

 En el extraordinario y fascinante ejercicio de escribir, las palabras se llaman unas a otras; el mérito es estar ahí, justo en ese momento de resonancia y rigor con total receptividad y apertura. El ojo del alma que las recoge, determina la poderosa secuencia.

IRMA P.

 

A propósito del amor no correspondido, este es un poema para todos, pero en especial para aquellos que lo han vivido o que están en ello.

Dice,

DEL AMOR QUE SE LLEVA A SOLAS

A veces, uno se enamora,
sólo uno,
entonces uno se queda con 
una sonrisa estúpida en el rostro,
con una mueca que se acentúa
cada vez que uno recuerda y disimula 
mientras se aguanta la histeria
de un músculo que quiere torcerse
y todos los motivos para llorar

uno sabe, la vaina es incontenible;
el desconsuelo del amor solitario deforma 
y no se conforma con el declive y desahucio 
de una ilusión tan divina

se llora porque se llora,
porque nada duele más 
que despedirse de todo,
del otro y de todo su todo;
porque se teme por el amor que se siente 
que no encontró orilla para sus olas
ni halló oído para su coral

uno se enamora, sólo uno,
y luego la garganta se va llenando del 
tremor nervioso de la queja,
de los ruidos destemplados del corazón roto 

por el interminable desfile de palabras 
que se quedaron sin decir, sin escuchar,
huérfanas del beso y lo besado 

uno no piensa pero, 

es mejor dejarle al silencio que se encargue 

de palearle las rabietas al dolor, 

de estrangularlo antes del disimulo del grito 

porque, aunque uno sabe que 
ninguna emoción se completa
sin hacer sonar el cuerpo,
en cuanto al amor que se lleva a solas,
no hace falta tener lágrimas en los ojos
para saber 
que se está llorando.

IRMA P.

BREVEMENTE

 

 "Son innegables sus características majestuosas y monumentales", se me ocurre pensar... Y entonces, va llegando la inspiración mientras voy reconociendo los detalles que hacen auténtico y entrañable el contenido y el recuerdo del instante de esta foto.  

    Así pues, pienso en él, en el amor. El amor que requiere lugar y espacio en cada tiempo; que cada vez que se manifiesta en algo tangible (que lo hace y en miles de formas), requiere de un asiento gigantesco, infinito si acaso, para caber del todo; una silla estable y sólida, tramada en su interior con las venas obstinadas y orgullosas del roble, y diseñada con espléndida métrica suficiente para ajustar la inconmensurable extensión de su esencia sin bordes; una silla acogedora y cómoda en donde sentar indefinida pero confiadamente a la incertidumbre, a la espera, a la rutina y al cansancio; que recoja en sus brazos la oceánica lágrima en compañía. Una silla que aguante lo temperamental de las emociones, el efusivo asalto de las alegrías y el avasallamiento del impacto de las tristezas; que cuando se mueva la tierra -porque se moverá- resista de pie e ilesa, gracias al robusto aguante de sus cuatro patas sin miedo, paradas ellas sobre la flexibilidad de la danza de su elegido suelo; y luego que, de cara a la vida y al retorno de la calma -porque volverá la calma y porque la vida va de giro en giro-, pueda el amor levantarse de allí, una y otra vez y otra, pronunciándose manifiesto, probado, fortalecido y verdadero en la continua y elevada floración de todas sus maestrías. 

Sí, el gran maestro es el amor, magno sobre extraordinarios; sus recompensas lo avalan. 

Y sí, el amor, majestuoso y monumental, no cabe en una silla cualquiera. 

IRMA

O EN DÍAS COMO ESTE

 Noches como esta en que la lectura quema los ojos. Arden los espacios que rabiosos, avivan el fuego de las diferencias y levantan odios y distanciamientos al calor de los ánimos. Al final, la casa de todos se incendia, y profundamente dividida como está, parece que nadie escapa del incontrolable desfogue de ese nefasto apasionamiento, tan inútil para cualquier propósito o causa.

Noches como esta en que no se sabe qué agua alcanzará a sofocar la combustión alzada de una multitud enardecida que riñe con otra por la invalidez de sus convicciones y el menosprecio a sus elecciones. 

La casa de todos arde y, esta noche, hasta el cuerpo de bomberos le pertenece al fuego. 

I.P.