AQUÍ ESTÁ EL TIEMPO

 

Aquí está el tiempo, 
sin magia ni artilugios, 
sin pretensiones ni razones, 
sin dudas ni sombras, 
tan claro como el brillo del encanto
cuando llena los ojos de 
lágrimas y asombro

aquí está el fin de las preguntas tristes,
del debilitado eco y 
de las respuestas arruinadas;

un testimonio de ruinas
es la sombría obra con dos trazos
que no halló el futuro en un presente
desabastecido y abandonado

aquí está el tiempo, contundente y serio 
deja ver por dónde se rompió el lazo, 
mostrando nítido lo delgado del hilo

¿qué faltó que no dignificó el encuentro?
¿qué sobró, tan destructivo?

aquí está el tiempo, hablándome,
dictándome fluido;
sin acentos ni exclamaciones, dice: 

"dos son trascendencia
porque un sólo extremo 
jamás hará arcoiris,
porque dos son los brazos de lo justo 
y de lo que va"

aquí está el tiempo,
el recuerdo es una hoja escrita por un zurdo 

que escribió con la mano derecha, 
que dejó espacios vacíos 
y un inmenso silencio encima de lo que
siempre intentó borrar;

hoy sabrá que ya eso no hará falta, 
que ese escrito ya no le interesa a nadie

nada quedó oculto, sin embargo;
imposible que así fuera 

pues varias veces retiñó con 
la fuerza aplastante de la indiferencia
las mejores intenciones de
acompañamiento y cercanía ofrecidas

aquí está el tiempo, 
soberano de su sabiduría, 
como un final florecido 
y un envejecimiento asumido,
como un largo río que pasó elocuente 
y que pasa, pasa, 
pasa dejando evidencias de 
lo que fue sospecha y luego razón,
y luego certeza, 
y luego, toda la distancia que hoy separa 
a dos que ya no se sienten mutuamente, 

ni nada

dos desconocidos cierran el círculo,
como la cerrada circunferencia de un "no".

IRMA P. 

(2020)

Irma Pérez y la Magia de la poesía Colombiana

EN-VEJEZ-SER

 

Aquello que vemos como el fin de la lozanía, del ímpetu y majestad del

hueso, la sangre y la piel,

conlleva una algarabía silenciosa y una infantil ilusión amansada en su interior;

el intangible anhelo con que avivamos la continua sucesión

del hilo que cose, apasionado y fino, el ajuar de las edades del tiempo

eso es, un avistamiento sin distancia a los saldos a favor y en contra que,

desde la privilegiada condición de "ser vivo" en tránsito y en constante

patrullaje de razonamientos, sentimientos y sentidos, eventualmente nos ubica

-tras una vida de tenaz sobrevuelo dentro de un mundo subacuático

de cíclicas mareas terrenales- a un escalón -de paso grande-

por encima de las preguntas que nos hicimos, tantas veces, sobre el acierto de

los derroteros, la consecuencia de las primeras veces y el sentido vital de todo

eso es, el punto de madurez que, en-vejez-siendo, conserva rejuvenecida

la intención de movilidad y de deseo y de más;

que detalla perfecto el trazo que dibujamos en el tablero del tiempo

y la huella del mordisco que dimos por gula, hambre o saciedad

eso es, la sustancia activa que permanece, es decir,

la protagonista de la reciprocidad del amor

eso es, la evidencia propia y explícita de los aciertos categóricos que no

ofendieron flora y fauna, pero también, de los errores que, reincidentes,

humillaron la cortesía de las ternuras y tesituras de la especie

eso es, la altura a la que llevamos, en justo relevo,

la antorcha palpitante de nuestros presentes antepasados;

la oportunidad de ser ojos de otoño anunciando ascensos de primaveras y,

desde aquel anhelo de ocre sabiduría arcillosa,

prever un invierno de fuego continuado, que atenúe el sobrepeso del frio y

la hipertensión de los estragos

eso es, la gran finalidad de un principio y, el principio de la finalidad;

la tangible lozanía, ímpetu y majestad del primerísimo respiro a la vida,

-sostenido en notas de aire de cortos nombres con la duración de un aplauso-

hasta el término de gracia, de la precisada completitud.

IRMA P.

 Qué son las palabras, si no el significado y la intención que les pongas. Pero hablar de significado e intenciones es como hablar de la cantidad de arena que hay en el mar. Por eso, una sola palabra, la misma, puede ser paisaje o agujero negro, guerra o paz; básicamente, la demostración de lo que se ha vivido, de lo que se conoce, la delicadísima interpretación en la cual tu genuino sentir, hace la diferencia. 

I.P.

¡LARGA VIDA A LA POESÍA!

 

 Y se seguirá escribiendo cualquier cosa en nombre de la poesía. Y se reunirán en torno a ella y le premiarán. Todo esto, en los lugares poco profundos en donde ella jamás ha puesto un pié, ni evidenciado un suspiro. Ella, la última invitada de todos. 

I.P.

 

 Hay instantes que alcanzan a palparse con la luz de la consciencia, momentos que se sabe que no se repetirán y, aún así, no se sabe. Por eso se saborean, por eso deben ser saboreados. Mirando hacia adelante, el futuro sólo existe en su forma inmediata, el resto es pura imaginación, supuestos de la hiperactividad de la mente y en ocasiones, el descarrilamiento de la vía de la realidad de alguna ilusión o de un mal pensamiento. Mirando hacia adelante, vamos dejándonos, imperceptiblemente vamos cambiando el manto visible del cuerpo que habitamos porque quizá, si lo notáramos, moriríamos de tristeza a cada segundo. Han pasado apenas unos días y, de esta imagen, soy el recuerdo de un momento, en mi tiempo, que sólo yo sé. 

I.P.

 De este mundo saldremos todos, los buenos y los malos, y todos dejaremos algún registro como evidencia de "eso" que más nos dilató la pupila. En todo caso, el haber vivido no será un fracaso, un fraude o un desperdicio, mientras hayamos entendido cosas como que, el sembrar un árbol vale todo la pena, aún cuando sepamos que no alcanzaremos a sentarnos nunca a disfrutar de su sombra. 

IRMA P.

POEMAS LARGOS

Dicen que los poemas largos

están condenados a no ser leídos.

Yo escribo poemas largos.

Nada tengo en contra del decir breve,

o dudas del poder de una sola palabra

pues conozco el impacto de aquella única, monumental,

o de un puñadito de ellas

sobre la sensibilidad del ritmo cardíaco.

Pero a veces, no me alcanza el vocabulario

para nombrar el paso a paso de una emoción

cuando ésta me escala el pensamiento.

Entonces sé que no puedo reducir

lo que me es imposible resumir.

Pero dicen que los poemas largos

están condenados a no ser leídos,

y yo, yo escribo poemas largos,

poemas largos para miradas largas,

como aquella de los enamorados

que no quieren dejar de mirarse.

IRMA P.

S E N T I P E N S A N D O

HOY NO ES AYER Y SIN EMBARGO, HOY COMO AYER:

En estos días, atrapados en el caos de la maraña política, religiosa, mediática, cibernética y demás defectuosas doctrinas o mejor, bufonadas sociales sin sustento moral ni espiritual y, evidentemente, fundamentadas en el EGOísmo y perfeccionadas en la maldad y la destrucción, inevitablemente nos estamos convirtiendo en una sociedad loca, destemplada y desesperada; obvia consecuencia del desentendimiento del mundo y de cada uno frente a él y, frente a sí mismo. 

Qué se puede pensar, qué esperar, si semejante desborde de esquizofrénicas pasiones sin roce de altruismo, sensibilidad e inteligencia -amor, amor, amor- promueve y pronostica un futuro en el que la más próxima especie a extinguirse, por sí misma, es el hombre.

¿No vamos a ser capaces de honrar LA VIDA y todo lo que esa expresión significa? Qué caso tiene la cotidiana labor, el paso del sol y la revelación del sueño, si a su sentido más importante lo estamos velando, parcializados en traje de conformismo, indiferencia y arrogancia, sabiendo que aún respira.

IRMA PÉREZ, La Pillis - 2016

¡Tengo un alma! ...

... Y no dudaré en usarla! 

LPP

 La confianza es una Llave Maestra que, habiendo sido manoseada con abuso y desidia, se soltó del llavero de la vida y cayó en el fondo del fondo del mar. Ahora, oxidada y corroída -obvio- ya no es la misma. 

👇

Trust is a Master Key which, having been tampered with abuse and neglect, it was released from the life`s key chain and fell to the bottom of the bottom of the sea floor. Now, rusty and corroded - obvious - it is no longer the same.

IRMA P.

 

  Qué sacrificios ni qué nada. Todo lo que se hace por los hijos, es la oportunidad de un deber que nos da el derecho otorgado de ser inconmensurablemente felices.

IRMA PÉREZ

 Siempre ha habido un poeta o una poetisa que ha dicho, ha escrito, no ha callado, ha denunciado y ha apuntado la palabra-dardo al enemigo y a la maldad del mundo. De sobra han estado los portaliras o bardos que van tejiendo redes de contención, de expresión y de motivación a ritmo de segundo en todas las sucursales donde el amor respira. 

No sigamos pensando y diciendo que la poesía sólo es dulce empalagoso de repostería, amabilidad ocasional, tema enredado. Nombre tienen todas las cosas, y todo tiene razón de ser y significado. Que si algo ha de llevarse el viento, eso no son las palabras. Las palabras siempre se quedan y si se van, regresan, vuelven sin falta desde el eco de su más afinada intención. 

La Poesía está aquí, y está para eso. 

Así vuelve y dice: 

Pasaremos por todas las emociones, 
como quien pasa los ojos por un paisaje surrealista 
desde la ventana rota de un tren 

todas las emociones 
nos llegarán perceptibles a los huesos 
y todas ellas nos mostrarán, 
ardiendo y por primera vez,
cómo ha sentido la Tierra la ausencia de la gratitud

ella, inocente e incrédula ha visto caer sus cabellos, 
uno a uno arrancados desde la epidermis
con la malicia de la garra humana;
así ha vivido la cerrada noche,
sin el arropo natural de su tibia melena, 
ni la melodía de las voces de su fauna
galopándole en el pecho, cuando desde su interior
lucha intentos por rotar el beneficio de sus estaciones 

ella, perturbada en su orden y acorralada su salud, 
clama nuevas oraciones y demanda razones ante
un colectivo atolondrado 
que ha tenido que recordar del susto y de golpe
de qué color son los tomates,
los muebles de su casa,
y el origen de la blandura del pan 

ella, privada de cielo, de agua y de tierra,
junta estrellas alrededor de su cama
para que le alumbren la soledad de su almohada
junto a otra sin arrugas 

como ella,
pasaremos por todas las emociones 
en este viaje con destino a "alguna parte",
como si fuéramos olas temperamentales 
de un sólo mar que tiembla y se reduce

a un día le seguirá la hora aterradora 
o el minuto de alivio del día nuevo,
pero todos los días pensaremos en el amor,
"entre líneas": en el amor,
"en la menuda letra": en el amor,
"de reojo" o de lejos o
 ¡de iluminados!: en el amor

porque todos los días la maligna viralidad
-desde su bondad posible-
nos recordará de qué carecemos los mortales
y cuánto nos duele la profunda fractura 
de la libertad mientras hay vida;
nos estornudará en la cara 
-en partículas invisibles- 
la oportunidad de cambiar en cualquier 
momento nuestra suerte y,
todas nuestras decisiones definitivas. 

IRMA P.

 En un mundo en donde los adultos olvidan a los niños, no se puede esperar niños que cuando estén adultos, recuerden la gratitud. 

I.P.

 

Hay personas que te hacen felíz

sí, felíz como la famosa lombriz:
sin ningún esfuerzo,
sin proponérselo,
sin posturas,
sin horario,
sin mucho bla bla bla,
sin anillo de oro,
sin luna

sólo con verles me 

revuelco patas arriba dentro de mí,
soy panza de mascota acariciada,
la tibieza en la punta de la nariz del esquimal,
esa negra pepita en el ojo que se contrae,
que desaparece incluso,
frente al eufórico alumbrado 

que siempre es 
¡un Ser de esos!

IRMA P.

TÚ, ¿QUÉ CANTAS?

Tu corazón 
sentirá la emoción 
que dirigirá tu intención
cuando en la acción 
hayas de cantar la canción que te sabes. 

Tu razón 
será el dragón 
que en cualquier situación
ahuyentará la pasión 
que nuble tu visión 
cuando en la decisión
hayan de escucharte cantar. 

Al final, para toda ocasión,
en la reunión o desvinculación
del corazón y la razón, 
siempre serás la memoria 
de tu canción de cuna. 

IRMA P.

COMPAÑÍA

 

Atiendo a la sombra 
cuando me llama para
decirme algo

ella me observa,
me detiene,
es grande si me retiro,
si me acerco, hasta me abraza,
me obliga a verla para verme

ella no siempre es de lo claro la oscuridad,
de hecho, refleja muy bien
todo lo que le sobra 
y le falta a mi contorno

ella no habla,
no dice nada,
solo escucha,
fuma,
hacemos dúo con figuras de humo

entonces, 
le cuento lo que ella ya sabe y, 
cada vez, cada tantas veces,
le agradezco que esté allí,
al menos,
ella conmigo.
 
IRMA P. La Pillis, 2012

SENTIPENSANDO

  

El último sentimiento de la noche, tiene todo que ver con el primer pensamiento del día. Lo que sucede en el ínterin de estos dos momentos, es el extraordinario acontecimiento de un parto dándose lugar a cada instante, en donde el dolor es un protagonista en segundo plano, por detrás del constante, emocionante, fascinante nacimiento de lo que, al final, llamamos "vida".

I.P. 

S E N T I P E N S A N D O

 

Hay un lugar para cada par de pies,
un lugar donde es blando caminar y
es posible desarrugar las alas

un lugar abierto como sábana de cielo,
cerrado como abrazo a media noche

hay un lugar para ti,
hay un lugar para mi,
lejos,
muy lejos de lo imaginario.

IRMA P. 
2019

 La seriedad es un aspecto del rostro que recoge todas las emociones y ninguna; quizás es, el más auténtico de todos. 

I.P.

 

Ese diálogo entre un artista y su observador... Sin duda, "un momento íntimo"; por eso, apreciar el arte es una conversación con uno mismo.

I.P.

¡Qué problema!
obsoleto está el abecedario,
el sistema aritmético,
la ingeniería de las pirámides

el oráculo no dice cómo,
tampoco lo sabe mi abuela, 
y la NASA

¡que va!, jamás ha ido tan lejos

es que el problema es otro,
mucho mas grave,
fatal:
¡no me cabes en un poema!

IRMA P. 

Hay días en que uno se levanta alebrestado, con la indignación sin piel y expuesta. Así, como soldado en ayunas de motivo, causa y principio para aguantarse-mamarse-bancarse un uniforme, que no merece su capacidad de aguante. Hay días así. 

IRMA P. 

2016

 

Se lanzó a la fuente
en cuyo fondo 
brillaba aún su moneda 
-distinta a todas-

sabía que llegaría primero el óxido
antes que su petición cumplida

y no, 
no era cuestión de poca fe
ni de ajuste de cuentas,
hay revelaciones que suceden
justo cuando se eleva un deseo,
hay deseos que endurecen 
frente a una mirada de mármol,
ilusiones que no valen 
ni una sola moneda de amor.

Salió de la fuente, 
apretó su moneda en la mano y, 
con ella
corrió a comprarse un helado.

IRMA P. 

 

Uno siempre quiere irse 

a donde está el amor,

porque sin amor, 

uno siempre quiere irse.

La Pillis Poetuits ❤️

 "A medias" es una medida que siempre dejará vacío. 

I.P.

 

ÚLTIMA RESPUESTA

 

Antes, 

"encontrar" era un verbo victorioso, 

un logro inmenso de la satisfacción 

de buscar, de saber, 

de ver y entender,

un triunfo maratónico sobre el tiempo

como ansiosos dedos 

recorriendo las páginas 

de un directorio telefónico de papel

ahora, 

no hay victoria sobre lo que 

ya está disponible, superado, 

hecho y dado,

sobre lo que no alcanza 

a dar una vuelta en el reloj,

como ir a la Patagonia y a Pekín

entre sorbos de una sola taza de café

aterra imaginar lo que será mañana

cuando nada sorprenda y todo aburra,

cuando no quede laberinto 

ni acertijo por resolver,

cuando se agote la novedad 

y todo quede en "reinicio",

cuando al final de 

todas las respuestas,

la última venga a decir

-con victoriosa ironía- 

que no obstante todo lo anterior, 

"nunca te pude encontrar".

IRMA P.

La gente está sola,
pobre la gente entre la gente

individuos,
números,
eslabones,
rótulos,
sombras,
perfiles,
todo es igual

la gente está sola,
la facha oculta pero 

la gente es, la verdad que es,

la única, 
la que anda sola

pobre la gente entre la gente...

yo soy la gente,
y tú.

IRMA P. 

S E N T I P E N S A N D O

Las cuatro patas de la mesa: Amor, Politica, Religión, Sexo, (mira que lo pongo en orden alfabético para que no haya lío). Apuesta por la firmeza y resistencia de una de esas patas, si tú y yo, nos paramos encima de esa mesa a bailar nuestras diferencias. 

¿Qué pensaste? 

Quizá no se deba apostar por ninguna. Ninguna funciona sola, y al final lo que importa es la mesa ¿no?, La mesa, su sentido y su estabilidad. 

I.P.

 La mayor torpeza y traición contra uno/a mismo/a es: fingir lo que no se siente, lo que no se piensa y lo que no se es. 

I.P.

S E N T I P E N S A N D O

 Es muy raro poder juntar un par de ideas y encapsularlas en un pensamiento que luego nos salve de alguna cosa, de los síntomas de alguna patología de tipo existencial, por ejemplo. Con tanta información que nos corre ojo adentro, con la prisa que acosa y con el tiempo que no define, la mente pone a prueba sus circuitos cognitivos, su capacidad de observar, de imaginar, la elasticidad de la memoria, la celeridad de su lucidez. Mientras, el corazón..., ¿qué ve, qué lee? En esas, no hay conciencia de que el ojo es hábil y absorbe todo lo que abarca su campo visual y de golpe y sin discriminar y sin pausa; como una esponja al final del océano, pesada, saturada, sumergida hasta el fondo en aguas blancas y aguas turbias, revolucionando todo su contenido, aumentando su volúmen, cargándose de imágenes mordidas y de abortadas ideas, haciendo que al final no se pueda juntar un par de ideas, juntar alguna cosa, una idea bálsamo, una idea oasis, una idea luz, y salvarnos del aturdimiento y la perturbación que nos impiden ver lo extraordinario y maravilloso de los detalles y el placer insuperable durante la degustación de ciertas cosas; esas cosas, las fundamentales.

Detenerse pues; permitirse la quietud y hallar el placer, y el placer de la quietud. He ahí la cápsula. 

I.P.

No hay manera de ser impermeable,
no logro aguantar la tromba de agua:
cuando me cae un aguacero encima,
también yo 
me voy por los sifones

es verano.

IRMA P.  
2016

Sólo uno, 
elijo sólo un ser
en medio de la multitud:

¡aquél!

aquél que me mira

como si no hubiera 

un océano en medio.

IRMA P. 

x

AUTOESTIMA

  

Alguien llega y, sin imaginarlo, 

ocupa aquella maldita soledad

se cree que por fin ésta se va, 

da por hecho la diaria salida del sol con su calor

y la entrada a su casa de la luz de la luna sobre 

todos los lugares donde podría menguar el estado felíz 

o aumentar el miedo

pero un día,

una marea contenida y turbia

sube a los niveles de su cama,

y en la mesa principal se quedan peleando un par de copas

por la única boca que queda

otra vez, el reflejo de un sólo objeto en el espejo,

opaco, inerte, silencioso como la sombra 

del tiempo que sigue 

en lo eterno de su oscuridad,

un ser sediento continúa bebiendo de la amargura 

del amor que no se tiene

mientras tanto, muy adentro de su pecho, 

otro "alguien" espera 

un guíño de sus ojos, 

una palmadita en el orgullo,

un abrazo a sus virtudes,

un "Te quiero" a la "única pieza" que es su humanidad. 

IRMA P.

 

Del blanco al negro al blanco, que ninguno de mis tonos grises queden pálidos, planos o insonoros. Llevo en las manos una rosa blanca, cuya sonoridad luminosa, redondea las agudezas del devenir azabache.

I.P.

 El regalo de la música, de la poesía, del arte... 

¡todo está disponible!

qué duda se tiene entonces, 

qué excusa para detener la ofrenda

no se cree el triunfo de la sensibilidad perezosa, 

de la magnitud de las carencias que se esconden 

tras la repetitiva elección sin ninguna originalidad, 

en la aburrida marcación de una tendencia

un poco de lo bonito de la vida cada día,

de todo lo fresco, de lo distinto e irrepetible, de esas cosas que, 

incuestionablemente, abundan en su alcance y existencia,

y he ahí la novedosa y mágica alegría, el avivamiento,

"el salto del delfín" realizándosenos por dentro. 

IRMA P.

S E N T I P E N S A N D O

 "Esperar el momento correcto/perfecto suele ser una de las trampas favoritas del miedo" (leído por ahi).

"Estoy esperando el momento correcto, porque cuando me decida, no habrá punto de retorno para mí; no saldré con nadie más; no amaré a nadie mas; no me importará nada más por el resto de mi vida" (leído en el muro de un amigo).

Luego, pienso yo: 

Cómo no va a dar miedo tomar esa decisión basada en tanto radicalismo. Parece que en el fondo se teme tanto a no ser consecuente con los sentimientos, que hace falta condicionarlos para tomar una decisión que, en realidad, debería surgir con plena libertad y confianza a partir de lo que se siente en el aquí y en el ahora. Nada garantiza no equivocarnos, y no hay nada malo en ello si eso sucede; lo que es legítimo no merece espera y no debería avergonzarnos o ser motivo de arrepentimiento. Hay que hacer que las cosas pasen; porque por lo general, quienes pasamos somos nosotros frente a la indiferencia de las cosas. La vida misma.

I.P.

  A veces, a la equivocación, uno entra por la puerta más abierta, más aceitada; esa, la atractiva, la coqueta, la de las luces de neón. Y entonces, uno cree que, literalmente, todo lo que brilla es oro. Hasta que un destemplado, inquisidor y violento resplandor venido de algún rincón de la consciencia y del sentir más quebrantado, devela lo insuficiente e inconveniente del criterio adoptado, obligándonos a abandonar el lugar y la palabra que no es posible habitar. 

Pero ese es, precisamente, el giro que ajusta la tuerca para que no se nos siga cayendo la mirada, para que desde la garganta se equilibren las certezas del norte y el sur; para aprender a no descalificar y dudar de la madera que, sin ser de oro, también tiene en su superficie un brillo auténtico, profundo y espectacular, el brillo que, desde su sustancia, difícilmente decepciona. 

I.P.

Puedo 

escribir 

los versos 

más tristes 

esta noche...

pero no,

estoy muy triste.

IRMA 

  Si no queremos bonito al Ser único que somos, terminaremos siendo como esos bajitos de estima que se la pasan mirándose en su propio reflejo de agua para no sentirse solos, para no verse solos, para no saberse solos. Como "los  Narcisos", confundidos ególatras -pobres al fín- siempre necesitando en exceso para poder sobrevivir la profunda soledad que les habita, por la absoluta desproporción del amor que carecen. 

IRMA P.

UN AMOR TAN BONITO

 Hay muchas formas de contar la historia de la vida de uno, y en ese sentido cada quien elegiría su manera de hacerlo, pero siempre evocando aquello que ha sido constante vibración para su espíritu y ritmo necesario para el ánimo de su pulso. Yo no he de contar la historia de mi vida aquí ni ahora, pero mientras estaba editando el video que a continuación comparto, una avalancha de pensamientos, recuerdos y emociones despertaron mi conciencia para darme cuenta de lo mucho que éste puede hablar de mí.  Las películas que he seleccionado, todas románticas, no son sólo drama y tragedia como se suele suponer, también son cintas de  imágenes felices, provocadoras de erotismo, enamoramiento e inspiración que reposan a gusto en mi memoria; ellas, su producción, sus mensajes y sus actores. 

Por fortuna, a mí me tocó un tiempo en que ir al cine era el plan más delicioso y completo; una aventura emocionante y muchas veces imperdible. Los actores eran nuestros referentes para saber cómo peinarnos, cómo movernos y qué vestir; los personajes eran como espejos íntimos mostrándonos nuestras múltiples caras y reacciones frente a múltiples situaciones de la vida, y los libretos eran como potentes almas creadoras de visiones y emociones que nos acompañaban por días. Ir al cine era la gran oportunidad para experimentar intensamente otras historias, otras vidas y otros mundos; el arte escénico en Pantalla Grande, lo máximo. Ir al cine era..., digo, y ese 'era' suena como que ya no. Ya no vamos al cine como antes. Cada vez es menos frecuente la mención y la invitación, lo que lamentablemente prevee un futuro de extinción para el séptimo arte con todo y su brillo, con todo y sus bellos y sus famosos, con todo y su creatividad, con todo y su impacto cultural, social; con toda su maravillosa experiencia multisensorial y, con todo y sus inolvidables bandas sonoras al fondo de tantas historias de amor que hemos vivido. 

Así pues, con infinita nostalgia y porqué no decirlo, con gratitud y reverencia por toda la maravilla audiovisual que se echa de menos, por los talentos que ya se fueron y nos hicieron sentir tantas cosas, por las grandes producciones y por que no desaparezcan, he reunido con cierta solemnidad en este breve video lo que para mí han sido las obras cinematográficas más trascendentes, inolvidables y hermosas en su género que en su momento tocaron grata, dulcemente y con hondura mi corazón. 

Todas maravillosas. Todas entrañables. Todas "tan propias".

¡Que viva el Amor! ¡Que viva el cine! 

¡Muéranse de amor! 

Tú
allá
afuera
con las luces de la noche

yo
aquí 
adentro
en la penumbra,
en la penumbra de mi noche.

IRMA P. 

Disimula la memoria cuando 

pierde los recuerdos,
tan fácil se van depositando 
los acontecimientos, uno sobre otro, 
sobre la piel del tiempo, 
y debajo van quedando 
el ayer de ayer, y de mañana

apenas trozos de recuerdos recuerdan, 
el pequeño, el repetido,
el olvido más deseado;
igual, el detalle de la vida,
los primeros pasos,
la sonrisa del abuelo,
el sabor de aquellos labios

disimula la memoria,
nunca se sabe cuánto, 

hasta que llega tu recuerdo
como reciente caricia,
como tibieza en la cama,
como estrenando nostalgia,
como herida en el alma,
como ahora,
como nunca.

IRMA P. 

2013

GRATITUD

 
Estoy metida dentro de un fresco sol 
con los pies y los ojos descalzos,
y uno de sus finos rayos 
en mi mano derecha
apunta palabras de fuego

mientras meso mi cuerpo suavemente,
meso también mis sentimientos 
para que aparezcan en un ir y venir 
escritos en este papel de viento,
viento que sabe viajar las emociones
y sabe llevarlas a quien quiero 

a tí, que me entregas 
tu "te quiero",
tu minuto,
tu motivo,
tu deseo

a tí, que me enseñas y corriges mi ánimo,
a tí, que me saludas para darme más,
a tí, de quien aprendo la una y otra forma
del humilde camarada,
del solidario poeta

a tí, amigo/amiga, desde lejos,
a poca distancia de tu amoroso gesto,
desde este maravilloso sol que desprende
luz de amistad y gratitud de corazón,
desde aquí, te abrazo.

IRMA P. 

Amanecer es, tomarse de la mano
con el sol y andar el día,
desenrollar las tareas,
amasarlas,
lanzarse por el tobogán del tiempo
sin esperar final  

atardecer, en cambio,

es soltarse de su mano,
despedirlo, verlo irse,
y en esa manchita de su última luz
reconocer la antesala horizontal
del primer sueño,
ese que precede a la hermosa noche y
a los otros sueños.

IRMA P.

POR NACER Versión 2008 y 2025

 En el 2008 esto escribí y así lo escribí:

martes, 8 de julio de 2008

POR NACER

APENAS SOY UNA SEMILLA...

NO SE QUE NECESITO, NI CUANTO PARA CRECER...

CON UN POCO DE TIEMPO SABRE QUE SOY, QUIEN...

ENTONCES REBOSARE CUALQUIER ESPACIO

Y MI NOMBRE SERA CONTUNDENTE

EN LA MEMORIA DE LOS OJOS...

QUE ESPERAN...

I. P.

Hoy, después de 17 años, desde esa distancia de tiempo y edad, me suenan conmovedoras mis palabras...

Ahora ya no soy una semilla, ahora soy la maduración del fruto. Ahora sé muchas cosas, de todo un poco, lo que hizo falta saber para ser quién soy y para elegir qué saber ahora. Hoy sé que para nada sirve ser pretencioso, que no hay que llegar a rebosar ningún espacio, y que mi nombre es y será una huella no más acentuada que aquellas de las que aprendí y las que amo; es decir ellos, los que hoy son la memoria de los ojos que esperaron. Y claro, debo decirlo, ahora leo un poco más y escribo un poco mejor. El tiempo ha pasado imperceptible y mi ortografía y yo seguimos activas, observadoras y vigilantes procurando no perder de vista la puntuación, el acento, la narrativa y el énfasis en el contenido de la vida.

Hoy, entonces, escribiría aquél texto mío del 2008 así:

martes, 8 de julio de 2008

POR NACER

Apenas soy una semilla,

no sé qué necesito ni cuánto para crecer

un día el tiempo me dirá qué soy, quién

y entonces, rebosaré mi espacio,

y mi nombre será palabra de gratitud que

sonará contundente en

la memoria de los ojos que me esperaron.

IRMA P.