S E N T I P E N S A N D O

 

Hay un lugar para cada par de pies,
un lugar donde es blando caminar y
es posible desarrugar las alas

un lugar abierto como sábana de cielo,
cerrado como abrazo a media noche

hay un lugar para ti,
hay un lugar para mi,
lejos,
muy lejos de lo imaginario.

IRMA P. 
2019

 La seriedad es un aspecto del rostro que recoge todas las emociones y ninguna; quizás es, el más auténtico de todos. 

I.P.

 

Ese diálogo entre un artista y su observador... Sin duda, "un momento íntimo". Por eso, apreciar el arte es una conversación con uno mismo.

I.P.

¡Qué problema!
obsoleto está el abecedario,
el sistema aritmético,
la ingeniería de las pirámides

el oráculo no dice cómo,
tampoco lo sabe mi abuela, 
y la NASA

¡que va!, jamás ha ido tan lejos

es que el problema es otro,
mucho mas grave,
fatal:
¡no me cabes en un poema!

IRMA P. 

Hay días en que uno se levanta alebrestado, con la indignación sin piel y expuesta. Así, como soldado en ayunas de motivo, causa y principio para aguantarse-mamarse-bancarse un uniforme, que no merece su capacidad de aguante. Hay días así. 

IRMA P. 

2016

 

Se lanzó a la fuente
en cuyo fondo 
brillaba aún su moneda 
-distinta a todas-

sabía que llegaría primero el óxido
antes que su petición cumplida

y no, 
no era cuestión de poca fe
ni de ajuste de cuentas,
hay revelaciones que suceden
justo cuando se eleva un deseo,
hay deseos que endurecen 
frente a una mirada de mármol,
ilusiones que no valen 
ni una sola moneda de amor.

Salió de la fuente, 
apretó su moneda en la mano y, 
con ella
corrió a comprarse un helado.

IRMA P. 

 

Uno siempre quiere irse 

a donde está el amor,

porque sin amor, 

uno siempre quiere irse.

La Pillis Poetuits ❤️

 "A medias" es una medida que siempre dejará vacío. 

I.P.

 

ÚLTIMA RESPUESTA

 

Antes, 

"encontrar" era un verbo victorioso, 

un logro inmenso de la satisfacción 

de buscar, de saber, 

de ver y entender,

un triunfo maratónico sobre el tiempo

como ansiosos dedos 

recorriendo las páginas 

de un directorio telefónico de papel

ahora, 

no hay victoria sobre lo que 

ya está disponible, superado, 

hecho y dado,

sobre lo que no alcanza 

a dar una vuelta en el reloj,

como ir a la Patagonia y a Pekín

entre sorbos de una sola taza de café

aterra imaginar lo que será mañana

cuando nada sorprenda y todo aburra,

cuando no quede laberinto 

ni acertijo por resolver,

cuando se agote la novedad 

y todo quede en "reinicio",

cuando al final de 

todas las respuestas,

la última venga a decir

-con victoriosa ironía- 

que no obstante todo lo anterior, 

"nunca te pude encontrar".

IRMA P.

La gente está sola,
pobre la gente entre la gente

individuos,
números,
eslabones,
rótulos,
sombras,
perfiles,
todo es igual

la gente está sola,
la facha oculta pero 

la gente es, la verdad que es,

la única, 
la que anda sola

pobre la gente entre la gente...

yo soy la gente,
y tú.

IRMA P. 

S E N T I P E N S A N D O

Las cuatro patas de la mesa: Amor, Politica, Religión, Sexo, (mira que lo pongo en orden alfabético para que no haya lío). Apuesta por la firmeza y resistencia de una de esas patas, si tú y yo, nos paramos encima de esa mesa a bailar nuestras diferencias. 

¿Qué pensaste? 

Quizá no se deba apostar por ninguna. Ninguna funciona sola, y al final lo que importa es la mesa ¿no?, La mesa, su sentido y su estabilidad. 

I.P.

 La mayor torpeza y traición contra uno/a mismo/a es: fingir lo que no se siente, lo que no se piensa y lo que no se es. 

I.P.

S E N T I P E N S A N D O

 Es muy raro poder juntar un par de ideas y encapsularlas en un pensamiento que luego nos salve de alguna cosa, de los síntomas de alguna patología de tipo existencial, por ejemplo. Con tanta información que nos corre ojo adentro, con la prisa que acosa y con el tiempo que no define, la mente pone a prueba sus circuitos cognitivos, su capacidad de observar, de imaginar, la elasticidad de la memoria, la celeridad de su lucidez. Mientras, el corazón..., ¿qué ve, qué lee? En esas, no hay conciencia de que el ojo es hábil y absorbe todo lo que abarca su campo visual y de golpe y sin discriminar y sin pausa; como una esponja al final del océano, pesada, saturada, sumergida hasta el fondo en aguas blancas y aguas turbias, revolucionando todo su contenido, aumentando su volúmen, cargándose de imágenes mordidas y de abortadas ideas, haciendo que al final no se pueda juntar un par de ideas, juntar alguna cosa, una idea bálsamo, una idea oasis, una idea luz, y salvarnos del aturdimiento y la perturbación que nos impiden ver lo extraordinario y maravilloso de los detalles y el placer insuperable durante la degustación de ciertas cosas; esas cosas, las fundamentales.

Detenerse pues; permitirse la quietud y hallar el placer, y el placer de la quietud. He ahí la cápsula. 

I.P.

No hay manera de ser impermeable,
no logro aguantar la tromba de agua:
cuando me cae un aguacero encima,
también yo 
me voy por los sifones

es verano.

IRMA P.  
2016

Sólo uno, 
elijo sólo un ser
en medio de la multitud:

¡aquél!

aquél que me mira

como si no hubiera 

un océano en medio.

IRMA P. 

x

AUTOESTIMA

  

Alguien llega y, sin imaginarlo, 

ocupa aquella maldita soledad

se cree que por fin ésta se va, 

da por hecho la diaria salida del sol con su calor

y la entrada a su casa de la luz de la luna sobre 

todos los lugares donde podría menguar el estado felíz 

o aumentar el miedo

pero un día,

una marea contenida y turbia

sube a los niveles de su cama,

y en la mesa principal se quedan peleando un par de copas

por la única boca que queda

otra vez, el reflejo de un sólo objeto en el espejo,

opaco, inerte, silencioso como la sombra 

del tiempo que sigue 

en lo eterno de su oscuridad,

un ser sediento continúa bebiendo de la amargura 

del amor que no se tiene

mientras tanto, muy adentro de su pecho, 

otro "alguien" espera 

un guíño de sus ojos, 

una palmadita en el orgullo,

un abrazo a sus virtudes,

un "Te quiero" a la "única pieza" que es su humanidad. 

IRMA P.

 

Del blanco al negro al blanco, que ninguno de mis tonos grises queden pálidos, planos o insonoros. Llevo en las manos una rosa blanca, cuya sonoridad luminosa, redondea las agudezas del devenir azabache.

I.P.

 El regalo de la música, de la poesía, del arte... 

¡todo está disponible!

qué duda se tiene entonces, 

qué excusa para detener la ofrenda

no se cree el triunfo de la sensibilidad perezosa, 

de la magnitud de las carencias que se esconden 

tras la repetitiva elección sin ninguna originalidad, 

en la aburrida marcación de una tendencia

un poco de lo bonito de la vida cada día,

de todo lo fresco, de lo distinto e irrepetible, de esas cosas que, 

incuestionablemente, abundan en su alcance y existencia,

y he ahí la novedosa y mágica alegría, el avivamiento,

"el salto del delfín" realizándosenos por dentro. 

IRMA P.

S E N T I P E N S A N D O

 "Esperar el momento correcto/perfecto suele ser una de las trampas favoritas del miedo" (leído por ahi).

"Estoy esperando el momento correcto, porque cuando me decida, no habrá punto de retorno para mí; no saldré con nadie más; no amaré a nadie mas; no me importará nada más por el resto de mi vida" (leído en el muro de un amigo).

Luego, pienso yo: 

Cómo no va a dar miedo tomar esa decisión basada en tanto radicalismo. Parece que en el fondo se teme tanto a no ser consecuente con los sentimientos, que hace falta condicionarlos para tomar una decisión que, en realidad, debería surgir con plena libertad y confianza a partir de lo que se siente en el aquí y en el ahora. Nada garantiza no equivocarnos, y no hay nada malo en ello si eso sucede; lo que es legítimo no merece espera y no debería avergonzarnos o ser motivo de arrepentimiento. Hay que hacer que las cosas pasen; porque por lo general, quienes pasamos somos nosotros frente a la indiferencia de las cosas. La vida misma.

I.P.

  A veces, a la equivocación, uno entra por la puerta más abierta, más aceitada; esa, la atractiva, la coqueta, la de las luces de neón. Y entonces, uno cree que, literalmente, todo lo que brilla es oro. Hasta que un destemplado, inquisidor y violento resplandor venido de algún rincón de la consciencia y del sentir más quebrantado, devela lo insuficiente e inconveniente del criterio adoptado, obligándonos a abandonar el lugar y la palabra que no es posible habitar. 

Pero ese es, precisamente, el giro que ajusta la tuerca para que no se nos siga cayendo la mirada, para que desde la garganta se equilibren las certezas del norte y el sur; para aprender a no descalificar y dudar de la madera que, sin ser de oro, también tiene en su superficie un brillo auténtico, profundo y espectacular, el brillo que, desde su sustancia, difícilmente decepciona. 

I.P.

Puedo 

escribir 

los versos 

más tristes 

esta noche...

pero no,

estoy muy triste.

IRMA 

  Si no queremos bonito al Ser único que somos, terminaremos siendo como esos bajitos de estima que se la pasan mirándose en su propio reflejo de agua para no sentirse solos, para no verse solos, para no saberse solos. Como "los  Narcisos", confundidos ególatras -pobres al fín- siempre necesitando en exceso para poder sobrevivir la profunda soledad que les habita, por la absoluta desproporción del amor que carecen. 

IRMA P.

UN AMOR TAN BONITO

 Hay muchas formas de contar la historia de la vida de uno, y en ese sentido cada quien elegiría su manera de hacerlo, pero siempre evocando aquello que ha sido constante vibración para su espíritu y ritmo necesario para el ánimo de su pulso. Yo no he de contar la historia de mi vida aquí ni ahora, pero mientras estaba editando el video que a continuación comparto, una avalancha de pensamientos, recuerdos y emociones despertaron mi conciencia para darme cuenta de lo mucho que éste puede hablar de mí.  Las películas que he seleccionado, todas románticas, no son sólo drama y tragedia como se suele suponer, también son cintas de  imágenes felices, provocadoras de erotismo, enamoramiento e inspiración que reposan a gusto en mi memoria; ellas, su producción, sus mensajes y sus actores. 

Por fortuna, a mí me tocó un tiempo en que ir al cine era el plan más delicioso y completo; una aventura emocionante y muchas veces imperdible. Los actores eran nuestros referentes para saber cómo peinarnos, cómo movernos y qué vestir; los personajes eran como espejos íntimos mostrándonos nuestras múltiples caras y reacciones frente a múltiples situaciones de la vida, y los libretos eran como potentes almas creadoras de visiones y emociones que nos acompañaban por días. Ir al cine era la gran oportunidad para experimentar intensamente otras historias, otras vidas y otros mundos; el arte escénico en Pantalla Grande, lo máximo. Ir al cine era..., digo, y ese 'era' suena como que ya no. Ya no vamos al cine como antes. Cada vez es menos frecuente la mención y la invitación, lo que lamentablemente prevee un futuro de extinción para el séptimo arte con todo y su brillo, con todo y sus bellos y sus famosos, con todo y su creatividad, con todo y su impacto cultural, social; con toda su maravillosa experiencia multisensorial y, con todo y sus inolvidables bandas sonoras al fondo de tantas historias de amor que hemos vivido. 

Así pues, con infinita nostalgia y porqué no decirlo, con gratitud y reverencia por toda la maravilla audiovisual que se echa de menos, por los talentos que ya se fueron y nos hicieron sentir tantas cosas, por las grandes producciones y por que no desaparezcan, he reunido con cierta solemnidad en este breve video lo que para mí han sido las obras cinematográficas más trascendentes, inolvidables y hermosas en su género que en su momento tocaron grata, dulcemente y con hondura mi corazón. 

Todas maravillosas. Todas entrañables. Todas "tan propias".

¡Que viva el Amor! ¡Que viva el cine! 

¡Muéranse de amor! 

Tú
allá
afuera
con las luces de la noche

yo
aquí 
adentro
en la penumbra,
en la penumbra de mi noche.

IRMA P. 

Disimula la memoria cuando 

pierde los recuerdos,
tan fácil se van depositando 
los acontecimientos, uno sobre otro, 
sobre la piel del tiempo, 
y debajo van quedando 
el ayer de ayer, y de mañana

apenas trozos de recuerdos recuerdan, 
el pequeño, el repetido,
el olvido más deseado;
igual, el detalle de la vida,
los primeros pasos,
la sonrisa del abuelo,
el sabor de aquellos labios

disimula la memoria,
nunca se sabe cuánto, 

hasta que llega tu recuerdo
como reciente caricia,
como tibieza en la cama,
como estrenando nostalgia,
como herida en el alma,
como ahora,
como nunca.

IRMA P. 

2013

GRATITUD

 
Estoy metida dentro de un fresco sol 
con los pies y los ojos descalzos,
y uno de sus finos rayos 
en mi mano derecha
apunta palabras de fuego

mientras meso mi cuerpo suavemente,
meso también mis sentimientos 
para que aparezcan en un ir y venir 
escritos en este papel de viento,
viento que sabe viajar las emociones
y sabe llevarlas a quien quiero 

a tí, que me entregas 
tu "te quiero",
tu minuto,
tu motivo,
tu deseo

a tí, que me enseñas y corriges mi ánimo,
a tí, que me saludas para darme más,
a tí, de quien aprendo la una y otra forma
del humilde camarada,
del solidario poeta

a tí, amigo/amiga, desde lejos,
a poca distancia de tu amoroso gesto,
desde este maravilloso sol que desprende
luz de amistad y gratitud de corazón,
desde aquí, te abrazo.

IRMA P. 

Amanecer es, tomarse de la mano
con el sol y andar el día,
desenrollar las tareas,
amasarlas,
lanzarse por el tobogán del tiempo
sin esperar final  

atardecer, en cambio,

es soltarse de su mano,
despedirlo, verlo irse,
y en esa manchita de su última luz
reconocer la antesala horizontal
del primer sueño,
ese que precede a la hermosa noche y
a los otros sueños.

IRMA P.

POR NACER Versión 2008 y 2025

 En el 2008 esto escribí y así lo escribí:

martes, 8 de julio de 2008

POR NACER

APENAS SOY UNA SEMILLA...

NO SE QUE NECESITO, NI CUANTO PARA CRECER...

CON UN POCO DE TIEMPO SABRE QUE SOY, QUIEN...

ENTONCES REBOSARE CUALQUIER ESPACIO

Y MI NOMBRE SERA CONTUNDENTE

EN LA MEMORIA DE LOS OJOS...

QUE ESPERAN...

I. P.

Hoy, después de 17 años, desde esa distancia de tiempo y edad, me suenan conmovedoras mis palabras...

Ahora ya no soy una semilla, ahora soy la maduración del fruto. Ahora sé muchas cosas, de todo un poco, lo que hizo falta saber para ser quién soy y para elegir qué saber ahora. Hoy sé que para nada sirve ser pretencioso, que no hay que llegar a rebosar ningún espacio, y que mi nombre es y será una huella no más acentuada que aquellas de las que aprendí y las que amo; es decir ellos, los que hoy son la memoria de los ojos que esperaron. Y claro, debo decirlo, ahora leo un poco más y escribo un poco mejor. El tiempo ha pasado imperceptible y mi ortografía y yo seguimos activas, observadoras y vigilantes procurando no perder de vista la puntuación, el acento, la narrativa y el énfasis en el contenido de la vida.

Hoy, entonces, escribiría aquél texto mío del 2008 así:

martes, 8 de julio de 2008

POR NACER

Apenas soy una semilla,

no sé qué necesito ni cuánto para crecer

un día el tiempo me dirá qué soy, quién

y entonces, rebosaré mi espacio,

y mi nombre será palabra de gratitud que

sonará contundente en

la memoria de los ojos que me esperaron.

IRMA P.

Todo lo que se hace "por otros" debería mantenerse en la más absoluta reserva, guardarse en lo profundo de la memoria del corazón (en el frasquito de los recuerdos dulces), allá en donde el presumido ego no pueda encontrarlo y deshaga el regalo. Que esos otros lo sepan, lo reciban y se sirvan es suficiente. ¿No es así?

SENTIPENSANDO

 

Pilas con la rutina. Podría creerse que hablo de un disciplinado, puntual y habitual comportamiento. El del orden y la justicia, el del ordenamiento del espacio y la consideración del tiempo, el de la obligatoria secuencia para el cumplimiento de la norma y la ejecución precisa de alguna receta o de un concierto. Pero no, no me refiero a eso.

Cuántas cosas de extraordinaria belleza, de singular ingenio o increíble creatividad pasan desapercibidas mientras suceden. Pareciera que la repetición, que es la dinámica de la rutina, va superponiendo negro sobre gris y gris sobre blanco y blanco sobre lo que queda de una transparencia que desaparece tras la monotonía de las mecánicas costumbres y el repaso sobre el calendario de las mismas cosas. Como dicen, todo lo hacemos paisaje.

Lo curioso es notar que precisamente esas cosas que desaparecen sin que lo notemos, suelen ser las mismas que en algún momento, al primer instante de despertarnos, capturaban toda nuestra atención y aliento, y así durante todo el día, durante varios días, hasta que empezaron a hacer parte de las cosas que se van dando por hecho sin ningún resalto en la emoción y con absoluta indiferencia: La luz del amanecer, la sonrisa de un familiar, la altura que han alcanzado la bugambilias del jardín, la silla frente a la ventana; el agua saliendo del grifo, el crepitar del fuego; la compañía de una mascota, el aroma del café, de un estofado, de la piel; la singularidad de las manos, sus movimientos y sus obras; aquél tono de azul, de voz, de un "buenos días"; la característica particular de un gesto, de un rostro conocido.

En fin, rutinas y rutinas, réplicas de un original desgastado y descartado, formas de hacer quizá seducidas por la pereza, quizás atrapadas en el pesimismo, quizá disueltas en la apatía o quizá, simplemente, apagadas en su interior.

Como el invierno en el norte, en donde es tontería la emoción de ver caer estelares copos de nieve sobre la blancura del blanco, sin sospechar que esta es, precisamente, la imagen increíble con la que sueñan los caribeños que nunca han salido del sur.

IRMA P.

 

Luego de leer aquél poema

tuve una clara visión de níveo fuego,

como un manto de cristales de hielo

sobre los hombros de un mundo ciego

como cuando la oscuridad desaparece de súbito

y uno se siente brillo intenso de la luz blanca,

emergiendo, acogedor y cálido,

del pecho abierto

de un sol muy blanco.

IRMA P.

SENTIPENSANDO

¿Qué es lo que pasa con el tiempo?

El tiempo enloqueció. Nunca más hizo fiesta ni siesta; nunca más se sentó en la puerta de su casa a ver pasar los detalles de la vida; nunca más se acomodó a ningún disfrute; nunca más se relajó, ni se subió a un columpio a elevar las emociones y, nunca más se tomó un café con el hombre mientras ambos fumaban su pipa en calma. Un día empezó a correr y nunca más se detuvo.

El tiempo enloqueció. Lo que vivimos ahora es la esquizofrenia de cada día; segundos, minutos, horas, meses, nombres del tiempo que, apenas, hacen contacto con la realidad.

IRMA P.

¿EVOLUCIÓN ?

Evolución, inteligente y artificial,
te hemos estado viendo,
te hemos estado viviendo

con tu voz de encanto y espanto 
te hemos estado escuchando decir:
"el mundo que conocías, como lo conocías, 
ya no existe, 
lo deglutí y ya no va más;
aquí tienes lo imposible, posible, 
y... también viceversa"

con tu disparado despliegue de información 
vas llevando a la saturación los conceptos de 
creatividad y crecimiento 
y con ello vas condenando a muerte a la alegría del asombro
por aburrimiento, por frustración, 
por cansancio y por repetición,
y condenando a vida al desánimo de hacer, de ser, de estar

aparentemente no hay límite para tu propósito,
aparentemente no hay nada qué cuestionarte, 
pero eso es tan falso como la originalidad que pretende un texto
sin haberlo paseado antes por las venas,
y tan peligroso como la manipulación disimulada de cualquier organismo vivo

a pesar de tus alcances, apenas alcanzas a definir la palabra Humanidad, 
pues no conoces la esencia del estímulo que hace 
al músculo de la boca sonreír, y tampoco, 
la importancia que tiene un "gracias" para la finalidad
de la continuidad de la vida

evolución, 
tu desafío es reconocer con apuro la existencia del bien y el mal, 
de ambas inteligencias, 
y luego, ser contundente al filtrar todo lo que viene contigo 
pues no siempre, no todo, se traduce en progreso

evolución, evoluciona sobre ti misma, 
ahora eres tan triste como la palabra artificial,
y tan engañosa que la desconfianza araña tanto los tobillos 
del cielo, que ya ni en su azul se puede creer

evolución, vas tan rápido y desbocada 
que pareces un fin.

IRMA P.

 

OSCURIDAD

 

Cuando pienso en ti

todo se me cae de las manos

ahora eres

la copa más frágil,

el tallo más delgado,

la frase inútil,

la debilidad de mis rodillas,

la lagrima de las lágrimas,

el dulce que no llega a la boca,

la moneda en el bolsillo roto

eres la voz del gato,

arena movediza,

abismo de mis deseos

todo es tan distinto

ahora que no logro verte,

ando buscándote por donde un día

caminó mi pie izquierdo al lado

de tu derecho, pero traigo la duda

como piedrita en el andar

cuando pienso en ti

todo se me cae de las manos,

y digo todo para no decir “mi amor”

que, aunque vulnerable,

se mantiene crédulo,

vehemente y tenaz

frente a la oscuridad de tus ojos.

IRMA P.

DEL AIRE RESPIRABLE

Desde tiempos inmemoriales

parece haberse malogrado la idea

dos pies nunca fueron suficientes

para echar a correr los sueños,

los sueños llegaron amordazados

y de ahí,

todo marginó la vida

quizá hubiera sido mejor

nacer trébol o, nacer agua,

pedacito de canela o tris de nube

ser, quizás,

la esquina abierta donde

se cruzan los cuatro vientos,

despeinar cabellos,

levantar faldas y toldos

o juntar hojitas y tejer tapetes

cualquier cosa, menos tú

cualquier cosa, menos yo

tras la celda de algún ojo deforme

que no conozca la libertad

como único aire respirable.

IRMA P.