Querido 2025,
ahora pareces como el libro aquel que
finalmente se pone sobre todos los demás
con su lomo visible aún
como no queriéndose soltar del todo
como no pudiéndose todavía.
Libro, que te sumas a la estantería del tiempo
recogiendo segundos
de todos los renglones anotados,
escritos con dulce o con sal.
Querido 2025,
que continúas agotándote
con tu ritmo impredecible
con tu edad irrepetible,
eres la extensión del tiempo que cesa, que cede
que asciende y trasciende;
eres la numeración que acosa
que acusa aliento,
que reclama,
que espera a las puertas de los ojos de la noche
y al norte de la circunferencia de
todos los ciclos,
ser bautizado con su nuevo nombre
en la pila del agua de las doce lunas.
2026, ¿querido?,
ahora pareces como pergamino sin arrugas,
papel en blanco,
camino de hojas,
tinta roja de las venas mías,
prólogo -sin más preámbulo-
de la continuidad asombrosa de vivir.
IRMA, LaPillis
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