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miércoles, 20 de noviembre de 2024

LO CONTRARIO AL AMOR ES EL MIEDO

 

Los violentos, los malignos,

como acaloradas llagas del tejido humano,

de ira inflamados,

de rabia alimentados


pobres en la palabra, 

miserables en los hechos


ignorantes por ignorados, 

agresivos por agredidos,

mal educados por mal queridos,

de la cuna a la tumba, fracasados


violentos, violadores, viles

destructores 

de la flora, de la fauna,

del violín y de la luna,

sombra eterna de todas las sonrisas,

hipócritas feroces de la vida,

idiotas habitantes de la muerte


ciegos, sordos, atrofiados, 

serviles convencidos,

memorias con patas y lenguas largas

que son réplicas absurdas 

de una historia interminable,

perforada y agitada en su centro

por el odio.


Soy el amor, y esto que digo,

me lo describió el miedo

sin mirarme

ni una sola vez a los ojos. 


IRMA P.



lunes, 18 de noviembre de 2024


S E N T I P E N S A N D O 

Imágenes, voces, mensajes a la puerta "creando conciencia". No hay excusa y tampoco opción para no ver la realidad. Pero esa es una selección y una elección de cada uno pues cada uno tiene la suya, su realidad, tiene su propia conciencia según la permeabilidad de su criterio y las márgenes de su sensibilidad e, ineludiblemente,  su propio tiempo para conciliar el sueño. 

IRMA P.

martes, 12 de noviembre de 2024

SINSENTIDO

 

He tocado fondo 

y el fondo no termina,

el fondo es una cárcel redonda 

de paredes elevadas

e idénticas perspectivas,

como un cilindro con su único

lado abierto boca abajo 


una ventana sin par

muestra sus dientes de cemento 

como una foto sonreída de la soledad 

dentro de un marco que 

llena todo el espacio 

y al mismo tiempo, lo vacía 


he tocado fondo,

y decirlo es como si hubiera 

llegado a algún destino, a algún sitio,

pero hay sitios que no son lugares

y hay lugares que son tumbas en 

donde los vivos duermen 

para no soñar


he tocado un todo imponente,

inclemente, contundente;

todo se resume 

al sinsentido del amor 

que no se puede vivir. 


IRMA PÉREZ




lunes, 11 de noviembre de 2024

CELEBRACIÓN

  

Tengo ganas de decirle 

que le amo,

irreversiblemente,

como el sol del día 1 universal 

que es el mismo de hoy 

en su trayecto avante 

sin pausa y vitalicio


yo sólo quiero decirle 

que le amo,

y anunciarle fiesta en 

nuestro honor en casa de los dioses

por esto de sentirme, yo, ahora, 

tan amada por él.  


IRMA P.



sábado, 9 de noviembre de 2024

MI PORTADA

 

Ornato de mi arquitectura

Sinfonía de la visual

Primera plana mía 

Textura del tiempo

Primera página mía 

Aroma de las palabras 

Cubierta delantera mía 

Pensamiento 

Frontispicio 

Pulso mío 

Cara principal 

Promesa sin promesa 

Arte de la seda mía 

Frente de mi frente 

Pieza de madera

Sentido del segundero

Temperatura de mi vida

Sonido del hoy

Apertura del mañana 

Campanario de mi amor.


I.P.




viernes, 8 de noviembre de 2024

MILAGRO

 Allí estaba,
por fuera de la horizontal del ojo, 
un inalcanzable racimo de hojas vivas
incrustado entre los ladrillos ásperos y sucios
de una elaborada, fría y antigua fachada

nada de aquella edificación 
-con todo y su majestuosa presencia-
me robó el aliento como 
aquella "manchita" verde -en medio de la nada-
saludándome, ebria de soledad


ella, adueñada de mis ojos y yo de la sorpresa,
le dije que le haría un poema mientras
cruzamos, en ese instante,
distintas nostalgias, las dos

allí quedó erguida la esperanza, 
a la intemperie su vulnerabilidad
sobreviviendo sin fatiga su obstinada raíz
entre venas de cemento y escombros de pie

allí estaba,
viva, 
sana,
testigo y testimonio,
milagrosa como un poema ofrecido 
lleno de agua.

IRMA P. 

miércoles, 6 de noviembre de 2024

Ridiculeces, chismes y bufonadas; rarezas increíblemente privilegiadas que suben como espuma sobre el gusto y el antojo de la humanidad.
Un mundo "raro", dicen, y ese adjetivo lo absuelve todo.


IRMA P.

lunes, 4 de noviembre de 2024

EN-VEJEZ-SER

Aquello que vemos como el fin de la lozanía, del ímpetu y majestad del 

hueso, la sangre y la piel, 

conlleva una algarabía silenciosa y una infantil ilusión amansada en su interior; 

el intangible anhelo con que avivamos la continua sucesión 

del hilo que cose, apasionado y fino, el ajuar de las edades del tiempo 


eso es, un avistamiento sin distancia a los saldos a favor y en contra que,

desde la privilegiada condición de "ser vivo" en tránsito y en constante 

patrullaje de razonamientos, sentimientos y sentidos, eventualmente nos ubica 

-tras una vida de tenaz sobrevuelo dentro de un mundo subacuático 

de cíclicas mareas terrenales- a un escalón -de paso grande- 

por encima de las preguntas que nos hicimos tantas veces, sobre el acierto de

los derroteros, la consecuencia de las primeras veces y el sentido vital de todo


eso es, el punto de madurez que, en-vejez-siendo, conserva rejuvenecida 

la intención de movilidad y de deseo y de más;

que detalla perfecto el trazo que dibujamos en el tablero del tiempo 

y la huella del mordisco que dimos por gula, hambre o saciedad


eso es, la sustancia activa que permanece, es decir,

la protagonista de la reciprocidad del amor 


eso es, la evidencia propia y explícita de los aciertos categóricos que no 

ofendieron flora y fauna, pero también, de los errores que, reincidentes, 

humillaron la cortesía de las ternuras y tesituras de la especie


eso es, la altura a la que llevamos, en justo relevo, 

la antorcha palpitante de nuestros presentes antepasados;

la oportunidad de ser ojos de otoño anunciando ascensos de primaveras y, 

desde aquel anhelo de ocre sabiduría arcillosa, 

prever un invierno de fuego continuado  que atenúe el sobrepeso del frio y

la hipertensión de los estragos


eso es, la gran finalidad de un principio y, el principio de la finalidad;

la tangible lozanía, ímpetu y majestad del primerísimo respiro a la vida, 

-sostenido en notas de aire de cortos nombres con la duración de un aplauso-

hasta el término de gracia, de la precisada completitud. 


IRMA P.




jueves, 24 de octubre de 2024

Del ARTE

El arte, cualquiera que sea, es un campo abierto para visitar y experimentarnos "en" y "desde" la emoción. La emoción es el "big bang" que nos activa y nos mueve. Todo arte es un pequeño "Big bang" en el universo infinito del ser. 

Los "críticos del arte" son como partículas desorbitadas que andan detrás de averiguar teorías inútiles e imposibles, en un espacio de soberanía universal sin nombres. 

Irma P.



En algún poema te encontrarás un día, y ese será un lugar para tí, a donde volver siempre.

LO CONTRARIO AL AMOR ES EL MIEDO

  Los violentos, los malignos, como acaloradas  llagas del tejido humano, de ira inflamados, de rabia alimentados pobres en la palabra,  mis...