Me estrené un poema hace un año, hoy me lo pongo otra vez y me siento   espectacular, regia.   Sin mirarme en el espejo sé   cuánto me gusta que me ajusta y no me aprieta que como la primera vez   desde que empezó a   caer sobre mi cuerpo fueron apareciendo las texturas de   mis vergüenzas y me erguí conocida y cómoda. Este poema que parece de lino   me enciende luces sobre una pasarela sin mas público que mis ojos y sus pliegues se abren conmigo como vuelos y como aplausos. Me gustaría usarlo a diario y lucir la costura de sus estrofas que son la floristería de los jardines de Versalles pero, sé que no todos los días   tras la única ventana del alma, las bellezas de la primavera están de moda. IRMA PÉREZ, La Pillis - 2016

Desparramada. La caja se abrió y cayeron desparramadas todas las fichas del rompecabezas. La imagen es tan lamentable y agotadora que de primera arrebata el entusiasmo e incluso - en confesión - diría que la fe. Parece imposible reunir media docena de fichitas para lograr una idea, un inicio, un estímulo. Hay días así, la percepción de uno mismo atravesada por la exigencia, pero al mismo tiempo desparramada, dispersa y perdida; el ser dividido en miles de pequeñas figuritas,  el sujeto con los verbos boca abajo y ocultos, apilados unos encima de otros; el individuo sin lugar, como sobrante de las formas y del espacio; los hábitos de la mente incapaces de construir, de atinar, de hilvanar, mucho menos entonces, de controlar el paso de ningún hilo por el ojo de ninguna aguja. Así, la creatividad en un caos absoluto, induce a un estado de atolondramiento y parálisis que finalmente se traduce en una pasividad insoportable dentro y fuera del núcleo vital que nos dirige. ¿Pero qué pasó,...