La caja se abrió y cayeron desparramadas todas las fichas del rompecabezas. La imagen es tan lamentable y agotadora que, de primera, arrebata el entusiasmo e incluso, en confesión, diría que la fe. Parece imposible reunir media docena de fichitas para lograr una idea, un inicio, un estímulo. Hay días así, la percepción de uno mismo atravesada por la exigencia, pero al mismo tiempo desparramada, dispersa y perdida; el ser dividido en miles de pequeñas figuritas, el sujeto con los verbos boca abajo y ocultos, apilados unos encima de otros; el individuo sin lugar como sobrante de las formas y del espacio; los hábitos de la mente incapaces de construir, de atinar, de hilvanar, mucho menos entonces, de controlar el paso de ningún hilo por el ojo de ninguna aguja. Así, la creatividad en un caos absoluto, induce a un estado de atolondramiento y parálisis que finalmente se traduce en una pasividad insoportable dentro y fuera del núcleo vital que nos dirige. Pero qué pasó, porqué se...

  Cuando el mundo creyó que el sexo era el súmmum, mató todas las posibilidades de hacer el amor y se nos condenó a vivir  obsesivos y superficiales, enfermos y solos, condicionados y maliciosos sin juntarnos, sin vernos, sin tocarnos, sin sentirnos así,  como dos monótonas paredes en una interminable paralela, esperando que alguien nos pinte un graffity cualquiera con indeleble indiferencia. IRMA P.

Amanece tras mi ventana un pequeño paisaje de hielo pasado por agua pienso en la gente que a esta hora corre escapando del tiempo, apretujados en cajas móviles, inmóviles ellos mismos harán ese viaje de regreso otra vez y de nuevo, tantas veces como fogatas encendidas han habido que han procurado a diario el calor y el alimento necesario para vivir amanece al interior de mi ventana, y yo le escribo a ése fuego del hombre, este soplo de versos. Irma P.

¿Qué de ayer, es la última hoja del árbol? la sensación del recuerdo llega como una delgadísima y pálida imagen, proyectada en la faz de algún planeta por donde no corren ríos ni malas nuevas nada sucede a los pies de la transeúnte que soy cuando camino por la calle que lleva tu nombre ayer, fue un lugar que te dí, junto con un puñado de semillas de mi tiempo, pero hoy, dudo que de aquella abundancia hayas guardado un minuto, siquiera, de mi amor de ayer, una raíz se asoma por encima de los ojos de la tierra esperando la inminente caída de esa hoja y, en el futuro hay un árbol esperando que llueva, que llueva mucho. Irma P.

  La biblioteca prende luces -silencio- las manos abren afanosas sus libros el tiempo pasa sobre ruedas aceitadas se traban las agujas, los ojos se clavan en las hojas, las lupas cavan los textos y los versos -ninguna mirada en la horizontal- el tiempo impacta la jornada, unas llaves anuncian cierre, miles de textos regresan  avergonzados a su estantería las caras ocultan resistencia, alguien insiste, suplica en voz baja entonces, todos se miran y lo saben: nadie encontró  la definición del beso.  IRMA P.

  Cuando al caer la tarde  y el sol me hace sombra sobre la superficie clara, todos los espacios  que ocupa mi silueta  son tuyos no hay vacío en  la cobáltica penumbra  mi llenura es de ti, plena; como tus ojos, de azul, plenos. IRMA P.

Este mundo de lengua desmesurada y ojo tibio, este mundo distraído con fuegos artificiales y artificios de neón este mundo con su cristal quebrado y su corona sin cabeza este mundo asintomático y con los pies ardiendo,  anestesiado del hueso a la sombra este mundo a nadie escriturado, sin voluntarios para liberar el campo este mundo de absurdos que corren sobre rieles torcidos y entre vacíos laterales  en vagones de lujo sin nido lleno este mundo así... y, de repente, te llega como flores de noviazgo este poema  para,  llegado a este punto,  haberte cargado en sus brazos por un momento al otro lado  de todo  lo que es este mundo.  Irma P. #poesía #poemas #poetry #amor #versos #pensamientos ##poesiacolombiana #letras #palabras #words #poetica #poetisas #Colombia #amorosos #noviazgo #estemundo 

  Pedir un deseo está  a la distancia del deseo está  en la fe del ojo, en la pelusa del diente de león, en "tragarse" que los sueños y las duras realidades se echan a volar con un soplido qué cosa más sencilla eso de  buscar la flor silvestre, la abundante flor del campo, pedir un deseo y ¡desearlo! pero lo difícil es creer  que CREER es la fuerza que mueve el pedido, que eso es ya, en sí, la mitad del deseo cumplido. IRMA P.