En algún poema te encontrarás un día, y ese será un lugar para ti, a donde volver siempre.
De la manada,
del jardín,
del sistema,
del firmamento,
de la multitud,
de la red,
no es -ni siquiera-,
esta sombra mía que orbíta sin
trascender las paredes del mundo
de quién es, entonces,
la huella que tiene mi nombre
de dónde es la luz que
me hace sombra
con qué argumento me creerá
algún día,
algún juez de la tierra,
esta historia
no obstante,
hablan los zapatos en mi closet,
sobran las pruebas,
suman los testigos y,
sin embargo, como un acertijo,
pareciera que
justo cuando lanzaron el semillero,
el viento hubiera estornudado
sobre mí.
IRMA P.
Hubo una vez un mundo
donde la gente leía:
miraban primero las letras solas
luego las juntaban
¡ésa era una palabra!
una palabra decía tanto
como dos o más seguidas
y la gente quería saber más
decir más...
¡ésa era una frase!
entonces, escribieron mucho
mucha verdad
mucha mentira
muchas historias
mucha mierda...
¡eso era un libro!
de todo se escribió, incluso
sobre el sentir
sobre el pensar
sobre el vivir
sobre el amar...
¡ése era un poema!
hubo una vez un mundo así pero,
había que evolucionar.
IRMA P.
En sombras amanece la pregunta,
se ensombrece
el cielo,
la casa,
la punta inicial de la respuesta
la sombra, a todo le hace sombra
y bajo ella,
se pudre la raíz que no se calienta
las dudas son sombras,
habitantes de los ojos ciegos,
pelos en la cara que
necesitan despeinarse,
sacudirse con fuerza,
pasar por el mareo que precede
al maravilloso evento
de descubrir la luz.
IRMA P.
Esta mañana siento
cómo pasa la navaja
descubrir el horizonte tras
el velo de mi ventana
-como cada día-
hoy no ha sido igual,
no puede ser igual y
al mismo tiempo
no puede ser distinto
sé, que con sólo mi mano izquierda
puedo doblar
el pensamiento que me acosa,
pero mi mano derecha
está inquieta y muy ansiosa
así que, esta mañana
estoy partida en dos
como papaya a punto de ser
picada en padacitos
pasa la navaja
y tiemblo preguntándome:
¿cuál de mis dos manos
decidirá este día?
Irma P.
