He llegado hace pocos años a la vida, muy pocos, apenas comienzo a entender algunas cosas a las personas grandes,  no sé...,  son tan difíciles; es que..., entiendo lo que hablan  pero no lo que dicen, no siempre me ven y  no siempre me responden y yo quiero saber tantas cosas, y tocarlas,  abrirlas para ver  qué encuentro ahí aprender de qué estoy hecho, y el árbol, y mi pelota entender para qué sirve quedarme callado  y quedarme quieto no tocar las cosas,  no correr,  no levantarme, no pintar la pared,  no ensuciar mi ropa, no comer mis dulces,  no hablar con extraños, no decir lo que pienso,  no inventarme el cuento, no salir a la puerta,  no poder quedarme en casa, no invitar al vecino,  no mojarme en la lluvia, no probar la tierra ni probar la torta, no andar desnudo,  no gritar ni reírme duro, no dormir con mi perro y  no jugar, entender para qué sirve no jugar... he llegado hace pocos años a la vida, ...

 

       En estos tiempos, el terrorismo mediático es el arma más eficiente de la violencia. Responsables somos todos del caos que hemos levantado con la ligereza y sedicia del uso de palabras e imágenes. Ahora el colectivo -esponja receptora de viscerales y encontradas posiciones- se debate en medio del ruido de las ideas en sus cabezas y el miedo que empuja con fuerza las puertas de las casas. Mientras, la violencia sonrie y se va ajustando su corona. No puede ser que sigamos sin cuestionarnos lo que estamos repetitivamente haciendo mal y esperar que las causas se honren y salgan bien. No puede ser. Qué más nos hará falta ver y vivir para entenderlo.  I.P.

  Los violentos, los malignos, como acaloradas  llagas del tejido humano, de ira inflamados, de rabia alimentados pobres en la palabra,  miserables en los hechos, ignorantes por ignorados,  agresivos por agredidos, mal educados por mal queridos de la cuna a la tumba, fracasados violentos, violadores, viles  destructores  de la flora, de la fauna, del violín y de la luna, sombra eterna de todas las sonrisas, hipócritas feroces de la vida, idiotas habitantes de la muerte ciegos, sordos, atrofiados,  serviles convencidos, memorias con patas y lenguas largas que son réplicas absurdas  de una historia interminable, perforada y agitada en su centro por el odio Soy el Amor y esto que digo, me lo describió el miedo  sin mirarme ni una sola vez a los ojos.  IRMA P.

Imágenes, voces, mensajes a la puerta "creando conciencia". No hay excusa y tampoco opción para no ver la realidad. Pero esa es una selección y una elección de cada uno, pues cada uno tiene la suya, su realidad, tiene su propia conciencia según la permeabilidad de su criterio y las márgenes de su sensibilidad e, ineludiblemente,  su propio tiempo para conciliar el sueño.  IRMA P.

He tocado fondo  y el fondo no termina, el fondo es una cárcel redonda  de paredes elevadas e idénticas perspectivas, como un cilindro con su único lado abierto boca abajo  una ventana sin par muestra sus dientes de cemento  como una foto sonreída de la soledad  dentro de un marco que l lena todo el espacio  y al mismo tiempo, lo vacía  he tocado fondo, y decirlo es como si hubiera  llegado a algún destino, a algún sitio, pero hay sitios que no son lugares y hay lugares que son tumbas en  donde los vivos duermen  para no soñar he tocado un todo imponente, inclemente, contundente; todo se resume  al sinsentido  del amor  que no se puede vivir.  IRMA P.

   Tengo ganas de decirle  que le amo, irreversiblemente, como el sol del día uno universal  que es el mismo de hoy  en su trayecto avante  sin pausa y vitalicio yo sólo quiero decirle  que le amo, y anunciarle fiesta en  nuestro honor  en casa de los dioses por esto de sentirme, yo,  ahora,  tan amada por él.   IRMA P.

  Ornato de mi arquitectura Sinfonía de la visual Primera plana mía  Textura del tiempo Primera página mía  Aroma de las palabras  Cubierta delantera mía  Pensamiento  Frontispicio  Pulso mío  Cara principal  Promesa sin promesa  Arte de la seda mía  Frente de mi frente  Pieza de madera Sentido del segundero Temperatura de mi vida Sonido del hoy Apertura del mañana  Campanario de mi amor. I.P.

  Allí estaba, por fuera de la horizontal del ojo,  un inalcanzable racimo de hojas vivas incrustado entre los ladrillos ásperos y sucios de una elaborada, fría y antigua fachada nada de aquella edificación  -con todo y su majestuosa presencia- me robó el aliento como  aquella  "manchita" verde -en medio de la nada- saludándome, ebria de soledad ella, adueñada de mis ojos  y yo  de la sorpresa, le dije que le haría un poema  mientras cruzamos, en ese instante, distintas nostalgias, las dos allí quedó erguida la esperanza,  a la intemperie su vulnerabilidad sobreviviendo sin fatiga su obstinada raíz entre venas de cemento  y escombros de pie allí estaba, viva,  sana, testigo y testimonio, milagrosa como  un poema ofrecido  y  lleno de agua. IRMA P. 

Ridiculeces, chismes y bufonadas; rarezas increíblemente privilegiadas que suben como espuma sobre el gusto y el antojo de la humanidad. Un mundo "raro", dicen, y ese adjetivo lo absuelve todo. IRMA P.

Aquello que vemos como el fin de la lozanía,  del ímpetu y majestad del  hueso, la sangre y la piel,  conlleva una algarabía silenciosa y una infantil ilusión amansada en su interior;  el intangible anhelo con que avivamos la continua sucesión  del hilo que cose, apasionado y fino, el ajuar de las edades del tiempo  eso es, un avistamiento sin distancia a los saldos a favor y en contra que, desde la privilegiada condición de "ser vivo" en tránsito y en constante  patrullaje de razonamientos, sentimientos y sentidos,  eventualmente nos ubica  -tras una vida de tenaz sobrevuelo  dentro de un mundo subacuático  de cíclicas mareas terrenales-  a un escalón -de paso grande-  por encima de las preguntas  que nos hicimos tantas veces, sobre el acierto de  los derroteros,  la consecuencia de las primeras veces y el sentido vital de todo eso es, el punto de madurez que, en-vejez-siendo, conserva rejuvenecida  la...