Todo es una frivolidad en este
castillo de ojos vidriosos
tras el gran portón
las manos golpean sus nudillos
queriendo pertenecer a ese claustro
con servicios y sacrificios, y otras
formas de esclavitud nada virtual
las torres parecen miembros erectos
excitados en sus estratégicas esquinas,
avivando una multitud
que se pelea el protagonismo
de ser parte de la recámara de un rey que babea
todo es una farsa que gozan narcisos y bufones,
todo funciona como reloj en reversa,
como espejo de doble fondo
la felicidad alcanza tan poca altura
que el conformista la goza arrastrando su frente
seguida del dominio absoluto de sus genitales
el portón yace tumbado tras la estampida
afuera ha quedado la minoría
¡la quintaesencia!
los originales
los sabios emigrantes de cuatro patas
los liberados del hartazgo
de disfraces
de apegos,
los girasoles de Van Gogh,
las palabras de Krishnamurti,
Oblivion de Piazzola y
con más fortuna,
los ojos que hayan visto
este texto
como un clarísimo poema de amor.
IRMA P.
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"Toda crítica verdadera es un acto de amor".