Nadie puede decir que cuando pasa el viento no pasa nada sin embargo, en su "dar por hecho" todos lo dicen como si "despeinarse" no fuera un acontecimiento revolucionario el movimiento, una protesta en contra de la muerte y, como si la brisa no fuera caricia de tus dedos -de ida y vuelta- entre la nostálgica memoria de mi pelo. IRMA PÉREZ, 2018

Abro el cuaderno y escribo, a veces, sólo abro el cuaderno entonces, esa hoja queda en blanco lejana y muda al paso de los segundos pero, regreso la hoja y estás ahí, tu nombre escrito ayer sobre los renglones de mis días me dan la lectura de un tiempo feliz mientras, voy cerrando el cuaderno y así, este día, sabiéndote tinta invisible, verso emigrante de mis páginas nuevas. IRMA PÉREZ

Quiero liso el pavimento donde pondré el pie que se adelanta que ningún bache en el camino se quede abierto, como evidencia de vergüenza,  de abandono o cobardías quiero llano el camino de subida o de bajada, a lo ancho y a lo largo de las rutas que diseñan el mapa que hemos escogido sin arrugas el trayecto a andar, negro sólo, el turno de la noche, techos azules de algodones rosa, bordes de frutos rojos sin plaga de promesas declinadas o ideas obsoletas de pecado quiero esta ruta abierta, horizontal, cause y causa del presente de los actos, periplo sin equipaje de rocas, sin permiso el sol, sin visa la lluvia el amor como único aviso preventivo, luz que preceda al cambio y a la sorpresa claridad que alumbre la oscura calle, el punto de partida y de llegada a la vereda de tus brazos o a la curva más cerrada de tu beso. IRMA PÉREZ

Y si todo lo que somos y todo lo que hay, es tan sólo una aproximación a una idea que tenía el creador, que terminó en el interior de una hoja arrugada en el puño de su mano, luego tirada al vacío por donde pasó un día "la rebeldía de una tempestad" y, con su “pelo de loca”, dejó todo lo que somos y todo lo que hay...  I.P .

La experiencia de vivir como extranjero/a en un lugar, podría ser, "esa clase" reveladora, invaluable e imperdible, que siempre nos hizo falta en la escuela. I.P.

En qué fatalidad me encuentro que no avanzo ni retrocedo a cada lado tengo un espacio tan delgado que apenas cabe -de perfil- una hoja de papel tengo los nervios apuntándome, intrigantes se confabulan con el silencio reduciéndome a una mínima sombra, tan insignificante ella que desaparece sin que nadie le haya visto emerger siquiera; nada le hace justicia a mi amor, tal vez, la sublevación logre salvarme de no declararme cobarde sosa vencida. IRMA PÉREZ

Todos los días caminas en puntillas por las habitaciones de mis sueños, y todas las noches vigilo atenta tu visita ¡cómo dormir la algarabía de verte! si tu me despiertas, mi amor,  ¡tú me despiertas! IRMA P. 

Míranos sólo míranos en la cima de la nada torpe espera cree en lo que no ves y, por encima de ello, en lo que aguarda mudo da por hecho  el rumbo nuevo  de esta  nave de sueños, y del tiempo, la oportunidad en la compasiva prórroga de nuestro amor sí, da por hecho la suerte mítica del gato, y del mañana... ¡oh, del mañana! las manos ocupadas con las manos. IRMA P. 

Algún día allí, donde yo no esté alguien leerá en voz alta algún poema mío frente a unos ojos  que jamás me llegarán a ver pero eso no es del todo cierto, en cambio, es del todo injusto ellos sí que me verán, le pondrán rostro a mi nombre y sabrán, cómo lloro cuando sonrío, de qué color es mi vergüenza y mi denuncia y cuánto me definí en las imágenes que escribí en cambio yo que más ambiciosa debí haber sido, nunca podré ver si esos ojos que me escuchan se llenarán de arena o de lágrimas, no sabré en qué momento dejará el poema de ser el otro par perdido ni podré participar de la apertura del pecho del dueño de algún suspiro. IRMA PÉREZ

Todos los días se me cuela una emoción distinta,  todos los días una guerrita, una guerra, un filo de navaja molestando la garganta, un rayo candente fragmentando el cuarto chakra los dientes del miedo destemplados... una sola imagen aterra  como una a una, las uñas arrancadas ha llovido anestesia a cántaros y el acueducto está seco el mundo... el mundo se ocupa en lo que se ocupa, pero es mentira que no ve, que no sabe la gente grande crece hacia abajo con verguenza y, con frecuencia,  no le mira los ojos a sus hijos,  sus hijos, creyentes,  sin tiempo para vivir todos los días se me cuela una emoción distinta, pero yo, siempre prefiero el romanticismo. IRMA P.  IRMA PÉREZ

De las emociones la poesía es: el reverso del ojo, la vigilia de la mano, la voz neutra del espejo opaco, el ardor del pecho, ¡oh, ese ardor único!, el umbral y el término del dolor, su respiro sempiterno el cascabel cuyo silencio  avisa muerte. IRMA PÉREZ

Voy a dejarte un poema en la nevera, arriba, en el congelador, al lado de las paletas de limón y los cubitos de hielo. Tendrás que leerlo rápido porque al calor de tus manos se derretirán todas las letras y, el amor una vez vuelto agua no se escribe dos veces.

So many things happen while the sun passes the river passes trash truck, pain, rat passes, the protests the neighbor the leaf passes, the time of the appointment, passes the salty taste the image the bread through the throat the fear of bogeyman the cold passes the fever of uncertainty, passes; so many things happen while the moon passes the dream passes the guard the crazy passes the smoke the spiders and the desire passes the kiss on the stairs -the hands re-passes the caresses and the eyes too- the weeping minute the trip, april and tuesday and my life, passes... like everything passes ¡everything! except you you, that do not happen or passes. © IRMA PÉREZ

Realidad: Dícese de todo lo que es y está; todo lo que vemos con los ojos cerrados y con ellos abiertos; todo lo que hay, propio y ajeno, cerca o lejos, verdad o mentira, malo o bueno, nos guste o no.  Todo lo que la voluntad, sin miedo, quiera.  I. P.

La soledad no sabe jugar, la invito a menudo porque me divierto con ella me deja pero no sabe jugar es tramposa, era mi turno y no pude moverme. En el juego, no se vale agarrar. IRMA PÉREZ

Ensayo de un poema de esos que salen a última hora del día con toda la espontaneidad y la descarga de un desahogo que apenas se acaba de hacer notar; eso, a pesar de que esta mente mía no para de escribir, aún cuando no lo estoy haciendo. Lo voy a dejar tal cual salió, de corrido, para que veamos sin "arreglos", el preámbulo aproximado de la composición de un poema de esos míos. No me disculpo por las inconsistencias ni los errores, pues la idea es, no alterar lo que a veces  es perfecto de la imperfección. Gracias, gracias entonces por leerme. ❤️ Como cae el lodo por el despeñadero agua sucia que se avienta sobre las piedras que no alcanzan a purificar el río Así las noticias desbordan sus contenidos manipulados amañados malintencionados cargados de contaminantes ideas sórdidas imágenes que envenenan la alegría el ánimo la esperanza el aire todo parece deformado oscuro historias perturbadoras excesos demenciales no hay rastro de bondad en los ojos de este día que y...

La confianza es una Llave Maestra que, habiendo sido manoseada con abuso y desidia, se soltó del llavero de la vida y cayó en el fondo del fondo del mar. Ahora, oxidada y corroída -obvio- ya no es la misma. I.P.

Se trata de escribir con la sencillez de una pluma que no presume su levedad se trata de decir con la claridad de una luciérnaga que no hiere la curiosidad del ojo se trata de nombrar con la propiedad de un trueno que no engaña con verano se trata de sentir con la fortaleza de una mujer que no le teme a la siguiente cuesta se trata de continuar de contener el aire de bajar al fondo de un recuerdo que aún respira mientras, el agua sube sube sube por encima de mi último pensamiento de nosotros dos. IRMA PÉREZ - 2018

No aspiro a la cordura, puesto que fue allí desde donde se lanzó la razón para callarme no quiero del agua, el silencio; ni de la tierra, su boca contenida tengo la noche entre letra y letra, tengo un montón de luces quebradas,  tengo la sensatez a media gana y algunas ilusiones de luto pero tengo también una ventana, una ventana cruzada de amarillo luna, un reguero de semillas sonriendo afuera y una sonrisa de pájaros como horizonte     no renuncio por eso a la locura,  puesto que es allí, desde donde me habla el trigal con frenesí y me convence  limpia su voz, me dice a veces: "un cultivo de espigas", eso somos, y una sola espiga, ¡eso es pan! IRMA PEREZ, La Pillis - 2017

Pensaba que sería diminuto el tiempo faltante, no me engañé nunca aún cuando ya era noche para cuando nos conocimos creí entenderlo todo sin renunciar a nada, soltando todo aquello que ya no se agarraba de mí no te hablo desde las ruinas de mi amor, mi amor no es polvillo, ni materia conocida; mi amor es un ojo celeste que te esperaba para mostrarme el alcance  de lo que no se ve me hizo mirarte con paciencia y cuando fue necesario me endureció el juicio sabes que casi desmoroné el tiempo con tal de estar  uno de sus segundos abrazada en lo alto pensaba que sería diminuto  el tiempo faltante  para olvidarte, pero, a mala hora hemos dejado entreabierta la puerta y un “por si acaso” se ha colado hasta el umbral de mi nostalgia qué tiempo hace falta para verle la cara al engaño... el problema no es la puerta abierta, el problema es el dolor engañado no sé, no me interesa ya  lo que ayer ...

Desde este otro extremo del tiempo escribo del "por fin"  que no me pertenece, de otras mujeres, es yo soy la otra mujer la visible la no condenable pero, a la vez soy el efecto y la causa la memoria que exhala su más largo suspiro  de todas ellas. IRMA PÉREZ - 2017

Subirle el volumen a la vida ¡todo el volumen al vivirla! verla como los pintores sentirla como los poetas saborearla como los niños olfatearla como los perros escucharla como los músicos participar del concierto sentirse "tocado" tantas veces como la cuerda de un violinista a punto de romperse a punto... IRMA PÉREZ, La Pillis

Es una necedad creer  que  el recuerdo  de un beso de amor es un embeleco del romanticismo para -como un cebo- alimentar el enamoramiento y el deseo;  es mucho más que eso esa evocación en particular, en momentos de extensa  soledad,  amargura o nostalgia, tiene la potencia irreversible de   reanimar el pulso imperceptible  del tiempo  y el poder  de eclipsar el desencanto brutal que provocan  las renuncias desesperadas ¡qué despilfarro olvidar ese auxilio! ese es el poder de ese beso, lo sabe  - bien lo sabe- quien besó así, y lo recuerda. IRMA PEREZ, La Pillis - 2016

¡Latinoamérica, espabila!  si hay que dar un paso atrás que sea sólo por apertura óptica ¡mírate! contesta qué ves sin que te brillen los ojos. IRMA PEREZ - 2016

Aún hay por ahí quienes creen en el amor y lo manifiestan esos, los que se enamoran ellos, ¡los felices! IRMA PÉREZ

Necesito volver al tiempo pasado a la época en que Internet era sólo una ilusión futurista imaginada por pocos no quiero saber de la malignidad, tantos detalles de la vanidad, tanto vacío de la soledad, sus victorias no se puede regresar -punto- por antojo por añoranza por coordenadas por correo por mar por apatía por cobardía por lo que sea los talones del tiempo siempre borran -adrede- el rastro de la última pisada en su santo criterio de evitar intentos de no querer seguir adelante   de querer ir para atrás de atorarse tan disimulado él se fue cambiando hasta las muelas sin que nos diéramos cuenta; hoy, en el futuro de ayer la imprevisible punta de la saturación y, el filo de la fealdad degüellan a cada momento las posibilidades de empatizar y el placer de sorprendernos dan ganas de querer volver al tiempo pasado cuando querer saber y ver, era un deseo una sorpresa una delicia la degustación...

Dejé de huir de ti hace tiempo porque el olvido me dijo que se instalaba para quedarse mientras eso digo raya, leve la punta de una nota la piel nueva que me ha salido en la herida que no sana del todo casi muero sobre aquel teclado que cantó dulzura en nuestro idioma por eso riño con el tiempo porque aún sostiene un eco que me raya la piel de aquella herida de la que el olvido no me ha dicho nada. IRMA PEREZ, La Pillis - 2017