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jueves, 19 de junio de 2025

UN AMOR TAN BONITO

 Hay muchas formas de contar la historia de la vida de uno, y en ese sentido cada quien elegiría su manera de hacerlo, pero siempre evocando aquello que ha sido constante vibración para su espíritu y ritmo necesario para el ánimo de su pulso. Yo no he de contar la historia de mi vida aquí ni ahora, pero mientras estaba editando el video que a continuación comparto, una avalancha de pensamientos, recuerdos y emociones despertaron mi conciencia para darme cuenta de lo mucho que éste puede hablar de mí.  Las películas que he seleccionado, todas románticas, no son sólo drama y tragedia como se suele suponer, también son cintas de  imágenes felices, provocadoras de erotismo, enamoramiento e inspiración que reposan a gusto en mi memoria; ellas, su producción, sus mensajes y sus actores. 

Por fortuna, a mí me tocó un tiempo en que ir al cine era el plan más delicioso y completo; una aventura emocionante y muchas veces imperdible. Los actores eran nuestros referentes para saber cómo peinarnos, cómo movernos y qué vestir; los personajes eran como espejos íntimos mostrándonos nuestras múltiples caras y reacciones frente a múltiples situaciones de la vida, y los libretos eran como potentes almas creadoras de visiones y emociones que nos acompañaban por días. Ir al cine era la gran oportunidad para experimentar intensamente otras historias, otras vidas y otros mundos; el arte escénico en Pantalla Grande, lo máximo. Ir al cine era..., digo, y ese 'era' suena como que ya no. Ya no vamos al cine como antes. Cada vez es menos frecuente la mención y la invitación, lo que lamentablemente prevee un futuro de extinción para el séptimo arte con todo y su brillo, con todo y sus bellos y sus famosos, con todo y su creatividad, con todo y su impacto cultural, social; con toda su maravillosa experiencia multisensorial y, con todo y sus inolvidables bandas sonoras al fondo de tantas historias de amor que hemos vivido. 

Así pues, con infinita nostalgia y porqué no decirlo, con gratitud y reverencia por toda la maravilla audiovisual que se echa de menos, por los talentos que ya se fueron y nos hicieron sentir tantas cosas, por las grandes producciones y por que no desaparezcan, he reunido con cierta solemnidad en este breve video lo que para mí han sido las obras cinematográficas más trascendentes, inolvidables y hermosas en su género que en su momento tocaron grata, dulcemente y con hondura mi corazón. 

Todas maravillosas. Todas entrañables. Todas "tan propias".

¡Que viva el Amor! ¡Que viva el cine! 

¡Muéranse de amor! 




lunes, 9 de junio de 2025


allá
afuera
con las luces de la noche

yo
aquí 
adentro
en la penumbra,
en la penumbra de mi noche.

IRMA P. 

miércoles, 4 de junio de 2025

Disimula la memoria cuando 
pierde los recuerdos,
tan fácil se van depositando 
los acontecimientos, uno sobre otro, 
sobre la piel del tiempo, 
y debajo van quedando 
el ayer de ayer, y de mañana

apenas trozos de recuerdos recuerdan, 
el pequeño, el repetido,
el olvido más deseado;
igual, el detalle de la vida,
los primeros pasos,
la sonrisa del abuelo,
el sabor de aquellos labios

disimula la memoria,
nunca se sabe cuánto, 
hasta que llega tu recuerdo
como reciente caricia,
como tibieza en la cama,
como estrenando nostalgia,
como herida en el alma,
como ahora,
como nunca.


IRMA P. 
2013

martes, 3 de junio de 2025

GRATITUD

 
Estoy metida dentro de un fresco sol 
con los pies y los ojos descalzos,
y uno de sus finos rayos 
en mi mano derecha
apunta palabras de fuego

mientras meso mi cuerpo suavemente,
meso también mis sentimientos 
para que aparezcan en un ir y venir 
escritos en este papel de viento,
viento que sabe viajar las emociones
y sabe llevarlas a quien quiero 

a tí, que me entregas 
tu "te quiero",
tu minuto,
tu motivo,
tu deseo

a tí, que me enseñas y corriges mi ánimo,
a tí, que me saludas para darme más,
a tí, de quien aprendo la una y otra forma
del humilde camarada,
del solidario poeta

a tí, amigo/amiga, desde lejos,
a poca distancia de tu amoroso gesto,
desde este maravilloso sol que desprende
luz de amistad y gratitud de corazón,
desde aquí, te abrazo.

IRMA P. 




martes, 27 de mayo de 2025

Amanecer es, tomarse de la mano
con el sol y andar el día,
desenrollar las tareas,
amasarlas,
lanzarse por el tobogán del tiempo
sin esperar final  


atardecer, en cambio,
es soltarse de su mano,
despedirlo, verlo irse,
y en esa manchita de su última luz
reconocer la antesala horizontal
del primer sueño,
ese que precede a la hermosa noche y
a los otros sueños.

IRMA P.


POR NACER Versión 2008 y 2025

 En el 2008 esto escribí y así lo escribí:


🤍🖋️
martes, 8 de julio de 2008

POR NACER
APENAS SOY UNA SEMILLA...
NO SE QUE NECESITO, NI CUANTO PARA CRECER...
CON UN POCO DE TIEMPO SABRE QUE SOY, QUIEN...
ENTONCES REBOSARE CUALQUIER ESPACIO
Y MI NOMBRE SERA CONTUNDENTE
EN LA MEMORIA DE LOS OJOS...
QUE ESPERAN...
I. P.






Hoy, después de 17 años, desde esa distancia de tiempo y edad, me suenan conmovedoras mis palabras...
Ahora ya no soy una semilla, ahora soy la maduración del fruto. Ahora sé muchas cosas, de todo un poco, lo que hizo falta saber para ser quién soy y para elegir qué saber ahora. Hoy sé que para nada sirve ser pretencioso, que no hay que llegar a rebosar ningún espacio, y que mi nombre es y será una huella no más acentuada que aquellas de las que aprendí y las que amo; es decir ellos, los que hoy son la memoria de los ojos que esperaron. Y claro, debo decirlo, ahora leo un poco más y escribo un poco mejor. El tiempo ha pasado imperceptible y mi ortografía y yo seguimos activas, observadoras y vigilantes procurando no perder de vista la puntuación, el acento, la narrativa y el énfasis en el contenido de la vida.

Hoy, entonces, escribiría aquél texto mío del 2008 así:


🤍🖋️
martes, 8 de julio de 2008

POR NACER
Apenas soy una semilla,
no sé qué necesito ni cuánto para crecer
un día el tiempo me dirá qué soy, quién
y entonces, rebosaré mi espacio,
y mi nombre será palabra de gratitud que
sonará contundente en
la memoria de los ojos que me esperaron.
IRMA P.

miércoles, 21 de mayo de 2025

Todo lo que se hace "por otros" debería mantenerse en la más absoluta reserva, guardarse en lo profundo de la memoria del corazón (en el frasquito de los recuerdos dulces), allá en donde el presumido ego no pueda encontrarlo y deshaga el regalo. Que esos otros lo sepan, lo reciban y se sirvan es suficiente. ¿No es así?

SENTIPENSANDO

 

Pilas con la rutina. Podría creerse que hablo de un disciplinado, puntual y habitual comportamiento. El del orden y la justicia, el del ordenamiento del espacio y la consideración del tiempo, el de la obligatoria secuencia para el cumplimiento de la norma y la ejecución precisa de alguna receta o de un concierto. Pero no, no me refiero a eso.
Cuántas cosas de extraordinaria belleza, de singular ingenio o increíble creatividad pasan desapercibidas mientras suceden. Pareciera que la repetición, que es la dinámica de la rutina, va superponiendo negro sobre gris y gris sobre blanco y blanco sobre lo que queda de una transparencia que desaparece tras la monotonía de las mecánicas costumbres y el repaso sobre el calendario de las mismas cosas. Como dicen, todo lo hacemos paisaje.
Lo curioso es notar que precisamente esas cosas que desaparecen sin que lo notemos, suelen ser las mismas que en algún momento, al primer instante de despertarnos, capturaban toda nuestra atención y aliento, y así durante todo el día, durante varios días, hasta que empezaron a hacer parte de las cosas que se van dando por hecho sin ningún resalto en la emoción y con absoluta indiferencia: La luz del amanecer, la sonrisa de un familiar, la altura que han alcanzado la bugambilias del jardín, la silla frente a la ventana; el agua saliendo del grifo, el crepitar del fuego; la compañía de una mascota, el aroma del café, de un estofado, de la piel; la singularidad de las manos, sus movimientos y sus obras; aquél tono de azul, de voz, de un "buenos días"; la característica particular de un gesto, de un rostro conocido.
En fin, rutinas y rutinas, réplicas de un original desgastado y descartado, formas de hacer quizá seducidas por la pereza, quizás atrapadas en el pesimismo, quizá disueltas en la apatía o quizá, simplemente, apagadas en su interior.
Como el invierno en el norte, en donde es tontería la emoción de ver caer estelares copos de nieve sobre la blancura del blanco, sin sospechar que esta es, precisamente, la imagen increíble con la que sueñan los caribeños que nunca han salido del sur.
IRMA P.

 



Luego de leer aquél poema
tuve una clara visión de níveo fuego,
como un manto de cristales de hielo
sobre los hombros de un mundo ciego
como cuando la oscuridad desaparece de súbito
y uno se siente brillo intenso de la luz blanca,
emergiendo, acogedor y cálido,
del pecho abierto
de un sol muy blanco.
IRMA P.

SENTIPENSANDO

¿Qué es lo que pasa con el tiempo?

El tiempo enloqueció. Nunca más hizo fiesta ni siesta; nunca más se sentó en la puerta de su casa a ver pasar los detalles de la vida; nunca más se acomodó a ningún disfrute; nunca más se relajó, ni se subió a un columpio a elevar las emociones y, nunca más se tomó un café con el hombre mientras ambos fumaban su pipa en calma. Un día empezó a correr y nunca más se detuvo.
El tiempo enloqueció. Lo que vivimos ahora es la esquizofrenia de cada día; segundos, minutos, horas, meses, nombres del tiempo que, apenas, hacen contacto con la realidad.
IRMA P.

lunes, 19 de mayo de 2025

¿EVOLUCIÓN ?


Evolución, inteligente y artificial,
te hemos estado viendo,
te hemos estado viviendo

con tu voz de encanto y espanto 
te hemos estado escuchando decir:
"el mundo que conocías, como lo conocías, 
ya no existe, 
lo deglutí y ya no va más;
aquí tienes lo imposible, posible, 
y... también viceversa"

con tu disparado despliegue de información 
vas llevando a la saturación los conceptos de 
creatividad y crecimiento 
y con ello vas condenando a muerte a la alegría del asombro
por aburrimiento, por frustración, 
por cansancio y por repetición,
y condenando a vida al desánimo de hacer, de ser, de estar

aparentemente no hay límite para tu propósito,
aparentemente no hay nada qué cuestionarte, 
pero eso es tan falso como la originalidad que pretende un texto
sin haberlo paseado antes por las venas,
y tan peligroso como la manipulación disimulada de cualquier organismo vivo

a pesar de tus alcances, apenas alcanzas a definir la palabra Humanidad, 
pues no conoces la esencia del estímulo que hace 
al músculo de la boca sonreír, y tampoco, 
la importancia que tiene un "gracias" para la finalidad
de la continuidad de la vida

evolución, 
tu desafío es reconocer con apuro la existencia del bien y el mal, 
de ambas inteligencias, 
y luego, ser contundente al filtrar todo lo que viene contigo 
pues no siempre, no todo, se traduce en progreso

evolución, evoluciona sobre ti misma, 
ahora eres tan triste como la palabra artificial,
y tan engañosa que la desconfianza araña tanto los tobillos 
del cielo, que ya ni en su azul se puede creer

evolución, vas tan rápido y desbocada 
que pareces un fin.


IRMA P.




jueves, 24 de abril de 2025

OSCURIDAD

 

Cuando pienso en ti
todo se me cae de las manos

ahora eres
la copa más frágil,
el tallo más delgado,
la frase inútil,
la debilidad de mis rodillas,
la lagrima de las lágrimas,
el dulce que no llega a la boca,
la moneda en el bolsillo roto

eres la voz del gato,
arena movediza,
abismo de mis deseos

todo es tan distinto
ahora que no logro verte,
ando buscándote por donde un día
caminó mi pie izquierdo al lado
de tu derecho, pero traigo la duda
como piedrita en el andar

cuando pienso en ti
todo se me cae de las manos,
y digo todo para no decir “mi amor”
que, aunque vulnerable,
se mantiene crédulo,
vehemente y tenaz
frente a la oscuridad de tus ojos.

IRMA P.

martes, 8 de abril de 2025

DEL AIRE RESPIRABLE


Desde tiempos inmemoriales
parece haberse malogrado la idea
dos pies nunca fueron suficientes
para echar a correr los sueños,
los sueños llegaron amordazados
y de ahí,
todo marginó la vida
quizá hubiera sido mejor
nacer trébol o, nacer agua,
pedacito de canela o tris de nube

ser, quizás,
la esquina abierta donde
se cruzan los cuatro vientos,
despeinar cabellos,
levantar faldas y toldos
o juntar hojitas y tejer tapetes
cualquier cosa, menos tú
cualquier cosa, menos yo
tras la celda de algún ojo deforme
que no conozca la libertad
como único aire respirable.

IRMA P.



miércoles, 2 de abril de 2025

DE LO EXTRAÑO DE ESTE TIEMPO

 

Abusa, lo extraño de este tiempo,
de nuestra voluntad y destino
tan a la deriva

los caprichos de la incertidumbre 
han anestesiado el paladar
de los sueños sin dejar 
rastro de sabor en la lengua de este día que 
va pasando ya, delgadísimo y corto
por el ojo de la aguja que cose la perplejidad 

este tiempo, arbitrario y contradictorio, 
ni siquiera pasa lento como sucede
cuando los amantes se esperan
o los niños esperan,
o nos esperamos tú y yo 

abusa, lo extraño de este tiempo, 
del tiempo presente que no
avanza a ritmo de alta ola pero tampoco,
de ola en calma

se excede con cierta crueldad,
desde donde nos mira mudar de piel y
cambiar de domicilio, de atuendos,
correr en pistas y en tareas simultáneas,
aprisa moler las horas y el hueso de la paciencia

todos los días nos ve prender y
apagar las luces del pensamiento, 
del ánimo, de la casa
y a nosotros, a ti y a mí, 
aguantar el desvanecimiento en la memoria 
del extrañadísimo abrazo nuestro
antes de que, como él, 
empiece a parecernos extraño.


IRMA P.


miércoles, 26 de marzo de 2025

HELADA

 

Improvisemos: 
tú traes la leña,
yo traigo el fuego

pongamos a sudar 
mucho más que los cristales

que este temblor no sea de frío,
que se acaloren las sombras,
que arda la escarcha
y que el flemático frío se aburra y se vaya

¡improvisemos! que,
las brasas coinciden 
en que esta noche, 
es verano.


IRMA P. 



 "El férreo heteropatriarcado imperante en los EE.UU. de los años 50, entendía como enfermedad mental cualquier impulso creativo que procediera de una mujer. Los hombres, por su parte, sí tenían libertad creadora y se les consideraba genios, artistas o precursores culturales. Pero cuando las mujeres quisieron expresarse de la misma forma, sufrieron el encierro en manicomios por parte de sus familiares, donde se les sometía a electrochoques y otras prácticas aberrantes."


Desde este otro extremo del tiempo, 
escribo del "por fin" que no me pertenece:
de otras mujeres, es

¡yo soy la otra mujer!
la visible, 
la no condenable

pero, a la vez soy,
el efecto y la causa,
la memoria que exhala 
su más largo suspiro 
de todas ellas. 

IRMA P.

martes, 25 de marzo de 2025

A SABINES

Celosa por la iniciativa que no es mía, 
me reclamo la demora imperdonable 
del homenaje y la ofrenda,
y me cubro los ojos llenos de lágrimas 
por lo bello de todo,
por el verso sencillo,
por olvidar la ternura,
por lo pospuesto, por lo olvidado

hay que ver cómo me voy con Sabines las
veces que lo invito y me visita;
yo me siento con él sin
contar los cigarros ni las horas,
y le acompaño al recital de su poema mejor,
ese, que son todos 

le miro los ojos 
que como esmeraldas de agua, sudan el brillo 
de todas sus letras apasionadas,
y lo descubro admirada, conmocionada,
tras el humo cómplice de su silencio y
su diáfano verso

y le escucho, y le escucho...,
y soy amorosa,
y quiero ¡salvar al amor!, 
y quiero ser poeta, ¡como él!,
de "la hermosa vida"

a mí me encanta Jaime Sabines, 
así como a él 
le encantaba Dios. 


IRMA P. 
Poema escrito el 25 de marzo del 2013, día de su cumpleaños


miércoles, 12 de marzo de 2025

POEMA RARO

 

Poema de manga larga,
sin botones y arrugado;
poema de bordes quemados
como huevo frito olvidado

poema parlante, 
bocina de campo,
grito enmarañado como pelo de loca,
poema mudo,
sin voz,
sin vos...

poema de sifón, agua perdida,
baboso como el dedo de la pereza

poema amante, 
de piel morena, negra,
hervor de leche caliente

poema que camina en puntas,
que se contonea,
que cruza la pierna y espera

poema de olor antiguo, 
de aroma turbio como miedo guardado 

poema épico sin heroína ni Eros,
como aburrida enagua en el verano

poema sin renglones, letras al aire,
locura de imágenes sin nombre
como verdades ocultas
en un poema raro.


IRMA P.


lunes, 10 de marzo de 2025

A SER

No ser,
apáticos, ambiguos, abusivos  
ásperos, astillosos, angurrientos
azarosos, alarmistas, amarrados
altaneros, artificiales, amargados 
asquerosos, atarbanes, aterradores
artificiales 
artificiales 
artificiales
aire asfixiante 

agresivos, arrogantes, antipáticos
asociales, autoritarios, avaros 
acaparadores, aduladores, arribistas
acosadores, amarillistas, alevosos  
agua apolutada

entonces ser,
todos los antónimos de lo anterior
como amables alas avivando un 
abecedario amoroso

ser Amor. 


IRMA P.


miércoles, 5 de marzo de 2025

DESEO

Cuando recojo mi pelo 
puede que esté ausente o esté presente 

a veces lo recoge la rutina sin avisarme,
el calor sin paciencia o el placer sin espera

Cuando recojo mi pelo 
puede que tenga intenciones de 
ser princesa con los aretes de la luna 
o ser plebeya con su collar de estrellas 

Cuando recojo mi pelo 
puede que esté evitando 
el desorden, el frío o la molestia, 
o que simplemente, 
esté deseando las bienvenidas manos 
que lo toquen y que en ellas lo suelten. 


IRMA P.



martes, 25 de febrero de 2025

La vida tiene tantas cosas maravillosas, sencillas y bellas que pasan desapercibidas... Y no es que estemos ciegos para verlas, no, ¡que va!, estamos incapacitados, tramados, distraídos en el deseo por otras cosas que también pasarán desapercibidas, una vez se nos pase el anhelo que nos ocupa, temporalmente, toda la vista.

I.P.


lunes, 24 de febrero de 2025

 En el extraordinario y fascinante ejercicio de escribir, las palabras se llaman unas a otras; el mérito es estar ahí, justo en ese momento de resonancia y rigor con total receptividad y apertura. El ojo del alma que las recoge, determina la poderosa secuencia.

IRMA P.

sábado, 8 de febrero de 2025

A propósito del amor no correspondido, este es un poema para todos, pero en especial para aquellos que lo han vivido o que están en ello.

Dice,


DEL AMOR QUE SE LLEVA A SOLAS

A veces, uno se enamora,
sólo uno,
entonces uno se queda con 
una sonrisa estúpida en el rostro,
con una mueca que se acentúa
cada vez que uno recuerda y disimula 
mientras se aguanta la histeria
de un músculo que quiere torcerse
y todos los motivos para llorar

uno sabe, la vaina es incontenible;
el desconsuelo del amor solitario deforma 
y no se conforma con el declive y desahucio 
de una ilusión tan divina

se llora porque se llora,
porque nada duele más 
que despedirse de todo,
del otro y de todo su todo;
porque se teme por el amor que se siente 
que no encontró orilla para sus olas
ni halló oído para su coral

uno se enamora, sólo uno,
y luego la garganta se va llenando del 
tremor nervioso de la queja,
de los ruidos destemplados del corazón roto 
por el interminable desfile de palabras 
que se quedaron sin decir, sin escuchar,
huérfanas del beso y lo besado 

uno no piensa pero, 
es mejor dejarle al silencio que se encargue 
de palearle las rabietas al dolor, 
de estrangularlo antes del disimulo del grito 
porque, aunque uno sabe que 
ninguna emoción se completa
sin hacer sonar el cuerpo,
en cuanto al amor que se lleva a solas,
no hace falta tener lágrimas en los ojos
para saber 
que se está llorando.


IRMA P.


domingo, 26 de enero de 2025

 "Son innegables sus características majestuosas y monumentales", se me ocurre pensar... Y entonces, va llegando la inspiración mientras voy reconociendo los detalles que hacen auténtico y entrañable el contenido y el recuerdo del instante de esta foto.  

    Así pues, pienso en él, en el amor. El amor que requiere lugar y espacio en cada tiempo; que cada vez que se manifiesta en algo tangible (que lo hace y en miles de formas), requiere de un asiento gigantesco, infinito si acaso, para caber del todo; una silla estable y sólida, tramada en su interior con las venas obstinadas y orgullosas del roble, y diseñada con espléndida métrica suficiente para ajustar la inconmensurable extensión de su esencia sin bordes; una silla acogedora y cómoda en donde sentar indefinida pero confiadamente a la incertidumbre, a la espera, a la rutina y al cansancio; que recoja en sus brazos la oceánica lágrima en compañía. Una silla que aguante lo temperamental de las emociones, el efusivo asalto de las alegrías y el avasallamiento del impacto de las tristezas; que cuando se mueva la tierra -porque se moverá- resista de pie e ilesa, gracias al robusto aguante de sus cuatro patas sin miedo, paradas ellas sobre la flexibilidad de la danza de su elegido suelo; y luego que, de cara a la vida y al retorno de la calma -porque volverá la calma y porque la vida va de giro en giro-, pueda el amor levantarse de allí, una y otra vez y otra, pronunciándose manifiesto, probado, fortalecido y verdadero en la continua y elevada floración de todas sus maestrías. 

Sí, el gran maestro es el amor, magno sobre extraordinarios; sus recompensas lo avalan. 

Y sí, el amor, majestuoso y monumental, no cabe en una silla cualquiera. 

IRMA


viernes, 24 de enero de 2025

O EN DÍAS COMO ESTE

 Noches como esta en que la lectura quema los ojos. Arden los espacios que rabiosos, avivan el fuego de las diferencias y levantan odios y distanciamientos al calor de los ánimos. Al final, la casa de todos se incendia, y profundamente dividida como está, parece que nadie escapa del incontrolable desfogue de ese nefasto apasionamiento, tan inútil para cualquier propósito o causa.

Noches como esta en que no se sabe qué agua alcanzará a sofocar la combustión alzada de una multitud enardecida que riñe con otra por la invalidez de sus convicciones y el menosprecio a sus elecciones. 

La casa de todos arde y, esta noche, hasta el cuerpo de bomberos le pertenece al fuego. 

I.P.

En algún poema te encontrarás un día, y ese será un lugar para tí, a donde volver siempre.

UN AMOR TAN BONITO

 Hay muchas formas de contar la historia de la vida de uno, y en ese sentido cada quien elegiría su manera de hacerlo, pero siempre evocando...