La “horrografía” es escribir, por ejemplo,“Te deceo un felis año”; en donde el mensaje se entiende si la frase se escucha, claro, pero si se lee, que es como viene, la intención y brillo del mensaje pasan a un horrible segundo plano.  La “horrografía” se diferencia de la ortografía, en que ésta última, muestra que mejorar importa.   ( Horrografía. No aprobada por la RAE, aún.)

  Lo de “nuevo” será el conteo, porque va terminando el año y la viejera esa de la historia de Caín y Abel sigue “puliéndose” en su versión más moderna.  I. P.

Querido 2025, ahora pareces como el libro aquel que  finalmente se pone sobre todos los demás  con su lomo visible aún  como no queriéndose soltar del todo como no pudiéndose todavía.  Libro, que te sumas a la estantería del tiempo recogiendo segundos de t odos los renglones anotados  escritos con dulce o con sal.   Querido 2025 que continúas agotándote  con tu ritmo impredecible con tu edad irrepetible,  eres la extensión del tiempo  que cesa que cede que asciende y trasciende; eres la numeración  que acosa que acusa aliento que reclama  que espera a las puertas de los ojos de la noche  al norte de la circunferencia de  todos los ciclos ser bautizado con su nuevo nombre en la pila del agua de las doce lunas.  2026, ¿querido? ahora pareces como pergamino sin arrugas papel en blanco camino de hojas tinta roja de las venas mías  prólogo - sin más preámbulo - de la continuidad asombrosa de vivir....

Amanecerá,  una y otra vez,  y volverá el verde al árbol  -ahora delgado chamizo- que vivió, estremecido,   la caída  de todas sus hojas que expuso sus venas,  que conoció el vigor de sus fibras y  el precio de su altura que sigue temblando frente  a la ventisca, erguido y de pie que se ha probado a sí mismo, una y otra vez,  irrefutablemente,  no ser de mero polvo. IRMA P. 

  Todo en una imagen o en un rostro se puede ocultar, mejorar, hacer que se vea como se quiere, más luminosa o más "bonita". Pero una mirada, ni aún retocándola a profundidad, se le puede evitar que muestre "la cara limpia" del latido que está detrás de los ojos. IRMA

  Una velita, una llama, un farolito, una luz que ilumine y caliente los corazones de todos los hombres y mujeres de buena voluntad, que inspire y encienda la hoguera del amor omnipresente y su absoluto poder sobre todos los seres y sobre todas las cosas. Una velita por una vida próspera, justa y digna para todos. Una velita por la salud, por la lucidez y la serenidad del mundo. Una velita por lo recibido, por lo ofrecido, por la consecuencia de haber sido y de haber hecho. Una velita por cada ser vivo bajo el cielo. Una velita por los hijos, por los padres, por la familia, por la pareja, por los amigos y las mascotas, es decir, por el oxígeno vital y el aire respirable de la vida. Una velita por mí, por la continuidad de mis años sin merma de fe y de fuerza; por la permanencia de mi memoria sobre tanto y todo lo que sostengo, reconozco, abrazo y agradezco hoy. Una velita por ti, por que te vaya bien, por tu bienestar, por que en este tiempo navideño tengas muchos motivos para enc...

  Ven, mi amor, descosamos esta distancia tan apretada,  tan zancona, tan virgen, tan malparida ¡camina, ven aquí! acuéstame,  ponme,  levántame,  ajústame a tus manos ábreme la boca mientras me muerdes los tobillos y, l a boca encuéntrate conmigo, amor, deshagamos la distancia esta tan apretada, zancona, virgen, malparida  y, finalmente,  ¡soltémonos! de tan próximos.  IRMA P.

  Tus intencionales palabras revientan cerca de mi espacio como bomba o como pompa de jabón. Por eso, no todo lo que lanzas de tu arsenal emocional o de tu artesanía existencial me gusta, me hace bien o me conviene. No tienes idea del alcance de tus despropósitos y de lo distante que se te ve del auténtico deseo por el bien común. Haces parte de la foto de los que señalas, criticas y acusas; de esos mismos que con sus métodos y contenidos devoran y amenazan al mundo. No amenaces al mundo. Cállate. Deja en el piso tu veneno y luego observa qué es lo que realmente te mantiene de pie y con el pecho al frente. Si no encuentras ninguna forma de amor en tus respuestas, eso mismo explicará lo que te digo.  Te veo. Te tengo en la mira. Debes saber que yo, ¡yo tengo un alma!, y siempre que haga falta, ¡no dudaré en usarla! IRMA P.

  Imágenes, voces, mensajes a la puerta "creando conciencia". No hay excusa y tampoco opción para no ver la realidad. Pero esa es una selección y una elección de cada uno pues, cada uno tiene la suya, su realidad, tiene su propia conciencia según la permeabilidad de su criterio y las márgenes de su sensibilidad e, ineludiblemente,  su propio tiempo para conciliar el sueño.  IRMA P.

  Cada quien que crea lo que le dice su corazón. La cabeza podrá decir otra cosa, pero en la desigualdad de esa lucha, el corazón siempre sabe lo que siente y la cabeza, no siempre entiende lo que sabe.  IRMA P. 

  Inmemorable es el comienzo de lo que ha aguardado por tí  lunas y lunas solitario,  al descubierto, besado sólo  a punto del estreno: ¡mi cuello! esa parte de mí, que yo, sin saberlo, desde hace tiempo ya  habías reclamado como tuya. IRMA P. 

Ser mujer  ¡es una cosa divina!, en nuestro diálogo íntimo lo sabemos, y cada vez que eso sucede, somos un poco más felices.  I.P.

  Aquí está el tiempo,  sin magia ni artilugios,  sin pretensiones ni razones,  sin dudas ni sombras,  tan claro como el brillo del encanto cuando llena los ojos de  lágrimas y asombro aquí está el fin de las preguntas tristes, del debilitado eco y  de las respuestas arruinadas; un testimonio de ruinas es la sombría obra con dos trazos que no halló el futuro en un presente desabastecido y abandonado aquí está el tiempo, contundente y serio  deja ver por dónde se rompió el lazo,  mostrando nítido lo delgado del hilo ¿qué faltó que no dignificó el encuentro? ¿qué sobró, tan destructivo? aquí está el tiempo, hablándome, dictándome fluido; sin acentos ni exclamaciones,  dice:  "dos son trascendencia porque un sólo extremo  jamás hará arcoiris, porque dos son los brazos de lo justo  y de lo que va" aquí está el tiempo, el recuerdo es una hoja escrita por  un zurdo  que escribió  con la mano derecha,  que dej...

  Aquello que vemos como el fin de la lozanía, del ímpetu y majestad del hueso, la sangre y la piel, conlleva una algarabía silenciosa y una infantil ilusión amansada en su interior; el intangible anhelo con que avivamos la continua sucesión del hilo que cose, apasionado y fino, el ajuar de las edades del tiempo eso es, un avistamiento sin distancia a los saldos a favor y en contra que, desde la privilegiada condición de "ser vivo" en tránsito y en constante patrullaje de razonamientos, sentimientos y sentidos, eventualmente nos ubica -tras una vida de tenaz sobrevuelo dentro de un mundo subacuático de cíclicas mareas terrenales- a un escalón -de paso grande- por encima de las preguntas que nos hicimos, tantas veces, sobre el acierto de los derroteros, la consecuencia de las primeras veces y el sentido vital de todo eso es, el punto de madurez que, en-vejez-siendo, conserva rejuvenecida la intención de movilidad y de deseo y de más; que detalla perfecto el trazo que dibujamos...

  Qué son las palabras, si no el significado y la intención que les pongas. Pero hablar de significado e intenciones es como hablar de la cantidad de arena que hay en el mar. Por eso, una sola palabra, la misma, puede ser paisaje o agujero negro, guerra o paz; básicamente, la demostración de lo que se ha vivido, de lo que se conoce, la delicadísima interpretación en la cual tu genuino sentir, hace la diferencia.  I.P.

 

  Y se seguirá escribiendo cualquier cosa en nombre de la poesía. Y se reunirán en torno a ella y le premiarán. Todo esto, en los lugares poco profundos en donde ella jamás ha puesto un pié, ni evidenciado un suspiro. Ella, la última invitada de todos.  I.P.

 

  Hay instantes que alcanzan a palparse con la luz de la consciencia, momentos que se sabe que no se repetirán y, aún así, no se sabe. Por eso se saborean, por eso deben ser saboreados. Mirando hacia adelante, el futuro sólo existe en su forma inmediata, el resto es pura imaginación, supuestos de la hiperactividad de la mente y en ocasiones, el descarrilamiento de la vía de la realidad de alguna ilusión o de un mal pensamiento. Mirando hacia adelante, vamos dejándonos, imperceptiblemente vamos cambiando el manto visible del cuerpo que habitamos porque quizá, si lo notáramos, moriríamos de tristeza a cada segundo. Han pasado apenas unos días y, de esta imagen, soy el recuerdo de un momento, en mi tiempo, que sólo yo sé.  I.P.

  De este mundo saldremos todos, los buenos y los malos, y todos dejaremos algún registro como evidencia de "eso" que más nos dilató la pupila. En todo caso, el haber vivido no será un fracaso, un fraude o un desperdicio, mientras hayamos entendido cosas como que, el sembrar un árbol vale todo la pena, aún cuando sepamos que no alcanzaremos a sentarnos nunca a disfrutar de su sombra.  IRMA P.

Dicen que los poemas largos están condenados a no ser leídos. Yo escribo poemas largos. Nada tengo en contra del decir breve, o dudas del poder de una sola palabra pues conozco el impacto de aquella única, monumental, o de un puñadito de ellas sobre la sensibilidad del ritmo cardíaco. Pero a veces, no me alcanza el vocabulario para nombrar el paso a paso de una emoción cuando ésta me escala el pensamiento. Entonces sé que no puedo reducir lo que me es imposible resumir. Pero dicen que los poemas largos están condenados a no ser leídos, y yo, yo escribo poemas largos, poemas largos para miradas largas, como aquella de los enamorados que no quieren dejar de mirarse. IRMA P .

HOY NO ES AYER Y SIN EMBARGO, HOY COMO AYER: En estos días, atrapados en el caos de la maraña política, religiosa, mediática, cibernética y demás defectuosas doctrinas o mejor, bufonadas sociales sin sustento moral ni espiritual y, evidentemente, fundamentadas en el EGOísmo y perfeccionadas en la maldad y la destrucción, inevitablemente nos estamos convirtiendo en una sociedad loca, destemplada y desesperada; obvia consecuencia del desentendimiento del mundo y de cada uno frente a él y, frente a sí mismo.  Qué se puede pensar, qué esperar, si semejante desborde de esquizofrénicas pasiones sin roce de altruismo, sensibilidad e inteligencia -amor, amor, amor- promueve y pronostica un futuro en el que la más próxima especie a extinguirse, por sí misma, es el hombre. ¿No vamos a ser capaces de honrar LA VIDA y todo lo que esa expresión significa? Qué caso tiene la cotidiana labor, el paso del sol y la revelación del sueño, si a su sentido más importante lo estamos velando, parcializado...

¡Tengo un alma! ... ... Y no dudaré en usarla!  LPP

  La confianza es una Llave Maestra que, habiendo sido manoseada con abuso y desidia, se soltó del llavero de la vida y cayó en el fondo del fondo del mar. Ahora, oxidada y corroída -obvio- ya no es la misma.  👇 Trust is a Master Key which, having been tampered with abuse and neglect, it was released from the life`s key chain and fell to the bottom of the bottom of the sea floor. Now, rusty and corroded - obvious - it is no longer the same. IRMA P.

 

  Qué sacrificios ni qué nada. Todo lo que se hace por los hijos, es la oportunidad de un deber que nos da el derecho otorgado de ser inconmensurablemente felices. IRMA PÉREZ

 Siempre ha habido un poeta o una poetisa que ha dicho, ha escrito, no ha callado, ha denunciado y ha apuntado la palabra-dardo al enemigo y a la maldad del mundo. De sobra han estado los portaliras o bardos que van tejiendo redes de contención, de expresión y de motivación a ritmo de segundo en todas las sucursales donde el amor respira.  No sigamos pensando y diciendo que la poesía sólo es dulce empalagoso de repostería, amabilidad ocasional, tema enredado. Nombre tienen todas las cosas, y todo tiene razón de ser y significado. Que si algo ha de llevarse el viento, eso no son las palabras. Las palabras siempre se quedan y si se van, regresan, vuelven sin falta desde el eco de su más afinada intención.  La Poesía está aquí, y está para eso.  Así vuelve y dice:  Pasaremos por todas las emociones,  como quien pasa los ojos por un paisaje surrealista  desde la ventana rota de un tren  todas las emociones  nos llegarán perceptibles a los huesos...

 En un mundo en donde los adultos olvidan a los niños, no se puede esperar niños que cuando estén adultos, recuerden la gratitud.  I.P.

 

Hay personas que te hacen felíz sí, felíz como la famosa lombriz: sin ningún esfuerzo, sin proponérselo, sin posturas, sin horario, sin mucho bla bla bla, sin anillo de oro, sin luna sólo con verles  me  revuelco patas arriba  dentro de mí, soy panza de mascota acariciada, la tibieza en la punta de la nariz del esquimal, esa negra pepita en el ojo que se contrae, que desaparece incluso, frente al eufórico alumbrado  que siempre es  ¡un Ser de esos! IRMA P.

Tu corazón  sentirá la emoción  que dirigirá tu intención cuando en la acción  hayas de cantar la canción que te sabes.  Tu razón  será el dragón  que en cualquier situación ahuyentará la pasión  que nuble tu visión  cuando en la decisión hayan de escucharte cantar.  Al final, para toda ocasión, en la reunión o desvinculación del corazón y la razón,  siempre serás la memoria  de tu canción de cuna.  IRMA P.

  Atiendo a la sombra  cuando me llama para decirme algo ella me observa, me detiene, es grande si me retiro, si me acerco, hasta me abraza, me obliga a verla para verme ella no siempre es de lo claro la oscuridad, de hecho, refleja muy bien todo lo que le sobra  y le falta a mi contorno ella no habla, no dice nada, solo escucha, fuma, hacemos dúo con figuras de humo entonces,  le cuento lo que ella ya sabe y,  cada vez, cada tantas veces, le agradezco que esté allí, al menos, ella conmigo.   IRMA P. La Pillis, 2012

   El último sentimiento de la noche, tiene todo que ver con el primer pensamiento del día. Lo que sucede en el ínterin de estos dos momentos, es el extraordinario acontecimiento de un parto dándose lugar a cada instante, en donde el dolor es un protagonista en segundo plano, por detrás del constante, emocionante, fascinante nacimiento de lo que, al final, llamamos "vida". I.P. 

 

Hay un lugar para cada par de pies, un lugar donde es blando caminar y es posible desarrugar las alas un lugar abierto  como sábana de cielo, cerrado  como abrazo a media noche hay un lugar para ti, hay un lugar para mi, lejos, muy lejos de lo imaginario. IRMA P.  2019

  La seriedad es un aspecto del rostro que recoge todas las emociones y ninguna; quizás es, el más auténtico de todos.  I.P.

  Ese diálogo entre un artista y su observador... Sin duda, "un momento íntimo"; por eso, apreciar el arte es una conversación con uno mismo. I.P.

¡Qué problema! obsoleto está  el abecedario, el sistema aritmético, la ingeniería de las pirámides el oráculo no dice cómo, tampoco lo sabe mi abuela,  y la NASA ¡que va!,  jamás  ha i do tan lejos es que el problema es otro, mucho mas grave, fatal: ¡no me cabes en un poema! IRMA P. 

Hay días en que uno se levanta alebrestado, con la indignación sin piel y expuesta. Así, como soldado en ayunas de motivo, causa y principio para aguantarse-mamarse-bancarse un uniforme, que no merece su capacidad de aguante. Hay días así.  IRMA P.  2016

 

Se lanzó a la fuente en cuyo fondo  brillaba aún su moneda  -distinta a todas- sabía que llegaría primero el óxido antes que su petición cumplida y no,  no era cuestión de poca fe ni de ajuste de cuentas, hay revelaciones que suceden justo cuando se eleva un deseo, hay deseos que endurecen  frente a una mirada de mármol, ilusiones que no valen  ni una sola moneda de amor. Salió de la fuente,  apretó su moneda en la mano y,  con ella corrió a comprarse un helado. IRMA P. 

 

Uno siempre quiere irse  a donde está el amor, porque sin amor,  uno siempre quiere irse. La Pillis Poetuits ❤️

 "A medias" es una medida que siempre dejará vacío.  I.P.

 

  Antes,  "encontrar" era un verbo victorioso,  un logro inmenso de la satisfacción  de buscar, de saber,  de ver y entender, un triunfo maratónico sobre el tiempo como ansiosos dedos  recorriendo las páginas  de un directorio telefónico de papel ahora,  no hay victoria sobre lo que  ya está disponible, superado,  hecho y dado, sobre lo que no alcanza  a dar una vuelta en el reloj, como ir a la Patagonia y a Pekín entre sorbos de una sola taza de café aterra imaginar lo que será mañana cuando nada sorprenda y todo aburra, cuando no quede laberinto  ni acertijo por resolver, cuando se agote la novedad  y todo quede en "reinicio", cuando al final de  todas las respuestas, la última venga a decir -con victoriosa ironía-  que no obstante todo lo anterior,  "nunca te pude encontrar". IRMA P.

La gente está sola, pobre la gente entre la gente individuos, números, eslabones, rótulos, sombras, perfiles, todo es igual la gente está sola, la facha oculta pero  la gente es, la verdad que es, la única,  la que anda sola pobre la gente entre la gente... yo soy la gente, y tú. IRMA P. 

Las cuatro patas de la mesa: Amor, Politica, Religión, Sexo, (mira que lo pongo en orden alfabético para que no haya lío). Apuesta por la firmeza y resistencia de una de esas patas, si tú y yo, nos paramos encima de esa mesa a bailar nuestras diferencias.  ¿Qué pensaste?  Quizá no se deba apostar por ninguna. Ninguna funciona sola, y al final lo que importa es la mesa ¿no?, La mesa, su sentido y su estabilidad.  I.P.

  La mayor torpeza y traición contra uno/a mismo/a es: fingir lo que no se siente, lo que no se piensa y lo que no se es.  I.P.

  Es muy raro poder juntar un par de ideas y encapsularlas en un pensamiento que luego nos salve de alguna cosa, de los síntomas de alguna patología de tipo existencial, por ejemplo. Con tanta información que nos corre ojo adentro, con la prisa que acosa y con el tiempo que no define, la mente pone a prueba sus circuitos cognitivos, su capacidad de observar, de imaginar, la elasticidad de la memoria, la celeridad de su lucidez. Mientras, el corazón..., ¿qué ve, qué lee? En esas, no hay conciencia de que el ojo es hábil y absorbe todo lo que abarca su campo visual y de golpe y sin discriminar y sin pausa; como una esponja al final del océano, pesada, saturada, sumergida hasta el fondo en aguas blancas y aguas turbias, revolucionando todo su contenido, aumentando su volúmen, cargándose de imágenes mordidas y de abortadas ideas, haciendo que al final no se pueda juntar un par de ideas, juntar alguna cosa, una idea bálsamo, una idea oasis, una idea luz, y salvarnos del aturdimiento y l...

No hay manera de ser impermeable, no logro aguantar la tromba de agua: cuando me cae un aguacero encima, también yo  me voy por los sifones es verano. IRMA P.   2016

Sólo uno,  elijo sólo un ser en medio de la multitud: ¡aquél! aquél que me mira como si no hubiera  un  océano en medio. IRMA P.  x

    Alguien llega y, sin imaginarlo,  ocupa aquella maldita soledad se cree que por fin ésta se va,  da por hecho la diaria salida del sol con su calor y la entrada a su casa de la luz de la luna sobre  todos los lugares donde podría menguar el estado felíz  o aumentar el miedo pero un día, una marea contenida y turbia sube a los niveles de su cama, y en la mesa principal se quedan peleando un par de copas por la única boca que queda otra vez, el reflejo de un sólo objeto en el espejo, opaco, inerte, silencioso como la sombra  del tiempo que sigue  en lo eterno de su oscuridad, un ser sediento continúa bebiendo de la amargura  del amor que no se tiene mientras tanto, muy adentro de su pecho,  otro "alguien" espera  un guíño de sus ojos,  una palmadita en el orgullo, un abrazo a sus virtudes, un "Te quiero" a la "única pieza" que es su humanidad.  IRMA P.

  Del blanco al negro al blanco, que ninguno de mis tonos grises queden pálidos, planos o insonoros. Llevo en las manos una rosa blanca, cuya sonoridad luminosa, redondea las agudezas del devenir azabache. I.P.

 El regalo de la música, de la poesía, del arte...  ¡todo está disponible! qué duda se tiene entonces,  qué excusa para detener la ofrenda no se cree el triunfo de la sensibilidad perezosa,  de la magnitud de las carencias que se esconden  tras la repetitiva elección sin ninguna originalidad,  en la aburrida marcación de una tendencia un poco de lo bonito de la vida cada día, de todo lo fresco, de lo distinto e irrepetible, de esas cosas que,  incuestionablemente, abundan en su alcance y existencia, y he ahí l a novedosa y mágica alegría, el avivamiento, "el salto del delfín" realizándosenos por dentro.  IRMA P.

 "Esperar el momento correcto/perfecto suele ser una de las trampas favoritas del miedo" (leído por ahi). "Estoy esperando el momento correcto, porque cuando me decida, no habrá punto de retorno para mí; no saldré con nadie más; no amaré a nadie mas; no me importará nada más por el resto de mi vida" (leído en el muro de un amigo). Luego, pienso yo:  Cómo no va a dar miedo tomar esa decisión basada en tanto radicalismo. Parece que en el fondo se teme tanto a no ser consecuente con los sentimientos, que hace falta condicionarlos para tomar una decisión que, en realidad, debería surgir con plena libertad y confianza a partir de lo que se siente en el aquí y en el ahora. Nada garantiza no equivocarnos, y no hay nada malo en ello si eso sucede; lo que es legítimo no merece espera y no debería avergonzarnos o ser motivo de arrepentimiento. Hay que hacer que las cosas pasen; porque por lo general, quienes pasamos somos nosotros frente a la indiferencia de las cosas. La vid...

  A veces, a la equivocación, uno entra por la puerta más abierta, más aceitada; esa, la atractiva, la coqueta, la de las luces de neón. Y entonces, uno cree que, literalmente, todo lo que brilla es oro. Hasta que un destemplado, inquisidor y violento resplandor venido de algún rincón de la consciencia y del sentir más quebrantado, devela lo insuficiente e inconveniente del criterio adoptado, obligándonos a abandonar el lugar y la palabra que no es posible habitar.  Pero ese es, precisamente, el giro que ajusta la tuerca para que no se nos siga cayendo la mirada, para que desde la garganta se equilibren las certezas del norte y el sur; para aprender a no descalificar y dudar de la madera que, sin ser de oro, también tiene en su superficie un brillo auténtico, profundo y espectacular, el brillo que, desde su sustancia, difícilmente decepciona.  I.P.

Puedo  escribir  los versos  más tristes  esta noche... pero no, estoy muy triste. IRMA 

  Si no queremos bonito al Ser único que somos, terminaremos siendo como esos bajitos de estima que se la pasan mirándose en su propio reflejo de agua para no sentirse solos, para no verse solos, para no saberse solos. Como "los  Narcisos", confundidos ególatras -pobres al fín- siempre necesitando en exceso para poder sobrevivir la profunda soledad que les habita, por la absoluta desproporción del amor que carecen.  IRMA P.

 Hay muchas formas de contar la historia de la vida de uno, y en ese sentido cada quien elegiría su manera de hacerlo, pero siempre evocando aquello que ha sido constante vibración para su espíritu y ritmo necesario para el ánimo de su pulso. Yo no he de contar la historia de mi vida aquí ni ahora, pero mientras estaba editando el video que a continuación comparto, una avalancha de pensamientos, recuerdos y emociones despertaron mi conciencia para darme cuenta de lo mucho que éste puede hablar de mí.  Las películas que he seleccionado, todas románticas, no son sólo drama y tragedia como se suele suponer, también son cintas de  imágenes felices, provocadoras de erotismo, enamoramiento e inspiración que reposan a gusto en mi memoria; ellas, su producción, sus mensajes y sus actores.  Por fortuna, a mí me tocó un tiempo en que ir al cine era el plan más delicioso y completo; una aventura emocionante y muchas veces imperdible. Los actores eran nuestros referentes para sa...

Tú allá afuera con las luces de la noche yo aquí  adentro en la penumbra, en la penumbra de mi noche. IRMA P. 

Disimula la memoria  cuando  pierde los recuerdos, tan fácil se van depositando  los acontecimientos,  uno sobre otro,  sobre la piel del tiempo,  y debajo van quedando  el ayer de ayer, y de mañana apenas trozos de recuerdos  recuerdan,  el pequeño,  el repetido, el olvido más deseado; igual,  el detalle de la vida, los primeros pasos, la sonrisa del abuelo, el sabor de aquellos labios disimula la memoria, nunca se sabe cuánto,  hasta que  llega tu recuerdo como reciente caricia, como tibieza en la cama, como estrenando nostalgia, como herida en el alma, como ahora, como nunca. IRMA P.  2013