Amanecer es,  tomarse de la mano con el sol y andar el día, desenrollar las tareas, amasarlas, lanzarse por el tobogán del tiempo sin esperar final   atardecer, en cambio, es soltarse de su mano, despedirlo, verlo irse, y en esa manchita de su última luz reconocer la antesala horizontal del primer sueño, ese que precede a la hermosa noche y a los otros sueños. IRMA P.

  En el 2008 esto escribí y así lo escribí: martes, 8 de julio de 2008 POR NACER APENAS SOY UNA SEMILLA... NO SE QUE NECESITO, NI CUANTO PARA CRECER... CON UN POCO DE TIEMPO SABRE QUE SOY, QUIEN... ENTONCES REBOSARE CUALQUIER ESPACIO Y MI NOMBRE SERA CONTUNDENTE EN LA MEMORIA DE LOS OJOS... QUE ESPERAN... I. P. Hoy, después de 17 años, desde esa distancia de tiempo y edad, me suenan conmovedoras mis palabras... Ahora ya no soy una semilla, ahora soy la maduración del fruto. Ahora sé muchas cosas, de todo un poco, lo que hizo falta saber para ser quién soy y para elegir qué saber ahora. Hoy sé que para nada sirve ser pretencioso, que no hay que llegar a rebosar ningún espacio, y que mi nombre es y será una huella no más acentuada que aquellas de las que aprendí y las que amo; es decir ellos, los que hoy son la memoria de los ojos que esperaron. Y claro, debo decirlo, ahora leo un poco más y escribo un poco mejor. El tiempo ha pasado imperceptible y mi ortografía y yo seguimos...

Todo lo que se hace "por otros" debería mantenerse en la más absoluta reserva, guardarse en lo profundo de la memoria del corazón (en el frasquito de los recuerdos dulces), allá en donde el presumido ego no pueda encontrarlo y deshaga el regalo. Que esos otros lo sepan, lo reciban y se sirvan es suficiente. ¿No es así?

  Pilas con la rutina. Podría creerse que hablo de un disciplinado, puntual y habitual comportamiento. El del orden y la justicia, el del ordenamiento del espacio y la consideración del tiempo, el de la obligatoria secuencia para el cumplimiento de la norma y la ejecución precisa de alguna receta o de un concierto. Pero no, no me refiero a eso. Cuántas cosas de extraordinaria belleza, de singular ingenio o increíble creatividad pasan desapercibidas mientras suceden. Pareciera que la repetición, que es la dinámica de la rutina, va superponiendo negro sobre gris y gris sobre blanco y blanco sobre lo que queda de una transparencia que desaparece tras la monotonía de las mecánicas costumbres y el repaso sobre el calendario de las mismas cosas. Como dicen, todo lo hacemos paisaje. Lo curioso es notar que precisamente esas cosas que desaparecen sin que lo notemos, suelen ser las mismas que en algún momento, al primer instante de despertarnos, capturaban toda nuestra atención y aliento, ...

  Luego de leer aquél poema tuve una clara visión de níveo fuego, como un manto de cristales de hielo sobre los hombros de un mundo ciego como cuando la oscuridad desaparece de súbito y uno se siente brillo intenso de la luz blanca, emergiendo, acogedor y cálido, del pecho abierto de un sol muy blanco. IRMA P.

¿Qué es lo que pasa con el tiempo? El tiempo enloqueció. Nunca más hizo fiesta ni siesta; nunca más se sentó en la puerta de su casa a ver pasar los detalles de la vida; nunca más se acomodó a ningún disfrute; nunca más se relajó, ni se subió a un columpio a elevar las emociones y, nunca más se tomó un café con el hombre mientras ambos fumaban su pipa en calma. Un día empezó a correr y nunca más se detuvo. El tiempo enloqueció. Lo que vivimos ahora es la esquizofrenia de cada día; segundos, minutos, horas, meses, nombres del tiempo que, apenas, hacen contacto con la realidad. IRMA P.

Evolución, inteligente y artificial, te hemos estado viendo, te hemos estado viviendo con tu voz de encanto y espanto  te hemos estado escuchando decir: "el mundo que conocías, como lo conocías,  ya no existe,  lo deglutí y ya no va más; aquí tienes lo imposible, posible,  y... también viceversa" con tu disparado despliegue de información  vas llevando a la saturación los conceptos de  creatividad y crecimiento  y con ello vas condenando a muerte a la alegría del asombro por aburrimiento, por frustración,  por cansancio y por repetición, y condenando a vida al desánimo de hacer, de ser, de estar aparentemente no hay límite para tu propósito, aparentemente no hay nada qué cuestionarte,  pero eso es tan falso como la originalidad que pretende un texto sin haberlo paseado antes por las venas, y tan peligroso como la manipulación disimulada de cualquier organismo vivo a pesar de tus alcances, apenas alcanzas a definir la palabra Humanidad,  ...