Danza, danza por mí, sé fibra y fuerza de mis piernas, sé mi maestra hora de vuelo, sé pluma ligera para mis alas, concédeme ese ascenso sobre tus pies de hierro, llévame a donde la música  me hace pájaro de tu cielo. I.P.

Aunque seamos olas diferentes,  aunque nos encrespemos o reposemos en distintas orillas, todos, todos somos agua de mar.  I. P.

Hace un buen tiempo  me quedé sin qué decir, y esto que digo  no debería ponerse en duda aunque no haya dejado de sonarme la voz o la cola de cascabel  cada vez que haya rugido la amenaza -bendita pandemia, dice la muerte, desde la abundancia de su buffet- la verdad es que  tengo en el pecho una laguna; de su fondo, hondo,  sube un pasmoso y lúgubre silencio,  y una queja aúlla vapores metálicos  sobre la visual de la superficie como un espinoso tapete de larguísimo llanto  por el que va caminando una  interminable procesión de palabras,  todas ellas, vestidas de luto no es la mudez del despreciado  ni el mutismo de la violentada; no es la reserva del cauteloso ni el desconsuelo del doliente; hay en la garganta -de todo el que tiene garganta- un hilo de aire haciéndose nudos, un grito brutal apretado, atorado; hay una mueca en el rostro de la vida que,  con los ojos cansados y llenos de lágrimas,  va sonando como puede y d...

 La mejor manera de recordar que estamos vivos es  ¡ E M O C I O N A N D O N O S ! Los niños lo tienen clarísimo, sólo hay que observarles. De pronto, se preguntarían: "Y, ¿de qué otra manera?" Usted lee esto y pasa. Claro, no es cosa de decirlo y sentirlo, y ya está. "Los grandes" hemos vivido, nos ha ido mal, nos ha dolido; no hemos olvidado, no volveremos a..., tantas cosas. Sin embargo, nos escondemos a la hora de aceptar que no sentirlo y no hacerlo (emocionarnos), involucrando todos los sentidos, reconociendo las sensaciones, disfrutando los placeres que provienen de allí, conocer y conocernos, no buscar eso, no disponernos, no imaginarlo es, ya en sí, un trágico e imperdonable destino para una biografía irrepetible.  No podemos conformarnos con respirar tan sólo, pues el vivir comienza justamente en el segundo siguiente.  I.P.

 

 

Un caballo negro me galopa el pensamiento, sus cascos golpean desordenados levantando polvo y ruido, como retando a la cordura y a la quietud del alma un caballo blanco me lleva parsimonioso y firme entre la espesura de la incertidumbre, amortiguando el peso y el paso, como aceptando el camino y al caballo negro que, también soy Si tuviera que elegir entre uno y otro, no sería al más veloz ni al más corpulento, ni siquiera al más imponente o al más fino yo necesito uno de pecho ancho y piernas ligeras, un corcel sin amo, amado, uno, con los dos colores del equilibrio. Irma Pérez

  El miedo a equivocarnos corrompe la posibilidad de hacer, de experimentar, de conocer, de estar, de ser, ¡de todo! Podríamos decir, que otorgarle poder y dominio a ese miedo es ya, en sí, la equivocación en pleno. Es como estar sometidos a un temblor en las convicciones y en el criterio propio, en la confianza y el amor hacia uno mismo. Cómo saber nuestro alcance o desplegar el potencial del beneficio que está en nuestras manos, si cada momento desperdiciado es la oportunidad que tuvimos para verlo realizado. Igual, si nos equivocamos, estaremos liberando el tenso nudo de aquello que es anquilosamiento y resistencia bruta para la continuidad de los sueños que precisan un franco derrotero y confiables coordenadas en cielo abierto. Al final, y después de todo, siempre hay un verbo disponible y posible: Rectificar. Irma Pérez

La biblioteca prende luces -silencio- las manos abren afanosas sus libros, el tiempo pasa sobre ruedas aceitadas, se traban las agujas, los ojos se clavan en las hojas, las lupas cavan los textos y los versos -ninguna mirada en la horizontal- el tiempo impacta la jornada, unas llaves anuncian cierre, miles de textos regresan avergonzados a su estantería las caras ocultan resistencia, alguien insiste, suplíca en voz baja entonces, todos se miran y lo saben: nadie encontró la definición del beso. I.P.

El beso: el redondo el atemporal el omnipotente el lascivo el esquivo el culpable el origen el humedal el vértigo el habitable el incorruptible el conquistable el sedoso saludo del listón el toque del milagro la boca tuya. Irma Pérez

  Este mundo de lengua desmesurada y ojo tibio, este mundo distraído con fuegos artificiales y artificios de neón, este mundo con su cristal quebrado y su corona sin cabeza, este mundo asintomático y con los pies ardiendo, anestesiado del hueso a la sombra este mundo a nadie escriturado, sin voluntarios para liberar el campo este mundo de absurdos que corren sobre rieles torcidos y entre vacíos laterales en vagones de lujo sin nido lleno este mundo así... y, de repente, te llega como flores de noviazgo este poema para, llegado a este punto, haberte cargado en sus brazos por un momento, al otro lado de todo lo que es este mundo. Irma Pérez

  DE LO EXTRAÑO DE ESTE TIEMPO Abusa lo extraño de este tiempo de nuestra voluntad y destino tan a la deriva los caprichos de la incertidumbre han anestesiado el paladar de los sueños sin dejar rastro de sabor en la lengua de este día que va pasando ya, delgadísimo y corto por el ojo de la aguja que cose la perplejidad este tiempo, arbitrario y contradictorio, ni siquiera pasa lento como sucede cuando los amantes se esperan, o los niños esperan, o nos esperamos tú y yo abusa lo extraño de este tiempo del tiempo presente que no avanza a ritmo de alta ola pero tampoco, de ola en calma se excede con cierta crueldad, desde donde nos mira mudar de piel y cambiar de domicilio, de atuendos, correr en pistas y en tareas simultáneas, aprisa moler las horas y el hueso de la paciencia todos los días nos ve prender y apagar las luces del pensamiento, del ánimo, de la casa y a nosotros, a ti y a mí, aguantar el desvanecimiento en la memoria del extrañadísimo abrazo nuestro, an...