La biblioteca prende luces
-silencio-
las manos abren afanosas sus libros,
el tiempo pasa sobre ruedas aceitadas,
se traban las agujas,
los ojos se clavan en las hojas,
las lupas cavan los textos y los versos
-ninguna mirada en la horizontal-
el tiempo impacta la jornada,
unas llaves anuncian cierre,
miles de textos regresan
avergonzados a su estantería
las caras ocultan resistencia,
alguien insiste, suplíca en voz baja
entonces,
todos se miran y lo saben:
nadie encontró
la definición del beso.
I.P.
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"Toda crítica verdadera es un acto de amor".