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martes, 30 de noviembre de 2021

TENGO QUE DECIRLO

 

Tengo que decirlo
sé que las palabras son inútiles en
su solemnidad y en su alcance;
sé que no hay poema de amor
que contenga esa sublime metáfora
y que, como una alabanza,
plasme lo increíble sin caer en la locura;
sé que soy humilde escribana y no puedo
conseguir los miles de adjetivos amorosos
para describir y llegar a la altura del
vuelo de un latido de un corazón cisne
todo eso lo sé,
pero quiero decirlo,
intento lo que mi voz no podría sin que
la exaltación la quiebre al tratar de superar
el maravilloso paisaje sonoro de "su nombre" y
de su voz pronunciando el mío
no exagero,
no guardo métrica ni comparo vino con vino,
ni contengo la desmesura del amor delicado y constante
que me llega de su aliento
cada segundo
de cada minuto
de cada hora
de cada día
yo sólo quiero decirlo
y usar la voz de los elementos,
con fuego como el mitológico dragón,
con agua como la ballena llena,
con tierra como el chile rojo y
con aire, como el huracán Irma
en su más apaciguado rugido
decir que,
en nombre de mi cuerpo
-campo de arroz,
piedra volcánica,
territorio de mariposas-
en nombre de mi alma y de esta mujer
-nido de esencias y de pájaros-
recojo todas mis voces contenidas,
resonancias ellas de sus
incontables "te quiero" con y sin palabras,
para con solar vehemencia
y sin reservar noche para mi sonrisa, proclamar:
¡amo,
amo a ese ser que me ama!
he dicho.

IRMA P.





 

Hay recompensas con las que el amor se pasa de magnánimo. Entonces, uno tiene que llorar un poquito para decantar la felicidad que el corazón no alcanza a contener. Así es como se desborda -el amor- y se descubre que en realidad, en algunas ocasiones, el regalo puede ser un par de ojos que no dejan de mirarte con todas las estaciones rebosándose esplendorosamente, virtuosas en su ética, brillantes en su estética y de exuberante florecimiento; todo ello gracias a las mismas lágrimas de aquel lloro tan dichoso y tan afortunado.
I.P.





Adultos del mundo:
tu descendencia te mira con miedo,
-miedo no de tí, no seas idiota-
le temen al triunfo de la idiotez
a ti te miran con rabia por ese miedo,
por la desesperanza y el desamparo,
por tus decisiones y omisiones,
porque has sido
embustero,
agorero,
farandulero,
bandolero,
rastrero
por lo que ellos tendrán que
ser y hacer mañana con eso.

Irma P.


 

lunes, 29 de noviembre de 2021

 

De este mundo saldremos todos, los buenos y los malos, y todos dejaremos algún registro como evidencia de "eso" que más nos dilató la pupila. En todo caso, el haber vivido no será un fracaso, un fraude o un desperdicio, mientras hayamos entendido cosas como que, el sembrar un árbol vale todo la pena, aún cuando sepamos que no alcanzaremos a sentarnos nunca a disfrutar de su sombra.
I.P.


ENTRE COMILLAS

 DE LO QUE NOS DICEN, DE LO QUE CREEMOS

Como un brote de escepticismo e indignación (en su momento) y, consciente de las omisiones posibles y de la larga vigencia que tienen los contenidos y titulares de los medios de comunicación a los que estamos malamente acostumbrados, saturados y conformes, esto recogí un día a manera de texto libre. Yo lo que quería era lograr un poema... ¡Increíble!
Entonces, esto escribí:
🖊. . .
ENTRE COMILLAS
"Esto dijo el famoso artista sobre anónima contribución...
La familia del candidato, dijo que...
Alarma por enfermedades virales, dice líder laboratorio farmacéutico...
El próximo invierno será el más intenso del último mileno...
No se pierda la completa cobertura de la tragedia...
No hubo manipulación, así aseguró vocero ...
Prometen resultados en cumbre internacional...
Policía nacional dice que no habrá más impunidad...
El medio de comunicación, afirma que tiene evidencias...
Iglesia católica, indignada por últimas declaraciones...
El proceso de paz está en manos de todos...
Superada emergencia sanitaria...
La Nasa revela...
El candidato promete...
Las redes sociales dicen defender el derecho a la libre expresión...
Expertos analizan la economía mundial y dicen que...
Gobierno prometió respaldo total a las víctimas de la tragedia...
Reconocimiento a vida y obra del escritor, luego de su reciente fallecimiento...
Bajo control políticas de control de calidad...
La de-forestación está siendo estrictamente vigilada...
Así cayó desde el último piso de la torre...
Justicia dice que le caerá todo el peso de la ley a los corruptos...
Viaje gratis, todo incluido...
Defensoría dice estar comprometida con la causa social...
Cómo conseguir la felicidad...
Aprenda a volar...
La cultura llegará a todos los rincones...
El noticiero con su nuevo eslogan, "Porque nos importa lo que pasa en el mundo"...
Actriz dice que sus fotos desnuda para revista son muy profesionales...
Concurrida iglesia explica origen de sus recursos...
La organización deportiva apoyó...
Todo el material recogido se usó como evidencia...
Prioridad a salud y educación infantil...
La serie más exitosa de todos los tiempos...
Cirujanos plásticos aseguran absoluta naturalidad...
Los libros desaparecerán, dijo prestigiosa red social...
Se gana la batalla contra la violación de los derechos humanos..."
Léase "BLA BLA BLA" en todos los puntos suspensivos; después de todo, la CREDIBILIDAD es un asunto muy pero muy personal que, sin embargo, trasciende a lo general pues, en el fondo y a la final, es ELLA la fuerza más poderosa que mueve al mundo.

IRMA P.



A mí me falta una pierna en el querer
ando renga por las calles del ego
en donde tantas veces me he caído ya
pero, por ahí dicen
que querer es poder,
que uno sólo cojea
del pecho para arriba.

IRMA P.

martes, 16 de noviembre de 2021


 

EN MI LIBRO


Mi vida escrita como un libro,
día a día,
hoja a hoja,
en renglones cortos
como delgada línea de arena,
que cuentan y develan
las veces, esas veces…,
todas las veces que mi alma
quiso emigrar, y emigró
todo queda allí:
mis espacios,
mis puntos y mis pausas,
mi algarabía,
mi pereza,
mi risa,
mi pierna rota, mi debut,
mi cobardía,
mi escondite,
¡todo lo osada que fui!
queda
el cansancio,
la mala racha,
las primeras veces de todo
y de ellas, las últimas,
las repetidas
queda también
la gran culpa,
la gran duda,
lo indudable,
la búsqueda contínua
mi pulmón izquierdo,
mi mano derecha,
la burla de mi memoria,
los picos de mi sistema nervioso,
el amor a tantos y a tantas cosas,
el recurrente sueño,
ruego,
verso
el rostro mío de la rabia,
todas las flores que respiré,
las bocas mías
el que me amó…
pero, sobre todo,
queda mi silencio,
ese que siempre habló por mí,
voz de tinte rojo
que usó mi sangre
para escribir las noches y los días
de todo
lo que yo
nunca
pude decir.

IRMA P.



 

QUIEN TENGA UN AMIGO POETA


Quien tenga un amigo poeta,
que cuente cómo lleva
sus desvelos,
su genio,
su temblor
cómo hace para contenerse
con sus arrebatos,
sus nervios,
su miedo
cómo sabe
cuándo y dónde va a desaparecer
y porqué no dice nada
antes, durante y después
de su retiro a solas
quien tenga un amigo poeta,
seguramente también tendrá
una buena silla en donde esperarle
las horas y los días que se ausenta,
un buen corazón para perdonarle
las veces y todas las veces que se va,
y siempre pondrá un par de recipientes
sobre su mesa
para beber o comerse juntos
las uvas amargas y dulces
del árbol de afuera
hasta levantar adentro
una borrachera de risa o de melancólica fiebre,
todo, con tal de sacar
al corazón de la hipotermia
quien tenga una amiga poetisa
o un amigo que escriba poemas,
habrá de acostumbrarse a sus delirios,
a no hacerse preguntas sobre sus rezos
y a no extrañarlo en sus silencios
-que es cuando más suele decir-
a verlo parado de cabeza
acumulando sangre,
derramando lágrimas
como si con eso
pudiera vaciar las tragedias universales
o cualquier suerte
si en tu arito de amigos
cuentas con uno de ellos,
tenle paciencia,
un poco más de aguante
que,
aunque su vocación sea ser río
y su cauce ingobernable,
nadie más
escribirá ese poema sobre ti
con todas las letras que le hacen falta
a un sublime poema de amor.

IRMA P.


 

Aquí, yo,
un poco jodida
tanto romanticismo
me saca del mundo
ellos hablan y yo les huyo,
yo hablo y ellos huyen de mí
como buena delantera del amor
apunto pero no atino
parezco fenómeno de circo
-la última enamorada del planeta-
ay, si fuera distinta,
tal vez si fuera distinta
él estaría conmigo,
pero ésta que soy sabe
que él es uno, y sólo uno,
como yo.

IRMA P.


domingo, 31 de octubre de 2021


 


Sobrepoblado el mundo
y yo tras el ser único
que permeabiliza mi alma
sin coordenadas aún,
ambos hemos visto
nuestras sombras
tomadas de la mano
en el reflejo -testigo-
del mismo mar en calma
nos mojamos,
nos secamos
nos mojamos como
agua de sol
sobre la expuesta tierra
que revive
reverdece y retoña
una y otra vez
excedido el mundo y,
ya casi el tiempo,
he de desbordar la búsqueda
por un minuto,
¡al menos uno!
allí, empapada.

IRMA P.



No nos digamos mentiras
no es cosa de mala racha
de vacas flacas
de pesimismo
de fatalismo
de dramatismo
no estamos cansados
ni sorprendidos,
tampoco locos
ni malheridos
peor que eso,
todos,
todos estamos tristes
tristes...,
siempre a punto de ser felices.

IRMA P.



 


Llueve afuera,
adentro llueve
y usted no entiende
lo inútil de un paraguas
algunas veces.

IRMA P.



 Muy triste es ver al amor ser usado como pantalla publicitaria para llamar la atención. El verdadero acto de amor no se publica, no se vocifera, no se divulga, no se anda contando; ese es un ruido que hace el hipócrita que ofrece la mano y "espera la foto". Todo por la foto, no por la otra mano.

I.P.



viernes, 29 de octubre de 2021

 "Tú eres la parte más bonita de mi día", me dijo. Y eso era todo lo que yo quería escuchar de la parte más bonita del mío.

I.P.



 

Estoy al otro lado del acantilado,

no tan lejos como para no verte
a su borde le huye tu pie derecho,
pero tu izquierdo, se revela suicida
le miras de reojo,
de frente, nunca como ahora
te preguntas
por la vida,
por la muerte,
te quieres mover,
correr en reversa
pero la serpiente se ha enroscado
y es un rastrero con raíces
le arrancas frustrado plumas a las aves
mientras ellas
sólo pasan de largo sobre tu cabeza;
ninguna finge
estás como la trémula hoja
del árbol de otoño,
como la gota que se precipita sobre
la vertical de un espejo,
como la jugada desahuciada en un juego de "Jenga",
como la oxidada armadura del miedo
todo
a punto de una caída inminente y sin presagio,
en los brazos firmes
de un horizonte posible.

IRMA P.

HALLAZGO

 


Qué día fue aquél en que el miedo
se nos alojó en la médula y olvidamos
cómo se siente no vivir con él
hay memorias con largas horas de vuelo
que no encuentran nunca
un pequeño recuerdo de esa suerte,
pues ni siquiera el flash de un déjà vu
levanta sospecha de
las mentiras del confort
cómo se siente
cuando no se siente miedo,
ningún miedo,
miedo a nada,
miedo al miedo;
el amor levanta la mano
y se ofrece a contestar
todas las preguntas
a cambio de intercambiarse
un sólo momento con él
ese fue el día en que,
por fin,
el sosiego,
se recostó confiado sobre
su propio hallazgo.

IRMA P.


 En la respuesta al "Para qué" de todas las cosas, reside la razón de ser del corazón que nos mantiene vivos. Cualquier otra pregunta nos mantiene al margen de saber cosas como: cuál es el nervio que más nos entusiasma la sangre, la medida de nuestros intangibles, y el alcance, incluso, de aquellos bordes propios que tocaron aquellas cosas que no pudimos ver. Por eso, cada vez que completamos ese adverbio, "para", somos un poco menos ignorantes de nosotros mismos; es decir, somos un poco más felices.

I.P.


   Imaginación: Dícese de la facultad especial que tiene el hombre que, en el pájaro, se llaman alas.

Irma P.

CONTENTAMIENTO


Ahora soy yo quien sale de atrás
de la cortina de humo,
me toca a mí dejarme ver,
salir por encima de todo lo altivo y lo esquivo
tengo el color de todas las flores y
cubierta estoy con sus aromas
ahora soy yo la más alta,
la más extensa,
a las penas despido y al miedo invalido
lleno y reboso calles, pechos,
rincones, papeles, rostros,
el espacio de una sola silla,
la hora turbia,
el mudo vacío
¡denme la coordenada que yo llego!
que tengo ganas de ser frazada,
globo al vuelo, menta fresca,
red, hombro, puerta abierta,
música dentro el cuerpo
y, fuera de él ¡canto!
ahora soy yo quien habla,
con mi boca de sol
derrito nubarrones
y enciendo antorchas con
mis ojos de luna
estoy lista,
contenta, atenta,
preciosa, ávida;
sólo falta que alguien respire y diga mi nombre:
¡A l e g r í a!

Irma PÉREZ

(Ilustracion, Peijin´s art)


La Pillis Poetuits


 

 Si no queremos bonito al Ser único que somos, terminaremos siendo como esos bajitos de estima que se la pasan mirándose en su propio reflejo de agua para no sentirse solos, para no verse solos, para no saberse solos. Como "los Narcisos", confundidos ególatras por castigo -pobres al fin- siempre necesitando en exceso para poder sobrevivir la profunda soledad que les habita, por la absoluta desproporción del amor que carecen.

IRMA P.


jueves, 21 de octubre de 2021

Déjenme con mi locura

intentaré no molestar a nadie,
me apartaré cuando me cruja la tristeza
porque eso es aviso de inundación y derrumbe,
una movida que siempre
me deja del lado más pálido hacia el sol

también lo haré
cuando suelte la risa de golpe

no adivino lo que me revienta por dentro
cuando la empatía me aprieta el humor

esto es bastante exagerado
pero así es,
como la solidez de una milenaria pirámide,
como la inestabilidad del péndulo,
como la intensa vibración de un súbito impacto,
como el vacío en el estómago de una mariposa

déjenme con mi locura,
que a mí lo que me molesta,
es "mejorar".

IRMA P.



PARECIDOS


No soy distinta a ti, mujer;
me duelen igual tus esguinces y tus heridas,
la torcedura de la certeza y todas sus dudas

del inflamado miedo, sufro toda su fiebre,
de la enconada mentira, toda su pestilente pus

huyo de la rapacidad del egoísmo
aunque a vecesme alcanza
e igual, me cobra

no soy distinta a ti, mujer,
estoy de tu lado,
al lado tuyo,
enfrente de tí por si caes de bruces;
atrás, como sombra redonda y móvil

tengo la piel delgada debajo de los ojos,
encima de las manos y del sentir;
me levanto por un sueño
y me acuesto a soñarlo

como tú, sé del salto al vacío,
a la cama, llena de cansancio;
estamos en lo convexo y en
lo cóncavo del amor

somos la boca para la palabra,
el beso,
la oración

la mano trabajadora,
la tierna,
la empuñada

no soy distinta a ti, mujer,
ni al hombre que
me lee ahora y pasa saliva

él, que ha de parir su propia vida
-a diario-
como tú,
como yo,
y se verá en mí y yo en él;
se reconocerá en las similitudes
y se conocerá en las diferencias;
en este poema sin género ni genialidad,
tan lleno,
sólo,
de parecidos.



En algún poema te encontrarás un día, y ese será un lugar para tí, a donde volver siempre.