Existe un lugar hidratado de armonía

y perfumado de exquisitas rarezas

allí se sueña dentro de un espiral

redondeado por el cálido aliento de un poema

que está a punto de nacerme en el pecho

a ese lugar no puedo invitar a nadie y, sin embargo,

"él" y tantos están presentes

desde lo escandaloso de sus voces ausentes

es un lugar con mi nombre, sin ser mío ni para mí,

un lugar como un paseo campestre y agreste

en donde las cáscaras doradas y los pétalos plateados

compiten con la longevidad de las huellas de mis pies

que son indicios de la fuerza que le he conferido

a la prosa de mis pasos

estoy en ese lugar casi siempre,

como lo está el árbol al que sus raíces jamás

han temido soledad o melancolía

y como él, me revisto de hojas nuevas

y me leo y resueno en el reflejo de algún rio alborotado

cada vez que su superficie declama para mí

este es el lugar que afloró en poema,

que acuna romances, cantos pletóricos e increíbles odas,

pero yo quiero estar

en otra parte..., allá,

a un giro,

a una estrella,

a una letra,

a un aliento de mi amor.

IRMA P.

ÉXODO

 

Les veo irse,

dicen que es cosa de idiotas,

que se aburren,

que están hartos

cada vez están mas lejos,

cada vez son más

eligen otra cosa,

otra es su hambre,

otro su motivo

quieren marcharse,

ver sus ídolos,

emular sus corazones de piedra

emigran dispersos,

juntos,

solos

levanto la vista,

veo siluetas -nunca más sus ojos-,

observo el plomizo de su cielo,

les veo a través de gotas

alzo mi mano,

les despido,

nadie se despide de mí

yo sólo desaparezco

irrelevante,

obsoleta,

efímera,

con y como el amor.

IRMA P.

 La tibieza de un amanecer a media noche, en una simultánea exhalación de dos extremos.

I.P.

 No te pierdas. No hace falta brújula. El sentido de la vida está a la izquierda, en el centro de esa placita en donde se reunen las pulsaciones. Por lo demás, lo de siempre: al fondo, a la derecha, está el baño.

I.P.

 

 A veces, a la equivocación, uno entra por la puerta más abierta, más aceitada; esa, la atractiva, la coqueta, la de las luces de neón. Y entonces, uno cree que, literalmente, todo lo que brilla es oro. Hasta que un destemplado, inquisidor y violento resplandor, venido de algún rincón de la consciencia y del sentir más quebrantado, devela lo insuficiente e inconveniente del criterio adoptado, obligándonos a abandonar el lugar y la palabra que no es posible habitar.

Pero ese es, precisamente, el giro que ajusta la tuerca para que no se nos siga cayendo la mirada, para que desde la garganta se equilibren las certezas del norte y el sur; para aprender a no descalificar y dudar de la madera que, sin ser de oro, también tiene en su superficie un brillo auténtico, profundo y espectacular. El brillo que, desde su sustancia, difícilmente decepciona.

I.P.