En algún poema te encontrarás un día, y ese será un lugar para ti, a donde volver siempre.
El único silencio pleno y agradable es aquel que está desprovisto de todas las temperaturas de los sentimientos; ese que es antesala y preludio de algo importante; el que no contiene nada y nada lo contiene.
Todas las emociones tienen sonido, algún color, algún filo. Es inevitable y comprensible entonces que estemos todo el tiempo escuchando "una orquesta", cambiando de ritmo, reiniciandonos sin pausa, latiendo a brincos o sostenidos en una nota llorona y larga como el grito lastimero de una cuerda de violín. Pienso entonces que hay silencios de silencios y, Silencios, y que ninguno se parece al otro en el modo de pronunciarse ni en la forma de escucharse. Como ese silencio que llega abruptamente y viene cargado de imposición, unilateral y egoísta como el mandato de un tirano o, aquél que se evidencia en la decisión de consentimiento consciente y permanente de no dar respuestas ni opciones o, ese que -eso sí- es la única opción por exceso de miedo o por exceso de mentira, de dolor o bien, por exceso de verguenza. Qué decir de ese silencio que queda como aguja en los oídos cuando alguien se va, cuando todos se van.
A veces, estos silencios son como ondas de confusión y energías rotas que emiten mensajes equivocados e infinitos, tan parecidos a los mensajes que nos mandan en textos e imágenes por internet. Un silencio así es tan peligroso como una bomba de tiempo y, aunque no lo parezca, su sonoridad es tan elocuente que quedarse en él, es estar haciendo tanta algarabía como el mismísimo ruido.
Todo silencio premeditado e intencional es el resultado de una decisión voluntaria y libre y, como todo, esa postura también conlleva un precio y una consecuencia, la misma que se debe asumir cuando se actúa de manera contraria.
Activos y pasivos hacemos el balance que refleja nuestra vida. A veces el silencio es más explícito que todas las palabras o argumentos; es un "si" o un "no" otorgado como respuesta tajante y absoluta, pero también, es un hecho en sí mismo y como tal, al final, es lo único que cuenta.
Yo amo el silencio, en ocasiones es mi compañero, la vía por la que me gusta andar y pasearme tanto. Amo aquel silencio que no tiene doble, ése, el silencio necesario, el silencio cómplice, el amoroso, el compasivo, el solidario, el "porque sí", el imprescindible..., el que lo dice todo.
IRMA PÉREZ
Cuando "nos rompen el corazón", lo mejor que podemos hacer es aprender o desaprender de esa desgarradora experiencia. De no ser así, el daño es doble, progresivo y de los peores pues, no sólo andaremos rotos por la vida -quizá rompiendo otras cosas- pero también estaremos condenando a la desolación a nuestro amado órgano vital por no haberlo recogido, acogido y restaurado previamente. Uno anda como muerto en ese desamparo, uno sólo es instinto, hábito, inconsciencia y, uno no puede volver a amar, lo que es, la incapacidad humana de mayor desgracia.
I.P.
En la memoria, en el archivo de los primeros acontecimientos importantes de la niñez están, entre otras cosas, aquellas expectativas que se vieron frustradas y que dolieron una y otra vez, cuando sucedieron una y otra vez. Luego, en la adultez, apenas advertimos la acentuada joroba de un vacío interminable y una soledad innombrable, y pocas veces nos damos cuenta del peso de la armadura que por tanto tiempo hemos llevado encima para "protegernos" pero que, por pesada e impenetrable, nos ha mantenido aislados del gozo de vivir plenamente los acontecimientos del presente y de todas las posibilidades del amor que nos aguarda.
I.P.
Usted no sabe... Quizá no... No, quizá sí.
Sobrevivir como escritor/a en medio de un mundo en el que las imágenes (fotos) "lo hacen o dicen todo" es realmente una proeza monumental a la que, además, pocas veces se le hace justicia teniendo en cuenta todo lo que implica y significa en términos de compromiso, intención y consagración. Dan ganas de llorar... Y no lo digo sólo por mí que escribo apenas algunas cosas, no.
¡Por Dios! cómo hicieron aquellas mujeres escritoras de racamandaca (colombianismo) para contener y aguantar la desmesura de la grandeza y belleza de su bendita vocación sin mostrar pierna o escote y, sin embargo, haber llegado hasta esta fecha emergiendo de lo oscuro, saliendo de lo oculto, braceando entre cemento para ser vistas y ser validadas y ser referentes de inteligencias y sabiduría como modelos extraordinarios en pasarelas con reflectores menores que ellas y, a juicio de exigentes y "cultos" jurados, casi siempre gente congelada en su criterio, cojos en sus conceptos y mutilados gravemente en sus sentimientos.
Cómo hicieron aquellos escritores iluminados, genios de exuberante sensibilidad, sabios del dominio del intelecto cuyo perfil mas sensual era su trascendentalidad sobre la piel y hueso del cuerpo existencial y su inteligencia aplicada a la excitación de las ciencias amorosas en beneficio de la humanidad para, todavía, ser el ilustre maestro referido y la necesaria cuota de lucidez y aprendizaje diaria. Cómo hicieron sin Internet, navegar por fuera del mundo, al margen del mundo, aislados del mundo, a solas con sus palabras y sus palabras solas...y luego trascender por encima de todos los tiempos esquivando la presión de una vida sin monedas y una vocación sin reconocimiento.
No sé; pienso que a la literatura no le interesa presumir sus plumas de oro ni la exuberancia de sus estantes, como sí afinar la singular y única pluma original de cada uno y de cada uno rescatar la abundancia de su mensaje o contenido desde el beneficio de la diversidad, importancia y profundidad de sus textos.
Usted no sabe, quizá no, por eso lo digo. Porque hay "entregas" apiladas afuera de su puerta y de sus párpados, textos cuyas imágenes enunciadas, procesadas y descritas con brillo en los detalles y "a pura letra" son claves para la continuidad del movimiento, del avance, la prosperidad y de la alegría del mundo.
En cuanto a las fotos, públicas y personales, a todas las persigo; yo misma he reunido dentro mi haber todo un catálogo de lujo y es posible que no pudiera explicarme y expresarme completamente sin ellas.
Un eslabón de oro y otro es de lo que hablo, de la sobrevivencia que es una sola y uno solo el objeto y el objetivo; como la cadena que no puede ser cadena si alguno de ellos se rompe.
No hay foto o imagen para este texto, evidentemente. Otra cosa hay y espero que se vea nítida y persuasiva. Que ojalá se lea.
I.P.
"Esperar el momento correcto/perfecto suele ser una de las trampas favoritas del miedo" (leído por ahi).
"Estoy esperando el momento correcto, porque cuando me decida, no habrá punto de retorno para mí; no saldré con nadie más; no amaré a nadie mas; no me importará nada más por el resto de mi vida" (leído en el muro de un amigo).
Luego, pienso yo: Cómo no va a dar miedo tomar esa decisión basada en tanto radicalismo. Parece que en el fondo se teme tanto a no ser consecuente con los sentimientos, que hace falta condicionarlos para tomar una decisión que, en realidad, debería surgir con plena libertad y confianza a partir de lo que se siente en el aquí y en el ahora. Nada garantiza no equivocarnos, y no hay nada malo en ello si eso sucede; lo que es legítimo no merece espera y no debería avergonzarnos o ser motivo de arrepentimiento. Hay que hacer que las cosas pasen; porque por lo general, quienes pasamos somos nosotros frente a la indiferencia de las cosas. La vida misma.
I.P.
Estoy cambiando,
cambiando como todo cambia;
no percibo la muda de piel,
ni la gracia con que crece mi pelo
ayer tuve en la boca un sabor
blanco y dulcemente redondo
y hoy, cuando revisé el recuerdo,
encontré desencajada la geometría del placer
estoy cambiando sin notarlo,
sin avisarme que he dejado atrás
mucho más que algunas direcciones
que solían ser mi casa o mi credo
me leo en el dibujo que han hecho de mí
y quisiera disculparme
por no parecerme a ello,
por haber cambiado,
por estar cambiando,
por suspirar ahora, de otro color
pero,
tampoco el mar es el mismo
aunque llegue siempre a la misma orilla,
ningún tronco crece sin arruga,
ni hay vasija que permanezca
vacía en su fondo si no está rota
estoy cambiando
frente al canto de tus ojos
y al ritmo del timbal de una corriente de agua
lo imperceptible es cuestión de tiempo:
hay montañas
que ya no están en el mismo lugar.
IRMA P.
