SENTIPENSANDO

 En estos tiempos, el terrorismo mediático es el arma más eficiente de la violencia. Responsables somos todos del caos que hemos levantado con la ligereza y sedicia del uso de palabras e imágenes. Ahora el colectivo -esponja receptora de viscerales y encontradas posiciones- se debate en medio del ruido de las ideas en sus cabezas y el miedo que empuja con fuerza las puertas de las casas. Mientras, la violencia sonrie y se va ajustando su corona. 

No puede ser que sigamos sin cuestionarnos lo que estamos repetitivamente haciendo mal y esperar que las causas se honren y salgan bien. No puede ser. Qué más nos hará falta ver y vivir para entenderlo. 

I.P.

LO CONTRARIO AL AMOR ES EL MIEDO

 

Los violentos, los malignos,

como acaloradas llagas del tejido humano,

de ira inflamados,

de rabia alimentados

pobres en la palabra, 

miserables en los hechos

ignorantes por ignorados, 

agresivos por agredidos,

mal educados por mal queridos,

de la cuna a la tumba, fracasados

violentos, violadores, viles

destructores 

de la flora, de la fauna,

del violín y de la luna,

sombra eterna de todas las sonrisas,

hipócritas feroces de la vida,

idiotas habitantes de la muerte

ciegos, sordos, atrofiados, 

serviles convencidos,

memorias con patas y lenguas largas

que son réplicas absurdas 

de una historia interminable,

perforada y agitada en su centro

por el odio.

Soy el amor, y esto que digo,

me lo describió el miedo

sin mirarme

ni una sola vez a los ojos. 

IRMA P.

S E N T I P E N S A N D O 

Imágenes, voces, mensajes a la puerta "creando conciencia". No hay excusa y tampoco opción para no ver la realidad. Pero esa es una selección y una elección de cada uno pues cada uno tiene la suya, su realidad, tiene su propia conciencia según la permeabilidad de su criterio y las márgenes de su sensibilidad e, ineludiblemente,  su propio tiempo para conciliar el sueño. 

IRMA P.

SINSENTIDO

 

He tocado fondo 

y el fondo no termina,

el fondo es una cárcel redonda 

de paredes elevadas

e idénticas perspectivas,

como un cilindro con su único

lado abierto boca abajo 

una ventana sin par

muestra sus dientes de cemento 

como una foto sonreída de la soledad 

dentro de un marco que 

llena todo el espacio 

y al mismo tiempo, lo vacía 

he tocado fondo,

y decirlo es como si hubiera 

llegado a algún destino, a algún sitio,

pero hay sitios que no son lugares

y hay lugares que son tumbas en 

donde los vivos duermen 

para no soñar

he tocado un todo imponente,

inclemente, contundente;

todo se resume 

al sinsentido del amor 

que no se puede vivir. 

IRMA PÉREZ

CELEBRACIÓN

  

Tengo ganas de decirle 

que le amo,

irreversiblemente,

como el sol del día 1 universal 

que es el mismo de hoy 

en su trayecto avante 

sin pausa y vitalicio

yo sólo quiero decirle 

que le amo,

y anunciarle fiesta en 

nuestro honor en casa de los dioses

por esto de sentirme, yo, ahora, 

tan amada por él.  

IRMA P.

MI PORTADA

 

Ornato de mi arquitectura

Sinfonía de la visual

Primera plana mía 

Textura del tiempo

Primera página mía 

Aroma de las palabras 

Cubierta delantera mía 

Pensamiento 

Frontispicio 

Pulso mío 

Cara principal 

Promesa sin promesa 

Arte de la seda mía 

Frente de mi frente 

Pieza de madera

Sentido del segundero

Temperatura de mi vida

Sonido del hoy

Apertura del mañana 

Campanario de mi amor.

I.P.

MILAGRO

 Allí estaba,

por fuera de la horizontal del ojo, 
un inalcanzable racimo de hojas vivas
incrustado entre los ladrillos ásperos y sucios
de una elaborada, fría y antigua fachada

nada de aquella edificación 
-con todo y su majestuosa presencia-
me robó el aliento como 

aquella "manchita" verde -en medio de la nada-
saludándome, ebria de soledad

ella, adueñada de mis ojos y yo de la sorpresa,

le dije que le haría un poema mientras

cruzamos, en ese instante,
distintas nostalgias, las dos

allí quedó erguida la esperanza, 
a la intemperie su vulnerabilidad
sobreviviendo sin fatiga su obstinada raíz
entre venas de cemento y escombros de pie

allí estaba,
viva, 
sana,
testigo y testimonio,
milagrosa como un poema ofrecido y 

lleno de agua.

IRMA P. 

Ridiculeces, chismes y bufonadas; rarezas increíblemente privilegiadas que suben como espuma sobre el gusto y el antojo de la humanidad.
Un mundo "raro", dicen, y ese adjetivo lo absuelve todo.

IRMA P.

EN-VEJEZ-SER

Aquello que vemos como el fin de la lozanía, del ímpetu y majestad del 

hueso, la sangre y la piel, 

conlleva una algarabía silenciosa y una infantil ilusión amansada en su interior; 

el intangible anhelo con que avivamos la continua sucesión 

del hilo que cose, apasionado y fino, el ajuar de las edades del tiempo 

eso es, un avistamiento sin distancia a los saldos a favor y en contra que,

desde la privilegiada condición de "ser vivo" en tránsito y en constante 

patrullaje de razonamientos, sentimientos y sentidos, eventualmente nos ubica 

-tras una vida de tenaz sobrevuelo dentro de un mundo subacuático 

de cíclicas mareas terrenales- a un escalón -de paso grande- 

por encima de las preguntas que nos hicimos tantas veces, sobre el acierto de

los derroteros, la consecuencia de las primeras veces y el sentido vital de todo

eso es, el punto de madurez que, en-vejez-siendo, conserva rejuvenecida 

la intención de movilidad y de deseo y de más;

que detalla perfecto el trazo que dibujamos en el tablero del tiempo 

y la huella del mordisco que dimos por gula, hambre o saciedad

eso es, la sustancia activa que permanece, es decir,

la protagonista de la reciprocidad del amor 

eso es, la evidencia propia y explícita de los aciertos categóricos que no 

ofendieron flora y fauna, pero también, de los errores que, reincidentes, 

humillaron la cortesía de las ternuras y tesituras de la especie

eso es, la altura a la que llevamos, en justo relevo, 

la antorcha palpitante de nuestros presentes antepasados;

la oportunidad de ser ojos de otoño anunciando ascensos de primaveras y, 

desde aquel anhelo de ocre sabiduría arcillosa, 

prever un invierno de fuego continuado  que atenúe el sobrepeso del frio y

la hipertensión de los estragos

eso es, la gran finalidad de un principio y, el principio de la finalidad;

la tangible lozanía, ímpetu y majestad del primerísimo respiro a la vida, 

-sostenido en notas de aire de cortos nombres con la duración de un aplauso-

hasta el término de gracia, de la precisada completitud. 

IRMA P.

 

Del ARTE

El arte, cualquiera que sea, es un campo abierto para visitar y experimentarnos "en" y "desde" la emoción. La emoción es el "big bang" que nos activa y nos mueve. Todo arte es un pequeño "Big bang" en el universo infinito del ser. 

Los "críticos del arte" son como partículas desorbitadas que andan detrás de averiguar teorías inútiles e imposibles, en un espacio de soberanía universal sin nombres. 

Irma P.

DE LA VERDAD

Un día te das cuenta de que la verdad es la mentira que todos están acostumbrados a oír.

Un día te das cuenta de que decir la verdad es mantener aceitadas y abiertas todas las puertas.

Un día te das cuenta de que decir la verdad es "increíble". 

Un día te das cuenta de que la verdad molesta como pisotón al callo del ego y que ése es un dolor que, siendo agudo, es justo y necesario.

Un día te das cuenta de que la verdad tiene nombre propio, lugar y tiempo propio, y que no necesita intercesor, ni moneda, ni retórica de discursos terrenales. 

Un día te das cuenta de que la verdad no sólo facilita la vida, pero también despeja el camino de tentativas falsas que sí conducen a abismos certeros e irreversibles.

Un día te das cuenta de que la verdad es la realidad que el mentiroso no puede soportar sin avergonzarse.

Un día te das cuenta de que la verdad es una pieza única, como una auténtica piedra preciosa en nuestras manos.

Un día te das cuenta de que una vida por fuera de la verdad, es una vida en coma estando consciente y con unas ganas insoportables de despertar.

Un día te das cuenta de que la verdad, es que no hay verdad absoluta, que cada ser tiene la suya y que es digno de ella, privilegiado y soberano de ella; claro, hasta que miente. 

Un día te das cuenta de que la verdad, sea cual fuere, es el único escenario perfecto para ejercer la libertad de vivir y vivir en libertad.

Un día, como hoy, te das cuenta de que crees saber la verdad de la Verdad, y entonces encuentras, en cambio, que tan sólo estás empezando a averiguarlo.

IRMA P.

 Lo que lastima es la propia lástima

lástima tu estima en 

esa tormenta púrpura

desnucada con el brazo del caos

lástima la herida mía 

por lo que no vi

por estar viéndote 

por el amor que no tienes.

IRMA P. 

La Poesía mira bajo la epidermis del simple acontecer, siempre más allá de la piel, por donde se siente más caliente o más frío, por donde transita el caos o la bendita pulsación.

Se le llama Poeta al que sabe interpretar ese lenguaje mudo sin señas ni símbolos, y puede explicarlo con nítidas imágenes de tangibles letras. 

SENTIPENSANDO - De "los Narcisos"

 Si no queremos bonito al Ser único que somos, terminaremos siendo como esos bajitos de estima que se la pasan mirándose en su propio reflejo de agua para no sentirse solos, para no verse solos, para no saberse solos. Como "los  Narcisos", confundidos ególatras por castigo -pobres al fin- siempre necesitando en exceso para poder sobrevivir la profunda soledad que les habita, por la absoluta desproporción del amor que carecen.

I.P.

DEL TIEMPO PERDIDO

 
En la prisa por el espanto 

del tiempo perdido,
la muerte afila su sonrisa sin ser vista

nadie la vé porque todos corren,
no corren de ella,
corren de ellos

van mutilando los brazos del día
y la noche se acuesta en el piso
con hambre

hacen ruido,
filas,
reglas,
el espacio es el oro
por el que se tumban las cabezas

la masa está cruda y, 

el horno,
ya perdió su fuerza.

IRMA P. 

SENTIPENSANDO - De la libertad propia

- Y, ¿para dónde va Vicente?

- Para donde va la gente.

- Pobre Vicente; siempre haciendo lo mismo. Si tan sólo pudiera soltarse los tobillos de sus grilletes mentales podría darse cuenta de que, al abandonar la consideración de su propio criterio y voluntad, está reduciendo su propia existencia a un espacio minúsculo en donde poner un pie delante del otro para caminar no es posible; eso se llama sometimiento y su consecuencia es, la humillación del derecho a la libertad propia.

I.P.

Caída monumental,
vértigo y espasmo;
toda la fuerza sublevada,
todo el peso liberado

sólo desbocándose
sobrevive una catarata,
toda su transparencia
se lo debe a ello.

IRMA P.

DE ESOS SILENCIOS

Me enfermo del peor de los silencios,
soporto su escalofrío y todos sus calambres 

frente a los ojos que se confunden con el 

rosado de mis mejillas afiebradas

no es mentira si no lloro,
si me levanto un poco y camino,
si me quedo mirando cuando nada miro o, 

si no me quejo y sonrío

me enfermo de estas aguas que no fluyen,
de saber del lujo que es para mí
la espera,
que cada vez que respiro… duele,
que me duele la tarde cada vez que termina y 

me duele demasiado la soledad de mi cuerpo

pero no, no moriré por esto,
aunque esta sea la estancia más oscura y 

la última instancia de este sueño

sólo estoy enferma del peor de los silencios,
presintiendo el no retorno del deseo
y 

ya casi,
sintiéndome
sobreviviente absoluta de ti.

IRMA P. 

Hay días en que uno se levanta alebrestado, con la indignación sin piel y expuesta. Así, como soldado en ayunas de motivo, causa y principio para aguantarse-mamarse-bancarse un uniforme que no merece su capacidad de aguante. Hay días así. 

IRMA P.  

 

LA HORA DEL LIMBO

 

Esos estados inmersos en el sin saber,
ese lugar donde 

la pesada incertidumbre te 

empuja al fondo del pozo como 

cuerpo de pluma con pies de piedra, 

por horas, 

por días,
respirando sin pulmones

todo parece haberse detenido en 

el borde inferior de la esquina de esta página,
justo en el renglón que dice:
“y deberás empezar de nuevo y 
de nuevo, y una vez más, 
y así sabrás que…”

entonces, 

quedas como estás, sin estar,
ni en lo caliente, ni en lo frio,
parecido a un reloj detenido en 

la muñeca del limbo
donde el tiempo en espera se reprime

pero, 

eso es falso,
porque la vida se las sabe todas:
pasa y te saluda -paralela-,
te alza una mano y se despide 
mientras tú le miras 

y sólo sabes que 

sigues inmerso, inmóvil,
en algo así como... la nada.

IRMA P. 

 Y así me voy desapareciendo

enfrente 

de tus ojos sordos, 

de tu voz que no respira,

de tus oídos ciegos, 

de tus manos que no caminan,

de tus pies sin latido,

de tu corazón que no corre,

de todo revés de tu cuerpo que es... 

la piel imposible 

que más he besado.

IRMA P. 

 

SENTIPENSANDO - Del arte de Actuar

Lo que yo creo es que el artista debe tener un mínimo de acercamiento a las emociones. No siempre lo que se interpreta, necesariamente, se ha experimentado en carne propia, pero de alguna u otra manera la sensibilidad que les caracteriza les ha permitido -para bien o para mal- detenerse, observar, adentrarse en el otro, en el espacio que ocupa y hasta en el sentimiento que oculta, hasta capturar las emociones, asimilar la conmoción, la revelación, el estruendo, el estallido, incorporándolas a su lenguaje, apropiándose de sus matices aunque éstos no sean siempre agradables. Sin embargo, en general, pienso que es primordial y necesario el contacto directo o indirecto con la experiencia -esa maestra- con las emociones propias y ajenas, porque creo que no se es posible transmitir con fidelidad y credibilidad un sentimiento, cuando éste nunca nos ha atravesado la piel con toda su fuerza y con todo el sentido de su mensaje calado en la sangre, y en el hueso.

Irma Pérez

Te pienso a cuenta gotas,
treinta segundos, treinta gotas

juntas son la causa de
este charquito 
que no me deja pasar

en realidad, chorreas 
incesante, 
impetuoso,
abundante, 
histérico como mi ojo derecho cuando
se pone intenso porque no sueña 

te pienso de esta manera subyugante,

inmerso en lo profundo de mi voluntad,
desafiando mi capacidad de olvido,
de cualquier cosa

y así, permeas los diálogos entre 
un día y otro
escurriéndote en mi memoria,
humedeciendo el agua que destilas,
esa que yo, sedienta,
no alcanzo a beber.

IRMA P.

 

LA QUINTAESENCIA

 

Todo es una frivolidad 
en este castillo de ojos vidriosos;
tras el gran portón 
las manos golpean sus nudillos
queriendo pertenecer a ese claustro
con servicios y sacrificios
y otras formas de esclavitud nada virtual.

Las torres parecen miembros erectos
excitados en sus estratégicas esquinas,
avivando una multitud que se pelea el protagonismo
de ser parte de la recámara de un rey que babea.

Todo es una farsa que gozan narcisos y bufones,
todo funciona como reloj en reversa
como espejo de doble fondo y,
la felicidad alcanza tan poca altura 
que el conformista la goza arrastrando su frente 
seguida del dominio absoluto de sus genitales.

El portón yace tumbado tras la estampida;
afuera ha quedado la minoría
¡la quintaesencia!,
los originales, 
los sabios emigrantes de cuatro patas, 
los liberados del hartazgo, de disfraces, de apegos,
los girasoles de Van Gogh,
la voz del río, 
las palabras de Krishnamurti, 
Oblivion de Piazzola y, con más fortuna,
los ojos que hayan visto este texto 
como un clarísimo 

poema 

de amor.

IRMA P.

Ojalá que el olvido de mí
te llegue mucho antes que la indiferencia,
y entonces, ojalá que mi indiferencia llegue puntual, 
justo antes de tu olvido

todo, ojalá, sí

como quien espera que 
no suceda 
la mordida profunda
del inminente adiós impar. 

IRMA P. 

Hay palabras de todo tipo y de todo origen y, de alguna manera, en tantas ocasiones, las asumimos sin derecho de autoría y reconocimiento. Así, hay palabras que son amores, grandes favores y verdades que, lo mínimo que esperan -si acaso esperan algo-, es la mención del nombre de quien las ha reunido y las ha hecho libres para el bien y/o el placer de otros.

IRMA P.

Yo era niña sin conjugar verbos

yo era tímida, 

bochornosamente retraída

yo era silenciosa y solitaria,

risueña y sociable, sin embargo

yo era de pelo largo, y miedosa yo era feliz 

sentándome en las pestañas del mar, 

en el mar; 

yo era un pez

yo era una historia de corto párrafo

de largo suspiro

Ahora, 

soy una mujer cincelada por el tiempo, 

nueva, reparada, curtida, 
vieja como la experticia,
niña como la caricia,
con las añadiduras, las fisuras y 
condecoraciones en las escamas 
de lo que yo, no era entonces.

IRMA PÉREZ

 Lo despectivo que escuché de mí, en boca de aquella persona, no alcanzó ni a rozar un poco mi autoestima. Lo que sí hizo, fue quebrar la estima hacia lo que yo consideraba, de su amistad, superior a la nobleza del marmol. 

I.P.

TARDE

Ella morirá de todos modos

ni el tamaño del zapato,
ni la belleza del espejo,
ni el dorado de la alfombra,
ni lo blanco de su lino,
ni su credo,
ni su ideal,
ni su bordado,
nada de eso decidirá su estación
ni su estadía

ella es alma en cuerpo en tránsito
como el más longevo de los seres vivos

se mueve y suena
como ahora,
como cascabel enamorado,
como bosque que parece quieto pero
pestañea y cruje

busca su savia,
relincha su furia,
atiza su canto,
acuna su luna,
persigue su risa,
escribe su llanto,
ama su aliento,
espera su tiempo... 

pero ella,
ella morirá de todos modos,
una noche,
una tarde,
una mañana,
un quién sabe cuándo caerán 
de rodillas sus trofeos 
y la continuidad de su misión prestada

entregará su puesto sin llevarse, siquiera, 
una caja con tres cosas,
hasta sus flores llenarán otros jarrones
y su más preciado poema
desaparecerá de los labios de su amado

no habrá entonces diferencia
para sus ojos ausentes,
ni para su corazón "Brand new" sin respuesta,
ni indicios de un abrazo

no habrá tiempo
tampoco habrá mejilla tibia
ni húmedo cielo
para el tardío beso.

IRMA P.

VENTANAS ABIERTAS

Las ventanas abiertas 
se asemejan 
al amor enamorado:
desde adentro

la mano desanuda la garganta,
libera el pestillo,
despliega las coquetas alas

la brisa despeina,
atiza la hoguera,
la casa invita

el paisaje entra y se acomoda;

las ventanas abiertas
se asemejan al sol 
entre las piernas 
de la luna.

IRMA P.

No aspiro a la cordura, puesto que fue allí
desde donde se lanzó la razón para callarme

no quiero del agua, el silencio,
ni de la tierra, su boca contenida

tengo la noche entre letra y letra,
tengo un montón de luces quebradas, 
tengo la sensatez a media gana
y algunas ilusiones de luto

pero tengo también una ventana,
una ventana cruzada de amarillo luna,

un reguero de semillas sonriendo afuera
y una sonrisa de pájaros como horizonte  

  
no renuncio por eso a la locura, 
puesto que es allí, desde donde me habla
el trigal con frenesí y me convence 

limpia su voz, me dice a veces:
"un cultivo de espigas", eso somos,
y una sola espiga, ¡eso es pan!

IRMA P.

PEQUEÑO GIGANTE - A mis hijos Daniel y Pablo

  
Es tu existencia, pequeño gigante,
la abundancia del amor en pleno, 
el alimento perfecto, 
la estancia de la ternura, 
el regreso del tiempo perdido, 
el mágico instante que ocupa la felicidad. 

Tus ojos, pequeños gigantes,
como canicas que titilan y deslumbran 
con su reflejo limpio y bondadoso, 
llenitos de lágrimas, llenitos de risa, 
atentos, asombrados, 
dormidos, abiertos; 
lamparitas encendidas en la casa. 

Con tus manos, pequeñas gigantes, 
vas dejando dulcísimas manchitas 
de colores en las paredes 
y en el revés del corazón; 
con una sola de tus sonrisas 
sueltas los nudos de mi garganta 
y tu risa embalsama mis tristezas. 

No sabes, pequeño gigante, 
que en un abrazo rodeas el mundo 
y abrazas mi cuello haciendo posible todo. 
Tampoco sabes aún, hijo mío, que me hago 
gigante y pequeña cuando te miro, 
y que veo en ti, todos los recuerdos 
del amor que soy.

IRMA PÉREZ 
Poema de mi primer libro A VERSOS LA VIDA, 2012

DE MI NOMBRE

Hola, soy IrmA

si se fija bien y con cierta paciencia,
en el interior de mi nombre están
esas dos consonantes invisibles que soy:
la "R"
de rinoceronte,
de remolacha,
de rayo y
de romance,

la del "re" que antecede a tantos verbos
y, la de la segunda nota musical

soy también la "M"
de mosca,
de matriz,
de montaña,
de melón,
de molécula,
de menos,
de más,
la de la nota Mi... ¿mi?

ahora, en cuanto a mis vocales...,
a ellas no les dé mucha importancia,
a esas
las observo yo,
las tiemblo yo,
las vigilo y las aguanto yo,
ellas son las torres de las esquinas
del tablero en donde juego,
la medida que me recuerda 

mi distancia entre 

la tierra
y
el cielo.

Hola, soy IrmA.

IRMA P.

HAY DÍAS

Hay días vacíos,
días con residuos de otros días,
días limpios
y días consumidos 

hay días llenos de gracia,
y días llenos de hastío

hay días que terminan solos
y otros, que no terminan 

hay días contigo y,
días
y días
y días 
sin tí.

IRMA P.

Arte, Aldo BALDING

 A PROPÓSITO DEL DÍA DEL ESCRITOR,  DE LA ESCRITORA Y DE LA ESCRITURA 

En todas partes del mundo hay uno, en todos los lugares una persona apretando un lápiz, tecleando ideas, anotando sueños. Allí, en el barrio, en la oficina, en el campo, detrás de unas gafas cualquiera. 

Ellos quizá hablen poco, quizá se la pasen mucho tiempo a solas, tal vez parezca que están ahí y ¡están!, pero sólo físicamente; quizás están soñando con los ojos abiertos o bien inventando los detalles de una historia; así como hay otros que sólo escriben de lo que van viviendo o de lo que están buscando o bien, de lo que no saben, para saber. Quizá es ése que escribe y escribe y no para, porque el punto final -impredecible- es lo único que detiene las palabras -plumas- de perderse o irse con el viento. También está el del "bestseller", el que prefiere el anonimato, el que no ha podido publicar nunca, el que viaja para escribir y el que escribe para vivir. El que sólo escribe. 

En todas partes del mundo hay uno, un ESCRITOR. Qué bien. Ellos son los que hacen posible los diálogos universales porque pueden ponerle tono, tiempo y voz a todos los seres vivos y al entorno natural que, de mudo no tiene nada. En realidad, pueden poner lo que les de la gana, porque ellos habitan en la periferia y en el centro de lo imaginario, en donde encuentran un mundo paralelo que crear. Pero así también, son ellos los que han entregado su existencia y dado su vida, con tal de decir y contar, sin un ápice de falsedad o mentira, de miedo o cobardía, "por dónde es que viene y va el agua que pasa por el río".

Los Escritores, maestros imprescindibles, como los niños recién nacidos o como los ancianos felices. Aunque a veces se enredan, se cansan o se demoran cargando "todo el llavero", siempre logran abrir todas las puertas de la vida real pues las consideran todas, todas imaginarias. 

Y así, al que más y al que menos haya escrito un texto, un renglón, un párrafo o un verso para otros, para tí, para mí, HOY se reconoce la importancia de su oficio, el propósito de su misión y la razón de ser de su vocación. Se le agradece. Se le lee. 

A todos ellos, ellas, eslabones contiguos mano a mano, cómplices de la provocación del pestañeo y la salvaguardia de la causa y el efecto de este oficio, 

¡FELICIDAD, GRATITUD Y LETRAS! 

🖋️🤍🎈

#poesía #lyrics #escritores #palabras #literatura #DiaDelEscritor

SENTIPENSANDO - Lamparitas

 

Al nacer, todos llegamos con una lamparita encendida. Es nuestro deber y nuestro derecho mantenerla así durante todo el trayecto de la vida y mientras caminamos hacia nuestro horizonte particular pues, calor, fuego y luz son las tres cosas fundamentales que necesitamos para acompañar la existencia. 

Calor: la justa medida del amor que procura, privilegia y preserva la calidad y calidez de todas las cosas que armonizan y equilibran la vida.

Fuego: la justa medida de apasionamiento y entusiasmo que todo lo mueve, lo potencializa, lo crea y lo reinicia. 

Luz: la perfecta medida de conciencia y sabiduría que todo lo revela, lo encausa, lo facilita y lo ilumina. 

Al nacer, todos llegamos al mundo del bien y el mal con una lamparita encendida.  Cada lamparita pertenece a uno y a un sólo ser único; pero ellas son al mundo, como los dedos a la mano. De la vida, son la vida; del ser, son el don. 

Al nacer, todos llegamos con un don. 

IRMA P.

SENTIPENSANDO - Ha muerto un árbol

Ha muerto un árbol. No era cualquier árbol. Era mi vecino. Vivía justo frente a la ventana en donde me siento a escribir todos los días. Era un compañero de diálogos e intercambios de savia, de lúdica e inspiracional belleza. Era un ser vivo majestuoso y longevo. Cayó de repente hace un par de días, como han ido cayendo otros que, como él, se cargaron de agua tras continuas lluvias que hicieron que sus raíces no encontraran tierra estable y suficiente para arraigarse y aguantar su peso. Qué pena se siente ver la caída de un gigante; de un gigante desinteresado y generoso.

Ahora me pregunto sobre lo que sigue para él, ¿qué pensarán los guardabosques y la industria maderera cuando lo vean ahí tirado? Enorme él con su larguísimo y robusto tronco tendido y dispuesto a ser retirado en pedazos, en pedacitos. 

Pero, yo quiero ir más allá del evento, del mueble o la pieza de madera en la que lo convertirán. Los árboles originalmente son seres vivos. Las industrias, todas ellas movidas por seres vivos. Nosotros, seres vivos que lloramos a nuestros muertos. ¿Llorarán los árboles a sus similares cuando éstos caen definitivamente al suelo? ¿Le harán duelo? ¿Le temerán al momento de su turno? ¿Notarán ellos sus ausencias? Todo esto, absurdos de preguntas que se me ocurren a sabiendas de que jamás rebotarán respuestas comprobables o ciertas. Qué tontería la mía ahondar en estas cosas; todos los días se cae o hacen caer un árbol por ahí. Hay asuntos más importantes en qué pensar, en qué ocuparse, dirán. 

Y sí, qué necedad cuestionarse sobre el comportamiento de la naturaleza si tantas veces, ella solita, se ha explicado por sí misma; es maestra, sin academia y sin retórica; ejemplar en su constancia, consistencia, entrega y puntualidad; contundente y sabia al enseñar que ningún ser vivo es paisaje mientras ocupa un espacio y respira. 

Ha muerto un árbol. No era cualquier árbol. Era un digno galán de una exuberante arboleda que ahora, desde mi ventana, se ve incompleta; danzaba, cantaba, me daba ideas, limpiaba el aire y guardaba nidos. De buena madera era.

I.P.

SALIDAS

Qué problema cuando se tapan los sifones,

se amanece con el agua al cuello y

la humedad calada dentro de los huesos;

todo lo que cae encima se va juntando

y formando una densa bola de mugre y desperdicios

que taponan y dejan sin salida

el único camino que permite continuidad,

descarga, fluidez, limpieza y respiro

no se puede vivir con las rodillas tiritando

y la casa con las paredes blandas;

tampoco engañar al olfato si los desagües pierden

la apertura de sus rejillas y su capacidad de curso libre

los sifones son eficientes conductos

comunicantes y liberadores;

son como gargantas abiertas por donde ha de pasar

el lodo nocturno y la luz del día

de un lado a otro sin atascamiento;

si no es así, esa tubería siempre estará ahí

para recordarnos que algo no circula bien y que,

no será de otro modo,

si no se interviene, inmediatamente,

con algún poderoso solvente o la herramienta indicada;

que no valdrán aromas que disfracen de dulce el aire

ni sofisticados sistemas de secado

para lo que asciende rancio y largamente estancado;

que su contenido se retirará por impulso y por momentos

pero que, sin opción, siempre se devolverá drásticamente,

haciendo notar la fuerza de lo que yace represado,

amenazando desborde y revolución;

sí, así como lo hacen esas cosas procrastinadas

en las cañerías del alma

cuando se tapan los sifones puede suceder cualquier cosa

pero, qué iba a yo a imaginar

el derrotero al que iban a dirigirse estas palabras;

había querido contar lo que vi esta mañana cuando

vi correr alegremente el agua

hacia un sifón des-obstruido por mi escoba

siendo así, terminé escribiendo -porqué no decirlo-

sobre algo que nos pasa a todos en la vida,

en lo cotidiano,

en los intestinos,

en lo profundo,

en los insondables silentes sifones del alma.

IRMA P.