TARDE

Ella morirá de todos modos

ni el tamaño del zapato,
ni la belleza del espejo,
ni el dorado de la alfombra,
ni lo blanco de su lino,
ni su credo,
ni su ideal,
ni su bordado,
nada de eso decidirá su estación
ni su estadía

ella es alma en cuerpo en tránsito
como el más longevo de los seres vivos

se mueve y suena
como ahora,
como cascabel enamorado,
como bosque que parece quieto pero
pestañea y cruje

busca su savia,
relincha su furia,
atiza su canto,
acuna su luna,
persigue su risa,
escribe su llanto,
ama su aliento,
espera su tiempo... 

pero ella,
ella morirá de todos modos,
una noche,
una tarde,
una mañana,
un quién sabe cuándo caerán 
de rodillas sus trofeos 
y la continuidad de su misión prestada

entregará su puesto sin llevarse, siquiera, 
una caja con tres cosas,
hasta sus flores llenarán otros jarrones
y su más preciado poema
desaparecerá de los labios de su amado

no habrá entonces diferencia
para sus ojos ausentes,
ni para su corazón "Brand new" sin respuesta,
ni indicios de un abrazo

no habrá tiempo
tampoco habrá mejilla tibia
ni húmedo cielo
para el tardío beso.

IRMA P.