LOS MÁS RAROS

De todos,
de la especie,
los más raros,
los poetas.

Se extinguen camuflados en la masa
que reza lo habitual,
en lo insólito se miran aburridos
y no tienen imaginarios
porque viven húmedos y revolcados
en el lomo de la demencia de una ola.

Su rareza es esa,
ni fealdad,
ni belleza,
en neutro el ojo, el viernes, abril, 
quietos en el cruce de los partidos,
nunca, en la fugacidad de una estrella.

Les urge no hablar,
su mano es su lengua
y con ella denuncian,
confiesan,
lamen la mejilla del ahora,
agotan el zumo amargo del 

vidrio de una lagrima y, 

raro, así viven, 

los poetas,

masticando la soledad
de una sociedad sosa de amor.

IRMA, La Pillis 

2015