Se puede escribir de lo que sucede en el mundo en una línea; se puede escribir un poema debajo del agua; se pueden contar dos y diez historias a la vez; se puede dejar un registro de las sensaciones que marginaron la memoria de los acontecimientos importantes sin suceder, de los desapercibidos entre un bocado y otro. Escribir de los detalles en detalle o bien, del ritmo en que late y se acuesta el corazón en la noche.
Pero hay días que se van haciendo y van terminando sin voluntad ni empatía, con la molestia de un aparente desgano y de una inquieta e indescifrable renuncia o desengaño.
Hay tristezas, nostalgias, zozobras que no dejan rastro ni mancha en ningún papel; que desaparecen tras el continuo oleaje que muerde la orilla del tiempo... Hay, también, mentiras tan ingenuas, tan creíbles, tan burlonas y tan sarcásticas como esa.
I.P.
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"Toda crítica verdadera es un acto de amor".