SIN PRISA, CARIÑO

Sin prisa, cariño,
digan lo que digan,
hagan lo que hagan,
ve sin prisa

degusta los sabores de este tiempo de luces
y guarda debajo de la lengua 

las notas dulces de hoy, esas,
las efervescentes,
las balsámicas,
las de la fórmula magistral,
esas de las que nadie hablará en el desayuno de mañana,
no por imperceptibles pero por omitidas;
ellas son la amargura por la balada perdida del desesperado
pero también, el gotero de dulzura
por el tiempo embebido del sosegado

saca tu agenda del tic-tac de los ansiosos,
calma la impaciencia de tu ojo y 

páusate ante la duda o el asombro

haz viernes de un lunes y 

un gran evento de la "hora boba",
como si ese instante fuera un día de enero
recién adobado con 

canela y mandarinas de diciembre

sin prisa pues, cariño,
que la vida son dos días 

y ese tiempo se desgrana en los detalles

por eso, sé espléndido con 

los momentos de consciencia que,
digan lo que digan o, hagan lo que hagan,
al final son sólo tuyas todas tus medallas
y la abundancia en aumento de todos tus orgasmos.

IRMA, LaPillis 

AÑO NUEVO 2023

 

EL CORDÓN DEL AMOR (Poema a mis hijos Daniel y Pablo)

 

Se siente,
aquel cordón que nos unía sólo se hizo invisible
-jamás creas otra cosa, hijo mío-
era necesario para no romperlo y, de vez en cuando,
para burlar cualquier distancia.

Sí, observa quietito...,
se siente todo el tiempo,
es el estado en vigilia de mi amor,
él apenas hala lo justo pero es firme,
un tironcito y entonces lo sabes:
mamá está al otro lado.

IRMA, LaPillis 

RIENDA SUELTA

Ven, mi amor,

descosamos esta distancia

tan apretada,

tan zancona,

tan virgen,

tan malparida

¡camina, ven aquí!

acuéstame,

ponme,

levántame,

ajústame a tus manos,

ábreme la boca mientras me

muerdes los tobillos y,

la boca

encuéntrate conmigo, amor,

deshagamos la distancia esta tan

apretada,

zancona,

virgen,

malparida y, finalmente,

¡soltémonos!

de tan próximos.

IRMA LaPillis

DEL TIEMPO QUE NO PASA EN VANO - Sentipensando

 

Es domingo, y el sol de este día no dejó rastro tibio en su última hora. La noche fría es continuidad de lluvia y más lluvia. Tras los cristales caen cortinas de agua que contra las superficies suenan como una orquesta sinfónica melancólica y sentimental. La fecha es aún Noviembre, pero a éste día sólo le quedan tres toques de diana y ni uno más para irse con un trozo de la historia del mundo que va resultando apretada, rara y opaca en su recuerdo.

Hace algunas noches -desde octubre- la Navidad con todo y su ambiente festivo, llegó como una realidad forzada, anticipada y visible a mostrarse en las vitrinas y en las casas; como una ilusión que se despierta temprano a halar y enrollar el hilo de un tiempo al que hay que encontrarle pronto la punta, sabiéndolo imprevisible, laberíntico, redondo, aparentemente interminable y complejo como la cinta de Moebius.

Pero, no es el tiempo con sus nombres el que hace, el que cuenta la historia, el que la decide y la termina. Somos nosotros los que hacemos el tiempo, los que lo batimos, lo horneamos y consumimos. Como este momento que, gracias al frío y a la intensa lluvia, no ha pasado indiferente, desabrido ni vacío, sin escribirlo.

Esta noche, el eco de la lluvia parece lavar el sonido ambiguo que deja el golpe de la incertidumbre. Quién lo diría...

Por eso, no sirve querer parar la lluvia o el frío con ansiedad en el deseo, porque nunca se sabe si puede haber otra manera de saber todo lo que uno puede hacer, mientras afuera llueve.

Ya dejó de llover.

IRMA, LaPillis

NO SABE UNO

No sabe uno

cuándo el sueño nos tira del cabello

hacia el fondo de las cosas desconocidas

que igual, con sus temperaturas,

nos pertenecen y nos llaman

no sabe uno

porqué la noche

no deja dormir al hombre sólo,

treparse en su desmemoria

por los detalles y la minucia de sus huellas

para encontrarse distraído

en el desapercibido respiro de

un recuerdo que aún late

no sabe uno

de qué manera, la mujer sola,

puede sumergirse desprevenida y líquida

en un poema erótico de esos

ofrecidos por Carmen Matute y,

como sus caracoles,

enterrarse en la arena a dormir el sueño

de los amantes que sucumben

ante la proximidad del inminente beso

no sabe uno,

qué de todo esto escrito

son sólo preguntas huérfanas,

cuánto es sólo el frío

de una madrugada demencial o cuánto,

el rugido de un fuego intenso que,

en vela,

recorre el cuerpo en dirección al sur.

IRMA, LaPillis

MIEDO AL MIEDO

Una puerta inmensa se abre
de una fecha a otra,
y sigo adorando
el mismo calabozo curtido y decrépito

este segundo es el recuerdo

que juntamos en bancos de rutinas,

donde hacemos depósitos

que no devuelven un centavo de vida

quién no ha sentido miedo del miedo,

quién podría morder esa pared

y luego mostrar su dentadura intacta

cuánto detesto esta parálisis,

que no es quietud.

IRMA, LaPillis

2020