De la manada,
del jardín,
del sistema,
del firmamento,
de la multitud,
de la red,
no es -ni siquiera-,
esta sombra mía que orbíta sin
trascender las paredes del mundo
de quién es, entonces,
la huella que tiene mi nombre
de dónde es la luz que
me hace sombra
con qué argumento me creerá
algún día,
algún juez de la tierra,
esta historia
no obstante,
hablan los zapatos en mi closet,
sobran las pruebas,
suman los testigos y,
sin embargo, como un acertijo,
pareciera que
justo cuando lanzaron el semillero,
el viento hubiera estornudado
sobre mí.
IRMA P.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
"Toda crítica verdadera es un acto de amor".