SUEÑO CONTIGO

Que me perdone Dios

si me excluyo del mundo 

para frecuentar

el otro extremo de la distancia 

en donde estoy contigo

te sueño

sueño contigo

cuando no sueño,

cuando empieza y termina el rayo,

cuando cae el coco,

cuando la araña teje,

cuando llueve en alguna parte del mundo

sueño contigo

con la altura de tus ramas

y el alcance de tus remos, ambos

sombra y puerto de mi amor 

donde alucino la vivienda

de los pájaros que seremos

sueño y me sueño

siendo el beso diario de tu boca,

tu pensamiento innombrable de

ése preciso momento en lo profundo

de tu primer deseo,

de tu último

sueño y me sueño

siendo el interior cálido

donde buscas y suceden los milagros 

durante el placer y el espasmo del 

contacto de los cuerpos

sueño contigo y también te duermo,

otras veces,

despierto para lo mismo

sueño como sueñan los que no están,

los que navegan en los buses del cielo

sobre las alas de un poema de amor

sueño contigo para salvarme, 

para decantar las viejas tormentas que

amenazan con oxidar las buenas nuevas

que le has traído a mi vida

sueño contigo,

sabiendo que conmigo sueñas,

sabiéndonos por dentro del 

entusiasmo de la misma vigilia

y por fuera

de cualquier sueño sin realización.

IRMA, La Pillis 

POEMA TERNURA MIA

Poema NUNCA

SENSACIÓN

A veces,
cuando camino la desconocida calle,
cuando me encuentro en las vitrinas
o en las ondas de algún charco,
en los ojos de un retrovisor
o en la tapita del labial que uso 

cuando la multitud que me rodea

se atora en los ascensores,

en las puertas giratorias,

en los semáforos en verde y

cuando espero

el paso,

el turno,

la hora,

el timbre o la moneda

cuando preparó el café,

cuando me cuelgo el bolso,

cuando escribo mi firma en

la hoja del día o, del poema

a veces

-cuando todo eso-

tengo esa sensación

recurrente,

pasmosa,

sublime como lágrima espiral y silenciosa,

de una caricia profunda en mi pelo,

de un roce acentuado en la mano,

de una sombra a la izquierda o,

a la derecha, un abrazo,

de un místico beso

casi húmedo,

casi cálido,

casi intenso,

en todo el centro

de mi soledad absoluta.

IRMA, LaPillis

NUNCA

No sucederá jamás,
a tu piel, que ha sido
túnica tibia de mi amor
se la llevará la distancia,
ese espacio
de morróngo silencio,
antipático,
apocalíptico,
donde sólo crece
la patética duda
y las interminable
prolongaciones
de este temido adagio

no sucederás, como llovizna 
ni como caída de aguacero,
antes de la muerte
de mi cuerpo

toda la anatomía
que necesité saber, 
la tuya, mía,
no conocerá el secreto
de ninguno de mis dedos;
el de mi boca,
ese es el de menos porque,
qué inútil,
qué ironía,
qué crueldad,
con ella
me estaré alimentando
para verlo.

IRMA, LaPillis 

DOS

Hay un ser dentro de mi ser

que no soy yo,

el mismo que estando lejos

me adivina los ojos

hay un ser dentro de mi ser

que respira sano y salvo

en mi corazón,

que anda su calle y la jornada

de mi horizonte 

que es luz,

amuleto de mi luz,

astro del cielo de mi alma

hay un ser en ese ser

que soy yo,

calidez, 

núcleo y anillo del mismo sol. 

IRMA, LaPillis

COMO AGUA DE SOL

Sobrepoblado el mundo,

y yo tras el ser único

que permeabiliza mi alma

sin coordenadas aún,

ambos hemos visto

nuestras sombras

tomadas de la mano

en el reflejo -testigo-

del mismo mar en calma

nos mojamos,

nos secamos

nos mojamos como agua de sol

sobre la expuesta tierra que revive,

reverdece y retoña,

una y otra vez

excedido el mundo y,

ya casi el tiempo,

he de desbordar la búsqueda

por un minuto,

¡al menos uno!

allí, empapada.

IRMA, LaPillis