martes, 3 de noviembre de 2015

Poema, TARDE

TARDE
Ella morirá de todos modos,
ni el tamaño del zapato
ni la belleza del espejo 
ni el dorado de la alfombra
ni lo blanco de su lino,
ni su credo
ni su ideal
ni su bordado
nada de eso decidirá
su estación, ni su estadía.
Ella es alma
en cuerpo en tránsito
como el más longevo
de los seres vivos,
se mueve y suena
como ahora
como cascabel enamorado,
como bosque que parece quieto
pero pestañea y cruje...
busca su savia
relincha su furia
atiza su canto
acuna su luna
persigue su risa
escribe su llanto
ama su aliento
espera su tiempo...
Pero ella
ella morirá de todos modos,
una noche
una tarde
una mañana,
un quién sabe cuándo
caerán de rodillas
sus trofeos
y la continuidad
de su misión prestada,
entregará su puesto
sin llevarse siquiera
una caja con tres cosas,
hasta sus flores
llenarán otros jarrones
y su más preciado poema
desaparecerá
de los labios de su amado,
no habrá entonces diferencia
para sus ojos ausentes
ni para su corazón
"Brand new"
sin respuesta
ni indicios de un abrazo.
No habrá tiempo.
Tampoco habrá
mejilla tibia
ni húmedo cielo
para el tardío beso.
IRMA PÉREZ, La Pillis - 2013

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