Poema, TARDE

TARDE

Ella morirá de todos modos,
ni el tamaño del zapato
ni la belleza del espejo, 
ni el dorado de la alfombra,
ni lo blanco de su lino,
ni su credo,
ni su ideal,
ni su bordado,
nada de eso decidirá
su estación, ni su estadía.

Ella es alma en cuerpo en tránsito
como el más longevo de los seres vivos,
se mueve y suena
como ahora,
como cascabel enamorado,
como bosque que parece quieto
pero pestañea y cruje...

busca su savia,
relincha su furia,
atiza su canto,
acuna su luna,
persigue su risa,
escribe su llanto,
ama su aliento,
espera su tiempo...

Pero ella
ella morirá de todos modos,
una noche,
una tarde,
una mañana,
un quién sabe cuándo
caerán de rodillas sus trofeos
y la continuidad de su misión prestada
entregará su puesto
sin llevarse siquiera
una caja con tres cosas

hasta sus flores llenarán otros jarrones
y su más preciado poema
desaparecerá de los labios de su amado,
no habrá entonces diferencia
para sus ojos ausentes
ni para su corazón "Brand new"
sin respuesta ni indicios de un abrazo

no habrá tiempo

Tampoco habrá mejilla tibia
ni húmedo cielo
para el tardío beso.

IRMA PÉREZ, La Pillis - 2013