Últimamente no logro terminar un poema,
se acumulan inconclusos
dentro de una libreta de notas
sin nombre,
sin acuerdos entre principio y fin
me pregunto, de qué sirve
escribir sobre renglones de aire,
dejar allí flotando, abandonados,
pensamientos aislados,
sentimientos que no reconocen
precisión de origen ni temperatura
es inadmisible semejante orfandad,
la vocación perdida en algún "debajo",
en algún pliegue del tiempo que no veo
a veces pienso que las palabras
están solo atrapadas en la garganta del deseo
sin oportunidad de imagen ni sonido,
anudadas estrechamente en
la salida del ojo de una aguja
a veces creo que uno no puede decir nada,
nada en absoluto,
mientras no se transforme la oruga
en activa mariposa.
IRMA, LaPillis
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"Toda crítica verdadera es un acto de amor".