Ella morirá de todos modos, ni el tamaño del zapato,
ni la belleza del espejo,
ni el dorado de la alfombra,
ni lo blanco de su lino,
ni su credo,
ni su ideal,
ni su bordado,
nada de eso decidirá su estación
ni su estadía
ella es alma en cuerpo en tránsito
como el más longevo de los seres vivos
se mueve y suena
como ahora,
como cascabel enamorado,
como bosque que parece quieto pero
pestañea y cruje
busca su savia,
relincha su furia,
atiza su canto,
acuna su luna,
persigue su risa,
escribe su llanto,
ama su aliento,
espera su tiempo...
pero ella,
ella morirá de todos modos,
una noche,
una tarde,
una mañana,
un quién sabe cuándo caerán
de rodillas sus trofeos
y la continuidad de su misión prestada
entregará su puesto sin llevarse, siquiera,
una caja con tres cosas,
hasta sus flores llenarán otros jarrones
y su más preciado poema
desaparecerá de los labios de su amado
no habrá entonces diferencia
para sus ojos ausentes,
ni para su corazón "Brand new" sin respuesta,
ni indicios de un abrazo
no habrá tiempo
tampoco habrá mejilla tibia
ni húmedo cielo
para el tardío beso.
IRMA, LaPillis
