DE LA RAZÓN DE SER DE LOS TALENTOS Y OFICIOS - Sentipensando

Hace unos días, el comentario entró por el conducto de mis oídos, pero trastabilló justo al llegar a la razón que, en ese momento se ocupaba de otra cosa, obligándome a archivarlo en la carpeta existencial de los "Asuntos pendientes".

Hoy, leyendo desprevenidamente la imagen de dos poetas intercambiando halagos, me hizo caer directo a aquel archivado comentario: 

"Los poetas escriben Para otros poetas"...

¿Si alcanzas a percibir el crujido de un tronco en su instante de quiebre? Sí, un sonido temible e insoportable, demoledor y enervante como el de unos dientes bruxando a media noche o una tiza seca recorriendo la superficie de un tablero cristalizado.

No sé. Qué sentido tiene el agua si no hay sed; tan obvia la función de una en la razón de ser de la otra, ¿eh?

Tú, ¿qué profesión tienes? Acaso eres abogado, profesor, artista, cajero, chef, ortodoncista, fotógrafo, piloto, florista, peluquero, constructor, recepcionista, actor, etc, etc, etc., y lo que haces ¿lo haces Para tus colegas? o, tú que tienes tu habilidad, tu don, tu vocación ¿la realizas para tus iguales? Me parece que hay respuestas que podrían ser, en su mayoría, hipócritas argumentos que esconden las verdaderas motivaciones de quien "hace porque lo están viendo" o bien para competir porque quiere ganar aplausos o por puro lucro. 

Y es que una cosa es "querer ser el mejor" y otra muy distinta "ser mejor", y para lo último, no hay nada más indicado para asignarnos un lugar de eficiencia y un máximo nivel de satisfacción, que la reiterada credibilidad y el constante voto a favor de quien ha recibido el beneficio de lo que hicimos.

Sí, uno a veces escribe para recibir críticas, para conseguir retos, para obtener recursos y renombre, para no volverse loco -jeje- para aprender y seguir aprendiendo. Otras veces, uno se desconcentra y se desvía, se enrolla en eventos aburridísimos como vitrinas de lujo y perfectos maniquíes que salen muy bien en las fotos. 

Uno se olvida en ocasiones, que un oficio va para quienes lo necesitan, porque para eso la diversidad, porque por eso ¡es maravilloso que exista gente pa'todo!

Sí, como el agua, que existe por aquello de la sed.

La gratitud por el elogio, nunca debe estar por encima de la gratitud por el fruto.

IRMA, LaPillis 

IRMA, EL HURACÁN

Todavía hay ciertos "vientos" que nos lo recuerdan... En su momento (hace dos años ya), esta catástrofe mundial nos atravesó la existencia y yo, en este poema mío, lo evidencio así:

IRMA, EL HURACÁN

Soy la tempestad del mundo,
desde mis adentros
emito el aullido desgarrado y furibundo que
he heredado de las incontables heridas
que supuran y sangran en la piel de la tierra

soy la lengua seca del mar,
la garganta del nido vacío de los peces,
la ira contenida de miles de toros recordando
su última “fiesta”

soy la voz, y todas las voces del animal desaparecido,
la memoria de los árboles del desierto,
las manchas ocres y encarnadas del planeta azul,
la erosión de las almas sin oportunidad de brillo ni parto

soy la bola de plástico en las tripas de la vida marina,
la indignación de los termómetros,
la desafiante carga eléctrica del rayo, y toda
la suciedad del humo: de todo el humo

soy el llanto del verano,
el ardor del invierno,
las cenizas del otoño,
el fin de la primavera,
todo el dolor del funeral de las estaciones

soy la sangre negra y turbia de las aguas,
la frustración del celeste, del majestuoso cielo,
y mis cuerdas vocales chirrean en agudo
reclamando la existencia y la soberanía del sol

soy la voz chillona y destemplada
para el sordo que se escucha sólo a sí mismo,
ese pusilánime que sólo expulsa de su boca
la fetidez de sus propios gases

soy la calamidad resultante
por el desprecio a cohabitar,
por coartar la convivencia,
por masacrar la vida y el respeto
y, el respeto por la vida

soy la cara más excitada de la frustración,
el cultivo promovido y próspero de la vergüenza,
la deformidad de la atmósfera con su disfraz de bruma,
el hervor final de un espacio manipulado entre límites

soy el lamento, el eterno y desahuciado lamento
de todas las masacres sin purgatorio,
de lo que ya no es posible reintegrar,
de lo extinguido, de lo extinto

por lo demás,

tengo nombre, rostro y características de humano,
pero yo soy la etérea evidencia del quiebre del tiempo,
la profunda huella filtrada por debajo de las piedras

un huracán perturbado que,
sublevado por abuso y obligación,
ha sido lo que es,
y en cuya naturaleza no está la gota
del bien ni del mal,
como sí, en el hombre que mal elige,
al que le dejo la tristeza de los dioses,
y del que hoy, finalmente, me libero.

IRMA, LaPillis 

DE POCA FE

La vida y su constante respiración:
cada aliento una pena, 
o una alegría,
o nada

los días y las noches se suceden,
una y otra vez

en medio,
la humanidad se rinde o aguanta,
con su poca fe en todo.

IRMA, LaPillis 

EL ORGULLO ES UN PALO

El orgullo es un palo,
un palo metido en la rueda de la vida,
un palo metido en el camino que
detiene y cobra peaje,
un palo metido entre los dientes
como mina "quiebra-patas",
en donde toda relación cae
mutilando sus piernas

el orgullo es un palo sin bandera,
sin hojas, sin oficio,
nunca es palanca para levantar
la roca que separa,
tampoco es remo
bogando a la otra orilla que espera

¡ah, el orgullo!

el orgullo es un palo,
es el palo más robusto del bosque
de los árboles sin frutos,
la tranca inclemente a la puerta
del corazón más frágil que se muere 
por una sola oportunidad, una,
para soltar la rueda,
para pasar el camino,
para aflojar la sonrisa y patear
las nubes o, bailar con ellas

entender por fin, al final, 
que los palos, si estorban,
son para hacerlos polvo,
a ellos, y a sus astillas.

IRMA, LaPillis 

COMO LOS ENAMORADOS

A la hora que toca,
no duerme el norte
ni duerme el sur

de este a oeste 
las aguas, todas las aguas,
se mueven y sudan sus sales
como en estados febriles que
agitan y agotan

sobre la montaña más alta
y sobre el nivel del mar,
la luna, la llena luna,
llueve su encanto
como catarata de besos

así,

como los enamorados
cuando se beben,
y alicorados se aman.

IRMA, LaPillis 

GENTE

Gente,

palabra relativa,

laberíntica, densa,

larga y cuadrada como

habitáculo de muros infinitos

y silencios de rebote

gente,

mortales sin astro en el pecho

y venas pálidas,

con la generosidad enroscada y

una aguda joroba en la humildad

gente,

masa gruesa,

inerte, sosa,

vasto valle de inviernos

recogidos y amarrados con

el zumbido más triste del asombro

gente,

del desamor venidos,

de las heridas de los

hervores de los ausentes abrazos,

sirvientes y servidos por

culpas heredadas

de padres-gente.

IRMA, LaPillis

DEL ARTISTA - Sentipensando

El artista ha venido a este mundo a "vérselas" con el sistema terrenal. Sin saberlo, hace segregar acidez sobre la empalagosa mentira; provoca mareo, náusea, cojera, tortícolis, cualquier inestabilidad al ego inflamado, al vicioso, al aludido. 

El artista no habla mucho porque no sabe bien qué decir, cómo decir, ni cuándo. Se queda en la pregunta esa de..., "cómo es posible decir todo eso que, como la sopa, no puede tomarse con un tenedor..."

A merced, entonces, de las infinitas interpretaciones, esas jueces dictadoras de su sentencia, de su importancia y tantas veces de su valor en moneda -como si lo tuviera- sobrevive marginado, atrincherado en la selva de su soledad desde donde observa y siente y, siente y observa, usando todos sus recursos naturales: la piel, el aire, la cordura, y con su vulnerabilidad sin blindaje, leso, sobrevive el tiempo de su mensaje; ni un día más.

IRMA, La Pillis