Los artistas somos codependientes
de los independientes que
no podrían nunca vivir sin el arte.
IRMA, LaPillis
COMO AGUA DE SOL
Sobrepoblado el mundo,
y yo tras el ser único
que permeabiliza mi alma
sin coordenadas aún,
ambos hemos visto
nuestras sombras
tomadas de la mano
en el reflejo -testigo-
del mismo mar en calma
nos mojamos,
nos secamos
nos mojamos como agua de sol
sobre la expuesta tierra que revive,
reverdece y retoña,
una y otra vez
excedido el mundo y,
ya casi el tiempo,
he de desbordar la búsqueda
por un minuto,
¡al menos uno!
allí, empapada.
IRMA, LaPillis
ESTAMOS TRISTES
No nos digamos mentiras
no es cosa de mala racha
de vacas flacas
de pesimismo
de fatalismo
de dramatismo
no estamos cansados
ni sorprendidos,
tampoco locos
ni malheridos
peor que eso,
todos,
todos estamos tristes
tristes...,
siempre a punto de ser felices.
IRMA, LaPillis
LLUEVE
Llueve afuera,
adentro llueve
y usted no entiende,
lo inútil de un paraguas
algunas veces.
IRMA, LaPillis
DEL VERDADERO ACTO DE AMOR - Sentipensando
Muy triste es ver al amor ser usado
como pantalla publicitaria para llamar la atención.
El verdadero acto de amor no se publica,
no se vocifera, no se divulga, no se anda contando.
Ese es un ruido que hace el hipócrita que
ofrece la mano y "espera la foto".
Todo por la foto, no por la otra mano.
El verdadero acto de amor no se publica,
no se vocifera, no se divulga, no se anda contando.
Ese es un ruido que hace el hipócrita que
ofrece la mano y "espera la foto".
Todo por la foto, no por la otra mano.
IRMA, LaPillis
LA PARTE MÁS BONITA DE MI DÍA - Sentipensando
"Tú eres la parte más bonita de mi día",
me dijo.
Y eso era todo lo que yo quería escuchar
de la parte más bonita del mío.
IRMA, LaPillis
UN HORIZONTE POSIBLE
Estoy al otro lado del acantilado,
no tan lejos como para no verte
a su borde le huye tu pie derecho
pero tu izquierdo, se revela suicida;
le miras de reojo,
de frente, nunca como ahora
te preguntas
por la vida,
por la muerte,
te quieres mover,
correr en reversa,
pero la serpiente se ha enroscado
y es un rastrero con raíces
le arrancas frustrado plumas a las aves
mientras ellas
sólo pasan de largo sobre tu cabeza;
ninguna finge
estás como la trémula hoja
del árbol de otoño,
como la gota que se precipita sobre
la vertical de un espejo,
como la jugada desahuciada
en un juego de "Jenga",
como la oxidada armadura del miedo,
todo, a punto de
una caída inminente y sin presagio
en los brazos firmes
de un horizonte posible.
IRMA, LaPillis
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