2016 . . . 2017

2016... 2017

Querido 2016,
ahora pareces como el libro aquel
que finalmente se pone sobre 
todos los demás,
con su lomo visible aún,
como no queriéndose soltar del todo,
como no pudiéndose todavía.

Libro, que te sumas
a la estantería del tiempo,
recogiendo segundos
de todos los renglones anotados
escritos con dulce o con sal.

Querido 2016,
que continúas agotándote,
con tu ritmo impredecible,
con tu edad irrepetible,
eres la extensión del tiempo
que cesa,
que cede,
que asciende y trasciende

eres la numeración
que acosa,
que acusa aliento,
que reclama,
que espera a las puertas de
los ojos de la noche
al norte de la circunferencia de
todos los ciclos,
ser bautizado con su nuevo nombre
en la pila del agua de las doce lunas.

2017, ¿querido?,
ahora pareces
como pergamino sin arrugas,
papel en blanco,
camino de hojas,
tinta roja de las venas mías,
prólogo -sin más preámbulo-
de la continuidad asombrosa de vivir.

IRMA, LaPillis