No he muerto,
tampoco asistí al funeral de mis sentidos,
ellos están ahí y me preguntan:
que qué se hizo la música,
que dónde los sonidos,
el deleite de las voces,
el grato piano,
el violín divino...
qué del placer del dulce,
de la mandarina,
del granizado de café,
que si acaso la menta ha perdido su frescura
y las flores, ahora, tienen hojas de papel...
y, aunque no es fealdad esto que veo,
tampoco aparecen los colores,
la belleza se ausenta de las cosas
en un patético escenario de temblores;
una nada perfila lo que habito,
del todo en lo que se asentaba mi sentir
pero no he muerto,
no todo es gris,
percibo de cerca el poder de los abrazos,
de dos en dos la cercanía de las manos,
el revelador silencio,
la necesaria palabra, esa que es luz...,
esa que es lazo
y así, pese a la herida que será huella
en mi piel envejecida,
frente al ojo de este tiempo que me mira,
despido el otro tiempo que se ha ido
con nuevas lágrimas de sabor inadvertido
entonces, me doy cuenta de que no he muerto,
que tras la pena, recupero lo que he sido,
restaurada la confianza,
vuelto el deseo y perdido el miedo,
me despierto
y recobro los sentidos.
IRMA, LaPillis
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