DEL ARTE - Sentipensando

El arte, cualquiera que sea, es un campo abierto para visitar y experimentarnos "en" y "desde" la emoción. La emoción es el "big bang" que nos activa y nos mueve. Todo arte es un pequeño "Big bang" en el universo infinito del ser. 

Los "críticos del arte" son como partículas desorbitadas que andan detrás de averiguar teorías inútiles e imposibles, en un espacio de soberanía universal sin nombres. 

Irma, LaPillis 

DE LA INTERPRETACIÓN DEL POETA - Sentipensando

La Poesía mira bajo la epidermis del simple acontecer, siempre más allá de la piel, por donde se siente más caliente o más frío, por donde transita el caos o la bendita pulsación.

Se le llama Poeta al que sabe interpretar ese lenguaje mudo sin señas ni símbolos, y puede explicarlo con nítidas imágenes de tangibles letras. 

IRMA, LaPillis 

DEL TIEMPO PERDIDO

 

En la prisa por el espanto 

del tiempo perdido,
la muerte afila su sonrisa sin ser vista

nadie la ve porque todos corren,
no corren de ella,
corren de ellos

van mutilando los brazos del día
y la noche se acuesta en el piso
con hambre

hacen ruido,
filas,
reglas,
el espacio es el oro
por el que se tumban las cabezas

la masa está cruda y, 

el horno,
ya perdió su fuerza.

IRMA, LaPillis 

DE LA LIBERTAD PROPIA - Sentipensando

- Y, ¿para dónde va Vicente?

- Para donde va la gente.

- Pobre Vicente; siempre haciendo lo mismo. Si tan sólo pudiera soltarse los tobillos de sus grilletes mentales podría darse cuenta de que, al abandonar la consideración de su propio criterio y voluntad, está reduciendo su propia existencia a un espacio minúsculo en donde poner un pie delante del otro para caminar no es posible. Eso se llama sometimiento y su consecuencia es, la humillación del derecho a la libertad propia.

IRMA, LaPillis

TRANSPARENCIA

Caída monumental,
vértigo y espasmo

toda la fuerza sublevada,
todo el peso liberado

sólo desbocándose
sobrevive una catarata,
toda su transparencia
se lo debe a ello.

IRMA, LaPillis 

POESÍA DE IRMA, La Pillis - Video

 

LA HORA DEL LIMBO

Esos estados inmersos en el sin saber,
ese lugar donde 

la pesada incertidumbre te 

empuja al fondo del pozo como 

cuerpo de pluma con pies de piedra, 

por horas, 

por días,
respirando sin pulmones

todo parece haberse detenido en 

el borde inferior de la esquina de esta página,
justo en el renglón que dice:
“y deberás empezar de nuevo y 
de nuevo, y una vez más, 
y así sabrás que…”

entonces, 

quedas como estás, sin estar,
ni en lo caliente, ni en lo frío,
parecido a un reloj detenido en 

la muñeca del limbo
donde el tiempo en espera se reprime

pero, 

eso es falso,
porque la vida se las sabe todas:
pasa y te saluda -paralela-,
te alza una mano y se despide 
mientras tú le miras 

y sólo sabes que 

sigues inmerso, inmóvil,
en algo así como... la nada.

IRMA, LaPillis