Pensaba hace poco

que no podría volver a escribir un poema;

pensaba en ventanas dejadas abiertas

y sifones con la lengua afuera

entonces, de pronto,

me ausenté del pensamiento,

fui obligada -a ciegas-

a sentir el abandono de todas las palabras

fue en ese instante

cuando pude ver esa fisura, ese fino quiebre,

la grieta larga por donde se me escapa

a veces, el aire

era cosa de respirar sin miedo a caer

estrepitosamente, hecha pedazos;

no había opción, pues,

de todos modos y de preferencia,

si en lo supuesto yo fuera una vasija,

siempre sería estruendo

¡siempre!

incluso

estando vacía.

IRMA P.